Еще вчера. Часть третья. Новые старые времена

Мог бы исправить все ГКЧП. Но уж слишком там дрожали руки у его главы (даже фамилии сразу не вспомнить). А главное – ГКЧП думал только о возвращении всех в уже умерший СССР, что к тому времени грозило просто пожаром кровавой гражданской войны…

Я написал: пока не получилось. Очень хочется надеяться, что «пока». Может быть, Великий Объединитель земель славянских ходит теперь в ясли или еще даже не родился?

Но обязательно должен появиться Человек, который сможет решить проблему, заданную еще Великим Поэтом:

Славянские ль ручьи сольются в русском море?

Оно ль иссякнет? вот вопрос.

И не будет в этом Море, в нашем Общем Доме, тех свинцовых мерзостей, о которых с болью писал еще в 1973 году другой Великий Поэт:

Дом (Чужой дом)

Что за дом притих, погружён во мрак,

На семи лихих продувных ветрах,

Всеми окнами обратясь в овраг,

А воротами – на проезжий тракт?

Хоть устать я устал, а лошадок распряг.

– Эй! Живой кто-нибудь – выходи – помоги!

Никого – только тень промелькнула в сенях,

Да стервятник спустился и сузил круги.

В дом заходишь как всё равно в кабак,

А народишко – каждый третий – враг.

Своротят скулу – гость непрошеный,

Образа в углу – и те перекошены.

И затеялся смутный, чудной разговор.

Кто-то песню стонал и гитару терзал,

А припадочный малый – придурок и вор —

Мне тайком из-под скатерти нож показал.

Кто ответит мне, что за дом такой?

Почему во тьме, как барак чумной?

Свет лампад погас, воздух вылился.

Али жить у вас разучилися?

Двери настежь у вас, а душа взаперти!

Кто хозяином здесь – напоил бы вином.

А в ответ мне: – Видать, был ты долго в пути,

И людей позабыл – мы всегда так живём.

Траву кушаем, век на щавеле,

Скисли душами – опрыщавели,

Да ещё вином много тешились,

Разоряли дом – дрались, вешались…

– Я коней заморил, от волков ускакал,

Укажите мне край, где светло от лампад!

Укажите мне место, какое искал —

Где поют, а не стонут, где пол не покат!

– О таких домах не слыхали мы.

Долго жить впотьмах привыкали мы

Испокону мы в зле да шёпоте

Под иконами в чёрной копоти!

И из смрада, где косо висят образа,

Я, башку очертя, гнал, забросивши кнут,

Куда кони несли да глядели глаза,

И где люди живут и как люди живут…

Сколько кануло, сколько схлынуло!

Жизнь кидала меня – не докинула.

Может, спел про вас неумело я,

Очи чёрные, скатерть белая!

В. Высоцкий