Эра джихада

07 июня 2015 года Владимирская область

Я знал, где Серега отдыхает с семьей по выходным. Сто пятьдесят километров от Москвы, деревенское место во Владимирской области, называемое еще Ополье. Недалеко от того места, где мы работали. Обычная деревня, дальше от Москвы, чем те места, где покупают деревенские дома под дачи. Пруд, коровы, сады, участки с картошкой – Серега купил дом на самой окраине. И каждые выходные ездил сюда с семьей. В принципе он прав, я бы так же сделал, будь у меня семья. Дети должны хоть два дня в неделю быть подальше от города…

Я протянул руку, заглушил мотор и вырвал ключ из замка зажигания. Бинокля у меня не было, поэтому воспользовался оптическим прицелом на карабине, благо четырехкратное увеличение. Опершись локтями о капот, начал разглядывать Серегино владение. Ага… вон и сын его… с пацанами деревенскими играет…

Это было все, что мне нужно.

Я достал сотовый, бросил его Диме на колени.

– Звони. Скажешь – непредвиденные обстоятельства, ты на машине здесь, нужно переговорить. Скажешь лишнее – выстрелю в живот и так оставлю. Понял?

По глазам вижу – понял. Хотя и страшно.

– Что, номер забыл?

Нет ответа.

– Сказал – отпущу, значит, отпущу…

Решился. Набрал номер.

– Сергей Петрович. Да… я. Кое-что не так пошло… да, там еще один человек был… нет… со мной… да… хорошо… нет, начальство не в курсе… да, на дороге к лесу. Да, со мной… Хорошо…

Я вырвал телефон из руки. Рука была потной.

– Ну?

– Придет…

– Хорошо, если так. Теперь вставай вон туда. Как будто смотришь. Помашешь ему рукой. Потом – беги к лесу. Понял?

– Да… – похоже, поверил, что я его отпущу, – ты не думай, брат, мы против тебя ничего не имели, да? Нам просто сказали…

Мразь в полицейской форме. Ну и мразь… Откуда же столько мрази в нашей стране взялось. Ну, откуда?!

– Все, иди.

Мы одновременно вышли из машины. Дима, бывший нижнекамский хулиган, мент, которого я пожалел и который теперь должен был зачистить меня, пошел на дорогу, ведущую к лесу, а я пополз по полю, выходя на позицию. Поле-то какое… колос тяжелый, полный. Хлеб нынче добрый уродится…

Серега появился почти сразу… белая шведка, камуфляжные штаны, которые он, видимо, надевал, когда по дому работал. Явно пистолет за поясом, хотя в руках его не держит.

Так… остановился. Ага… сын бежит. Обнял, что-то сказал, ласково толкнул в спину – иди, играй. У папы дела…

Эх, Серега, Серега…

Я принялся прикидывать траекторию. Пятьсот метров, на такой дистанции американский спецпатрон как копье.

Серега шел по натоптанной тропе, поднимаясь в гору. С одной стороны было хлебное поле с налившимся, почти готовым к жатве колосом, с другой стороны – поле с «второй» травой, которая будет готова к косьбе в средине августа. Над полем резвились жаворонки, вдалеке, километрах в двух, пастух перегонял через дорогу стадо коров…

Так… заметил… рано… Где-то триста пятьдесят.

Остановился…

Черт возьми, рано!

Дурак…

Рванулся в сторону, правая рука пошла назад, за спину.

Я прицелился и трижды, раз за разом выстрелил…

Хороший глушитель – скрыл звук выстрела, он был похож на падение наполненной тряпьем челночьей сумки на мраморный аэропортовский пол. Как минимум две пули переломили Сергея пополам, врезавшись в него как груженный кирпичом грузовик. На его шведке появилось кровавое пятно на боку, он как-то неуверенно, кособоко шагнул влево – и упал в хлеба.

Я встал в полный рост из почти поспевшего хлеба. Повернулся… Дима, нижнекамский мент – со всех ног бежал к лесу, не оглядываясь – и думал, что уйдет.

Я выстрелил еще трижды и увидел, как пули рванули серую форменную куртку на спине. Пули хорошие…

Не ушел…

Я вышел на дорогу, идущую к селу мимо хлебного поля. Держа своего бывшего друга на прицеле – подошел ближе. Присел на корточки перед ним…

– Что же ты… Серега…

Сергей кашлянул, в углу рта запузырилась кровь…

– Сына… не трогай, – выдавил он, и висящее высоко в небе безжалостное солнце окрасило его зубы в красный с белыми прожилками цвет. А может, это была кровь.

– Дорого за меня взял? А?

– Ты… не знаешь… приказ… если бы я… отказался… они бы Ольгу… и Мишку… сына… не трогай…

– Кто приказал?

Сергей закашлялся… выплюнул кровавый сгусток. Но имя назвал…

– За что?

– Без нас… договорились. Козырей… больше нет… нас всех… в снос… правила… знаешь… я тебя… или они меня…

Суки…

– Сына… не трогай…

Я поднял лежащий рядом с Серегой «глок», машинально проверил – магазин полный. Сунул его за пояс. Осмотрелся… – со стороны деревни к нам бежал, что-то крича, пацан. Серегин пацан, я видел его. На фотографиях, конечно…

– Не переживай, – сказал я ему, – семьи не в счет. Никто не тронет ни Ольгу, ни Мишку. Кровью умоются…

Серега скривил перемазанные кровью губы в жутком подобии улыбки.

– Спасибо… брат…

– Да не за что… – я поднялся на ноги, – попроси там за меня… сам знаешь кого. Ладно?