Еще одна сказка барда Бидля

- Тогда позволь, дорогой друг, - начинает Рон, - я перечислю тебе ряд соображений, по которым связываться со Снейпом не стоит. Первое: мы о нем ничего не знаем. Он появился в нашей жизни год назад и превратил этот год в настоящий ад. Второе: весь этот год он пользовался доверием Дамблдора, после чего просто убил его. Третье: он согласился стать директором подконтрольного Лорду Хога, где и заправляет сейчас вместе с такими, как Кэрроу. И не морщится. Я ясно излагаю? Ну и, слушайте, а вам не страшно с ним связываться? По-моему, он просто жуткий тип! Настоящий Упивающийся - глаза, как угли, Метка, он жестокий, хитрый, ему никого не жалко, он подставит любого и не поморщится. Он пообещает и обманет, и еще станет ухмыляться и говорить, что мы сами идиоты. А мы идиоты, раз собрались ему поверить! Он настоящий слизеринец! Вам не страшно?

- Рон, нам страшно, но раз уж мы сидим у него в подвале, чего нам еще бояться?

- Да, плохо все, - подытоживаю я. - И со Снейпом нельзя, и без него никак! Ну почему все время он!

- Да, - мечтательно вторит мне Рон, - хоть бы Малфой старший для разнообразия нарисовался! Или там Нотт… Макнейр бы предложил что-нибудь…

О, Мерлин, мы неисправимы, нам опять смешно. И мы смеемся, курим, опять пытаемся что-то обсуждать, но все, что важно, уже сказано, а ничего нового мы придумать не можем. Ужинаем, представляем себе последствия неразумно данного Непреложного Обета, опять спорим, но ни к какому решению не приходим. Время уходит…

Снейп не появляется ни вечером, ни на следующий день. Мы определяем время суток исключительно по тому, что видим на столе. Блейки исправно снабжает нас сигаретами, не уставая рассказывать про пыфф-пыфф. Мы измаялись. Исподволь эта неопределенность начинает разъедать наше умиротворенное спокойствие, мы опять пытаемся ругаться, но выходит как-то вяло. Как только кто-то из нас предлагает принять хоть какое-то решение, кто-нибудь другой вновь начинает перечислять, причем очень разумно, почему этого делать не стоит. И все опять начинается по новой. Мы ходим по кругу. И когда Блейки приносит нам ужин, уже третий ужин в подвале Снейпа, я безумно рад тому, что еще один день заканчивается.

Мы укладываемся, свет меркнет, но я отчего-то долго не могу заснуть. Наверное, я уже выспался. Или нет, мне просто неспокойно. В подвале совершенно тихо, я слышу легкое, едва различимое дыхание Гермионы, мерное сопение Рона, факел мерцает едва-едва, так что тени по углам подвала окутывают нас почти полностью. Конечно, Снейп специально это сделал. Он хотел, чтоб мы мучались. Не от голода или жажды, а вот от этой неопределенности и невозможности хоть что-то сделать. И если он не появится еще несколько дней, мы начнем потихоньку сходить с ума, думать о том, что он затеял, почему бросил здесь, не передумал ли помогать нам, появится ли вообще или забудет здесь на годы. Рон прав, это страшный человек, он играет с нами, и только он определяет правила. Он не предоставил нам никакого выбора. И я опять, как и в наш первый вечер здесь, решительно настроен сказать ему нет. И пусть он делает, что хочет.

Я ворочаюсь очень долго и засыпаю, наверное, уже под утро, если оно, конечно, здесь когда-нибудь наступает. И просыпаюсь, словно от резкого толчка. Я открываю глаза и уже знаю, что увижу. Потому что прямо напротив нас, в том же самом кресле, сидит, положив ногу на ногу, Снейп и неотрывно смотрит прямо на меня. И заметив, что я открыл глаза, некоторое время просто наслаждается растерянностью и неуверенностью, отразившейся на моей заспанной физиономии, а потом тихо и вкрадчиво произносит:

- Доброе утро, мистер Поттер.

* * *

Греймор-хилл.

- Так доверяете мне, что спите, не выставив охрану? - он ухмыляется.

Конечно, это так похоже на него - заявиться к нам утром, когда мы еще толком не продрали глаза, плохо соображаем со сна, и издеваться - Снейп в своем репертуаре.

- А что толку, сэр? - спокойно (спокойно, Гарри!) отвечаю я, садясь и кивком указывая на цепь, приковывающую меня к стене. - Можно подумать, нам есть, куда бежать.

- Тоже верно, - спокойно соглашается он, не сводя с меня темных глаз. - Хотите освободиться? - то ли спрашивает, то ли предлагает он нарочито небрежно.

Ну, сейчас, разумеется, мы кинемся тебе в ноги, моля выпустить нас отсюда! Не дождешься.

- Да нет, сэр, нам и так вполне комфортно, - парирую я.

- Не дерзите мне, Поттер, Вы, мягко говоря, не в том положении.

И тут до меня доходит, во что он одет! Да это же настоящая сенсация! На нем черные (ну, конечно, черные!) джинсы, маггловские!!! И свитер с оленями с высоким горлом. Знаете, такой свитер норвежской вязки, а на нем вывязаны белые олени, впряженные в красные санки. Мне хочется протереть глаза, наверное, я еще сплю. И его вид побуждает меня почему-то задать ему совершенно невинный вопрос:

- Сэр, а какой сегодня день недели?

- Почему Вас это так взволновало, Поттер?

Я молча киваю на его оленей.