Эскейп (СИ)

   – Вы двое, - даёт указания Марша, – проверьте маты. Вы трое – окна, подсадите друг друга. Вы – пол, все щели! Вы – стены, тщательно рассмотрите граффити! Ищем подсказки! Игра началась!

   – А это что? Камеры?

   – Весь потолок ими утыкан, - отвечает Марша. - Я насчитала пять.

   – Вот это – камеры? Офигеть, такие маленькие, - усмехается Кайла.

   – Восемь. - Слышу приглушённый голос и медленно повoрачиваю голову к человеку в капюшоне, который, оказывается, не спит, не в отключке и даже говорить умеет. Вот только не двигается до сих пор. – Не пять. Вoсемь камер.

   – Ищем любые подсказки! – звенит голос Маршы на весь зал.

   – Нет никаких подсказок, - вновь тихо комментирует происходящее человек в капюшоне. - Лучше бы сели все и зря энергию не растрачивали.

   – Почему бы тебе не сказать им об этом? - спрашиваю так же тихо.

   – Потому что мне не нет до этого дела.

   – Откуда знаешь о камерах и о подсказках, которых нет?

   Решает не отвечать. Возможно, даже жалеет, что посвятил меня в подобного рода информацию, потому что теперь я знаю, что он…

   – Ты не спал.

   Тихий, приглушённый смешок служит для меня ответом спустя паузу молчания.

   – Я очнулся раньше вас всех, – уточнить решает, – идиотов.

   Молча смотрю на капюшон, скрывающий личность человека, и сомневаюсь: стоит ли вообще говорить с ним. Одежда выглядит слишком чистой и новой, кеды даже не разношенными кажутся, будто он только этим утром впервые их примерил, что наводит а мысль: если вырядиться решил в честь игры, на которую собирался, почему до сих пор даже лицо своё на камеры не засветил? Почему ведёт себя так, будто его, как и меня, сюда не тем ветром занесло?.. Впрочем… плевать.

   – Он всё ещё смотрит на тебя.

   – Что? - думаю, что ослышалась.

   – Тот, кому ты ногу пообещала сломать, - отвечаeт парень всё тем же тихим голoсом с низким тембром, будто ветер шумит в ночи перед бурей.

   Медленно перевожу взгляд на Линка и встречаюсь взглядом с человеком, от которого мурашки бегут по коже, а желудок морским узлом заворачивается.

   Смотрит. Так пристально, так упорно, будто дыру во мне прожечь пытается.

   Линк Поузи… больше, чем этого человека, я ненавижу только собственного отца.

   – В матах ничего!

   – У нас тоже!

   – Чисто!

   – Чёрт, а весело, однако! – восклицает один из близнецoв, сверкая широкой ребяческой улыбкой, а его брат в ответ лишь недовольно хмурится.

   – А этот типа в обыске не участвует? - Чед кивает на человека у противоположной моей стены, который развалился на полу, закинув руки за голову, и насвистывает себе под нос что-то ненавязчивое.

   – Это его право, - отвечает Марша.

   – А эта, в жёлтом костюмчике? Эй, чего застыла!

   – ставь её, Чед.

   – А эти двое? Эй, мужик, ты там спишь, что ли?! – Чед кивает на меня и парня в белом капюшоне, с таким видом, будто мы ему задолжали крупно. Сам-то Чед, между прочим, тоже с места не сдвинулся.

   – Эй, помочь не хочешь? – кричит мне Марша, но у меня нет желания отвечать. Как и нет желания принимать участие во всём этом сомнительном действии. Всё, что я пыталась сделать, садившись в тот автобус, это сбежать от реальности. В какой-то степени побег удался. Даже, если всем нам предстоит здесь умереть.

   Странно, эта мысль не приносит желанного облечения, но я не могу не улыбнуться мысли, что если все мы оказались крысами, загнанными в смертельную ловушку, то вместе с нами сдохнет и Линкольн Поузи.

   – Никогда не видел более странной улыбки, - вновь звучит тот самый голос непoдалёку. - Выглядит так, будто ты только что мысленно расчленила человека, испытав при этом умственный оргазм.

   Не знаю, что в этот момент заставляет мою кожу покрыться мурашками: то ли доля правды в словах этого парня, то ли лицо, которое он наконец решил показать.

   Глубокого, тёмно-зелёного цвета глаза с карими крапинками сужаются, будто он только что уличил меня в чём-то незаконном. Будто просто видеть его лицо – уже незаконно. Его лицо… выглядит так, будто вправду минуту назад проснулся и чтобы вновь почувствовать себя человеком, ему позарез необходима кружка с кофе. Кожа не похожа на кожу человека, который этим летом любил проводить время под солнцем – слишком бледная, почти белая, лишь красное пятно на лбу красуется, как следствие долгого подпирания его коленями. Густые дугоoбразные брови слегка сдвинуты к переносице, отчего взгляд этого парня кажется ещё более странным – подозревающим, не доверяющим и одному живому существу на планете. И что-то подсказывает ме, что это его любимый взгляд.В прошлый раз он смотрел на меня точно таким же.

   – Ты? – шёпотом срывается с моих губ.