Если б не было тебя 2. Марк

Михаил пришел ко мне по рекомендации очень серьезных людей. Холеный, уверенный в себе мужик. В его глазах постоянно плясали смешливые черти. Потом я понял – бесы бывают и такими. Да черт возьми, только такими они и должны быть - хитрыми и располагающим к доверию. Ему нужны были инвестиции, огромные деньги для верного дела. Да. Он смог меня убедить, и я повелся как мальчишка. Я был простым офисным клерком, карьера которого головокружительно неслась вверх. Головокружение от успехов позволяло считать себя богом.

- Мы станем безумно богаты,- голосом змея искусителя соблазнял Михаил. У него даже имя было, как у самого жестокого архангела, карающего грешников. Жадность – имя самого страшного из грехов. Жадность и тщеславие. Я оказался очень слабым.

- Мне жарко, — шепчет Ангел. Я наконец понимаю, почему она тут.

- Я разожгу камин.

Ноги деревенеют, когда прохожу мимо женщины, похожей на сломанную заводную игрушку. Интересно, когда ее губы в последний раз улыбались. Они потрескавшиеся и зализанные, как у ребенка. Окаймленные болезненно красной полосой. И мне вдруг остро хочется почувствовать их своими. Настолько, что в голове гудит турбина, а сердце рвет грудь, стараясь проломить ребра. Пахнет фиалками, да именно так я представляю этот аромат – смесь тонкого земельного и скошенной травы. И я вдруг понимаю, что моё состояние сейчас похоже на лютое горькое похмелье.

Огонь гаснет. Не желает разгораться, и я вдруг вижу тонкие пальцы, тянущиеся к тлеющим углям. Они ледяные. Беру ее руки в свои и подношу к губам. Я должен согреть эти маленькие ладошки, мне это безумно надо. Только так могу дышать. Удлиненные ногти, похоже на миндаль почти синие, бескровные.

- Марк, прости меня,- выдыхает Ангел.

- Я не могу простить даже себя,- горестно кричу, вскакивая на ноги. Эта ведьма разрушает мою уверенность в правильности моих же действий. Я столько лет лелеял в себе ненависть, и вдруг сдулся.

Она медленно поднимается, распрямляет костлявые плечики, так трогательно, как миниатюрный воробышек и я понимаю, что все мои убеждения летят к дьяволу в задницу.

Экран телефона вдруг оживает, заставляя меня очнуться от наваждения.

«В пряничном домике больше нет радости»

Я не представляю, что означают кислотно – алые буквы, но в груди разрывается огненная волна. Телефон разражается яростной трелью, и это начало конца. Знаю, чувствую.

Ангелина

Этот звонок – приглашение самого дьявола, я это знаю с первых звуков яростно –вибрирующей мелодии. Мне даже не нужно смотреть на закаменевшее лицо Марка, чтобы понять, что наш с ним круг замкнулся. Что мы повязаны, скованы, слились в один болезненный ком, из которого или не выберемся никогда, или только вместе.

- Ты останешься здесь,- выплевывает этот непонятный мне, несносный мужчина.

- Нет,- выпятив вперед подбородок отвечаю я. Только бы не отвести взгляд от его глаз, ставших вдруг волчьими, страшными. Сейчас он может развеять меня в прах, стереть с лица земли.

Ветер на улице воет, словно дикий шакал. Дождь колотит в крышу крупными каплями. Я не могу остаться одна. Только не снова. Мне почему – то, кажется, что одиночества я боюсь больше чем гнева Марка.

- Ехать по горной дороге в такую погоду – самоубийство,- выдыхаю, собравшись с духом.-

- Тебе то что с того? – украшенная шрамом щека дергается, губы расползаются в подобии улыбки.

- Я тут сдохну одна, если ты не вернешься. Ты же понимаешь, что не выберусь отсюда. Обрекаешь меня на верную погибель,- уже кричу, надеясь тронуть каменное сердце этого монстра.

- А это хорошая идея. Ты, в принципе заслуживаешь такой смерти, детка, — ухмыляется Марк. Он ухмыляется, а меня засасывает в черную воронку неожиданных воспоминаний.

******

-Марк, Марик,- рычу я в черное небо, распластавшись на мокром раскаленном за день асфальте. Чьи – то руки прижимают меня к земле, и я невероятно благодарна за это незнакомцу. Он не дает мне исчезнуть. В предплечье впивается игла.

Черт, я вижу Марка. Этого Марка, который сейчас со мной. Только на его лице не шрам, а запекшаяся кровяная корка. И в глазах звериная ненависть.

*******

Боль. Прихожу в себя. Лежу на полу. Он стоит надо мной, как черный ангел. Я понимаю, что проигрываю по всем позициям.

-Ты скажешь мне, кто звонил? – глупо спрашиваю. Это смешно, валяться у ног мучителя и вести светские беседы.

- Мама.- нехотя отвечает он.- Марк младший пропал.

- Тогда почему ты еще здесь? – от чувства новой потери тело рвет на части.- Наш сын...

- Мой. Это мой ребенок, поняла?

Его пальцы сжимаются на моих щеках, и кажется он просто оторвет мне голову, поднимая с пола таким замысловатым способом.

- Не имеет значения,- шамкаю, как старуха, сведенной челюстью. – Это ребенок. Маленький мальчик, которому нужна помощь.

- Ты думаешь, что сможешь помочь нам? – неподдельно изумляется Марк.- Ты, которая даже сама себе не смогла помочь за все эти годы? Слабачка, решившая свести счеты с жизнью? Ты пыль – Ангел.

- А ты? Кто тогда ты, Марк? Вместо того чтобы мчаться к тому, кто ждет твоей помощи, ты просто лелеешь свои обиды. Я слабачка. Но кто ты?