Еще одно убийство...(СИ)

Флаке начал волноваться. Если он будет стоять тут долго, не исключено, что парень в чёрной футболке найдёт его и… он не успел подумать, что может сделать преследователь, так как рядом с ним остановился бежевый Приус. Водитель был угрюмый, бородатый, восточного вида и облачённый во что-то похожее на странный банный халат. Флаке он сразу не понравился, но у него не было выбора: либо ехать с этим подозрительный таксистом, либо дожидаться не менее подозрительно типа в чёрной футболке. Флаке выбрал первое и закинул сумки на заднее сидение. Как только он сел и закрыл за собой дверь, машина поехала.

— Мне не далеко, я вас сильно не задержу. Вон там налево, потом прямо, направо, и мы на месте, — сказал Флака, указывая на дорогу, но водитель даже не повернулся.

Клавишник похолодел от страха. А если этот тип сообщник маньяка? Почему он раньше не подумал, что у маньяка могут быть сообщники? С чего он взял, что этот бородатый таксист настоящий, а не подельник убийцы?

Лоренц стал копаться в сумке с покупками, в надежде найти там что-то, что могло бы защитить его. Единственным тяжёлым предметом оказались пивные бутылки. Он не рассчитывал, что сможет убить взрослого мужика, ударив пивной бутылкой по голове, но, на всякий случай, всё же взял бутылку в руку.

— Пить в машине нельзя, — тут же сказал водитель с сильным акцентом.

— А я и не собирался, — отозвался Флаке и с неохотой убрал бутылку обратно в пакет.

«Как он понял, что я достал бутылку?» — подумал Лоренц и покосился на водителя. Тот по-прежнему внимательно смотрел на дорогу и ехал, судя по всему, в нужном направлении. Через пять долгих минут он увидел свой дом, который уже и не ждал больше увидеть.

— Вон, тот дом, — Флака махнул рукой.

Расплатившись, он выбрался из машины, по одному выудил свои пакеты, составил их на тротуар и, не удержавшись, перед тем, как закрыть дверь, спросил:

— Простите, конечно, но как вы узнали, что я достаю бутылку?

— Что хотите? — спросил водитель и посмотрел на Флаке непонимающим взглядом.

— Пиво, вы сказали пить в машине нельзя, как вы узнали?

— Нельзя, — водитель закивал головой. — Запрещено!

— Но как вы узнали? — не унимался Флаке.

— Не понимаю, что хотите? — водитель свёл брови и смотрел на Флаке недовольным взглядом.

— А, ладно, ничего не хочу, — зло бросил Лоренц и захлопнул дверь.

Он посмотрел вслед уезжающей машине и, подняв сумки с земли, пошёл домой.

Лифт не работал. Лоренц несколько раз нажимал тонким пальцем на кнопку, но ничего не происходило, и он вынужден был взять тяжеленные сумки в руки и пойти пешком. Он жил на восьмом этаже и к тому моменту, когда добрался до своего этажа, успел ещё раз вспотеть.

— А вы всё смеялись, что как хомячок бегаю по сцене. А вот как пригодилось! — бормотал он себе под нос, страшно довольный тем, что, благодаря концертам, был в хорошей форме и не умер где-то между пятым и шестым этажом.

Перед дверью в свою квартиру он остановился и собирался поставить сумки на пол, чтобы найти ключ, как входная дверь резко распахнулась и больно ударила его по плечу.

— Что за… — начал, было, он, но не договорил.

Из его квартиры со страшным криком на него выскочил крупный мужчина. Лица мужчины он не увидел. На голове у преступника был капюшон, а на лице повязана какая-то тряпка, наподобие маски у ниндзя.

— А-а-а! — заорал Флаке и попятился.

— Заткнись! — просипел преступник и со всего маху ударил Флаке кулаком в живот.

Лоренц согнулся пополам от боли и выронил мешки. Тогда мужчина добавил ударом сверху по голове. У Флаки зазвенело в ушах. Он полностью потерял ориентацию и старался удержаться на ногах. Он не видел, а лишь слышал, как злодей убегал: топот ног, хлопнула дверь, ведущая на лестницу и снова топот, уже тише, и вскоре вообще никаких звуков, кроме ставшей уже чем-то обыденным неумелой игры на фортепиано соседского мальчика.

Флаке с трудом разогнулся. Его мутило. Он огляделся, но преступника и след простыл. Если бы не настежь распахнутая дверь в его квартиру и не боль в животе, он бы подумал, что всё это ему померещилось. Флаке, морщась от боли, нагнулся, поднял сумки и тут увидел, что из одной на пол выпал гель для укладки волос, купленный по акции для Круспе. Почему-то именно этот гель особенно разозлил его. Не понимая, зачем он это делает, Лоренц наступил на тюбик ногой. Тот вздулся, напрягся, словно живой, а потом крышка не выдержала, отлетела, и прозрачный гель вырвался из тюбика, как из брандспойта, обрызгав стену и коврик перед дверью.

— Чёрт! — выругался Лоренц, поняв, что добавил себе ещё проблем.

Стараясь не подскользнуться на геле, он зашёл в квартиру, бросил сумки на пол, заперся на все замки и пошёл в гостиную. Взяв мобильник, он несколько секунд не мог понять, почему тот не желает работать, а потом вспомнил, что выключил его перед уходом. Руки тряслись. Флаке сел на диван, включил телефон и набрал номер службы спасения.

— Служба спасения, что у Вас случилось? — ответили ему.

— Меня хотят убить, — прошептал Флака и сел в кресло.

— Я не поняла вас, говорите, пожалуйста, громче.