Еще один очередной из жизни…

Суббота. Утро октября.
И воробьи в саду щебечут.
Деревья цвета янтаря.
На небе-море волны плещут.

Искрится солнце на траве,

Росу рассыпав, словно бисер.
Придя к очередной главе,
Шлю осени я много писем.

О том, что дышится легко.

Вершится год, итог считаем.
Как дальше сложится оно,
Порой томимся и гадаем…

«Перевернулось нынче небо…»

Перевернулось нынче небо –
В полях клубятся облака.
Границы стёрлись – быль и небыль.
И как молочная река

Бежит туман, в поля стекая,

С ближайших золотых холмов.
«Что там внутри?» – сижу гадаю.
Как шаль пуховая покров.

А может быть, хранит он тайну?

А может, сказки чудеса?
Так необычна по дизайну
По краю тонкому роса.

Цвет кружев его нежно-серый.

Вот солнца луч скользнул вдали.
И песнь прощальную запели
В рассветном небе журавли.

Художник-осень

Нам создает узоры осень,
Рисует красками листвы.
Вот небо в тучах, с чёрным проседь,
А тучи ливнями полны.
Проносит лист порывом ветра,
И вечер сумрачен, тосклив.
Художник-осень очень щедрый –
Ты в ней любой найдёшь мотив.
Вот по стене до самой крыши
Разросся дикий виноград.
Здесь тихо всё и неподвижно,
Бордовый с зеленью наряд.
Вот поле инеем задело,
На травах звёзды серебром,
Закатом небо заалело,
Огнём наполнило наш дом.
А вот кленовая аллея,
Здесь красно-рыжий позитив…
Художник-осень очень щедрый –
Ты в ней любой найдёшь мотив.

К осени

Ты разрываешь сердце мне на части,
Чредуешь радость жёлтою тоской,
Мешая все без исключенья краски.
Какою нынче будешь ты порой?
То ты пора – очей очарованье!
И ярко небо в серости дождя,
И капель на листве оранжевой мерцанье…
Прекрасна ты! Но тут же, не щадя,
Порывом ветра слёзы набежали
И пенье птиц сменил вороны крик…
И травы стройные скорей к земле прижались…
Но вдруг от светофора в лужах блик,
И от машин дорога засверкала!
И снова тайной сказки ты полна!
О, Осень, сколько б ни писала,
Тебя не нарисую никогда!

«Тихая и радостная осень…»

Тихая и радостная осень,
Деньки ещё прекрасные стоят.
С собою шумность всю уносит
Оранжево-звенящий листопад.
И звон хохочущего лета
Сменяет осени покой.
И вечером прохладны ветры,
И в поле аромат сырой.
Танцующие листья на дороге
Дожди не унесли пока.
Так хорошо не думать о тревоге,
Любуясь вновь на мотылька,
С утра на солнышке погреться,
Поразмышлять о житие…
Улыбку собственного сердца
Поймать и подержать в руке.

«Вот жёлтые листья…»