Эскейп

Проходит несколько часов, прежде чем понимаю, насколько сильно замёрзла. Так сильно, что стука собственных зубов пугаюсь – вздрагиваю. Прячусь от каждого проезжающего мимо автомобиля, от каждого прохожего, от патрульных, буквально в стену вжимаюсь, обнимаю себя руками и дыхание задерживаю – прислушиваюсь к каждому шороху, к каждому звуку, что несёт с собой эта ночь. Ночь, когда выбравшись из одной клетки, сама себя заперла в другой.

С рассветом, как ни странно, становится легче. Аромат свежего хлеба из пекарни, во внутреннем дворике которой мне удалось пару часов подремать, спрятавшись среди кучи картонных коробок, успевает наполнить рот слюной ещё до того, как глаза до конца открываются. Белеющее небо над головой, рваными облаками смахивает с себя остатки ночи, улицы наполняются голосами прохожих, лаем собак, рычанием автомобилей. Город оживает.

Отряхиваю одежду от последствий скитания и обнаруживаю практически оторванный рукав куртки, который способен привлечь ненужное внимание к неряхе, которых нет больше в городах с классифицированным населением, пытаюсь каким-то образом «приклеить» его на место – не выходит.

Рюкзак на плечи. Глубокий вдох.

«Я справлюсь с этим.»

Достаю из кармана скомканную записку, вчера оставленную для меня кем-то под блюдом с десертом, которую удалось спрятать в карман халата, незаметно от «изверга», подношу к глазам и в сотый раз читаю:

«10.00. Завтра. Школьный автобус. Пересечение улиц Лейк-стрит и Фултон-стрит. Остановка – 3 минуты. Беги, Ханна! Ты будешь свободна!»

Понятия не имею, что это значит, кто это написал и как доставил. Но эта… крохотная записка – стала единственным, что возродило во мне давно забытое чувство собственного достоинства, придало сил, вернуло надежду обрести свободу. Даже если она будет мимолётной и одинокой, как вон та птица в небе… она будет.

Дверь кафе «Безе Люкс» встречает меня тонким звоном колокольчиков, от которого хочется поёжиться. Людей не много – заведение десять минут как открылось, но внимательные взгляды немногочисленных посетителей и персонала, тут же оценивающе скользят по моей фигуре.

Выше голову, расправить плечи, одарить всех холодным взглядом с долей высокомерия, лже-любезно улыбнуться женщине в белой шляпке, что уже успела оценить мои лохмотья и заляпанные грязью ботинки, а затем лениво потянуться в карман джинсов за золотой ID-картой высшего класса и с наслаждением наблюдать, как любопытные представители высшего общества спешат уткнуться своими длинными носами в свои любимые завтраки.

– «Эспрессо». Двойной, – вручаю карту кассиру, и тот с долей сомнения во взгляде протягивает мне терминал с идентификацией по отпечатку пальца. А ведь обычно владельцы золотых карт не проходят такие унизительные процедуры.

– Благодарю… миссис Роуз, – наконец расслабленно улыбается. – Подождите за одним из столиков, пожалуйста, ваш заказ скоро будет готов.

Звон колокольчиков вновь вызывает желание поёжиться. Зато желание прилипнуть щекой к столешнице тут же проходит. А стоит взглянуть в витринное стекло, от сна и вовсе следа не остаётся: двое патрульных прохаживаются из стороны в сторону, будто на утренней прогулке.

– «Американо». В красном стакане, – раздаётся мужской голос у прилавка.

– «Американо» только в красном и подаётся, – с очевидной насмешкой в голосе отвечает кассир.

Парень, которого я почему-то рассматриваю более заинтересованно, чем должна, с расслабленным видом оглядывается по сторонам, скользит взглядом по стенам, полу, мебели, будто… будто до этого ни разу в жизни в этом кафе не был. И вдруг отворачивается резко, а я тяжело вздыхаю и, решая не идти на поводу у неоправданно повышенного интереса к представителю – очевидно, – низшего класса, прикрываю глаза и принимаюсь массировать виски подушечками пальцев; чувствую, мигрень разыгрывается. И всё ещё трясёт. От всего трясёт.

– Вашу ID-карту, – слышу голос кассира.

Да где же мой кофе, в конце концов?

– Вашу ID-карту, пожалуйста, – повторяет кассир, когда я оказываюсь за спиной у по непонятным причинам замешкавшегося парня, который, опустив голову, смотрит на два стаканчика с кофе и будто бы сомневается: какой из них дожидается встречи с ним.

– Простите, – окликает кассира, занимающегося обработкой карты, – какой из них мой?

– Тот, что в красном стаканчике. Второй для дамы позади вас. Возьмите вашу карту, мисс.

Протягиваю руку за картой, и в этот же момент парень со странностями разворачивается так резко, что ему приходится схватить меня за руку и помочь избежать столкновения с полом, к которому непреодолимо потянул меня рюкзак за спиной.

– Простите. Не хотел вас напугать, – опускает козырёк кепки на глаза.

– Чего ждёте? – интересуюсь отработанным безразличным тоном. – Кофе забирать будете?