Если бы не ты (СИ)

— Очень красиво, — сказал я, пролистывая очередной рисунок в папке. — Ты действительно хорошо рисуешь. Точнее, как там говорят художники? Пишешь?

— Спасибо, но я не художник, — смущенно ответила девушка, устремляя взгляд на скрещенные руки, что лежали на коленях.

— Но точно можешь им стать, — заверил я. — В первой папке тоже рисунки? Ранние начинания?

— Что-то вроде того, — быстро выдала ответ Лиза. — Не хочу, чтобы это кто-то видел, но все равно храню.

Слишком быстрый, взволнованный ответ заставил меня захотеть узнать то, что хранится в той папке и когда мне представилась возможность, я сделал это — узнал, что хранится в той папке.

Когда Маша в очередной раз вызволила мою пленницу из замка, я, немедля, вошел в комнату своей подопечной. Переключаясь на режим родителя, контролирующего своего ребенка, я открыл ящик стола и быстро достал папку. Никаких задних мыслей у меня не было, поэтому я открыл папку и заглянул внутрь. Я ожидал увидеть все, но только не свои портреты.

Множество изображений меня раскинулось перед глазами. Все работы были выполнены в черно-белом варианте и смотрелись нереально круто.

Закрыв папку, я убрал её на место, на дно ящика в столе и вышел из комнаты. Я мог считать себя нереально красивым человеком, достойным, чтобы с песня писали картины, но это же было не так. Это не заставляло чувствовать себя счастливым, это заставляло волноваться за чувства Лизы ко мне. Слишком много чувств в её рисунках, слишком много любви и трепета ко мне. Я, человек отдаленный от искусства, почувствовал это.

Маша, Маус и Лиза вернулись к тому времени, когда я успел собраться с эмоциями. Первым делом я позвал на балкон своего лучшего друга, чтобы прояснить ситуацию.

— Миша, и что мне теперь делать? — не вдаваясь в панику, спросил я.

— Она постоянно тебя рисует, — сказал лучший друг. — Маша говорит, что Лиза уже на протяжении месяца рисует только тебя и не может переключиться на что-то другое. Рисует тебя по памяти каждый раз, когда удается.

Я тяжело вздохнул. Эта ситуация не нравилась мне. Мне не хотелось, чтобы Лиза строила в своей голове какие-то сказочные события с моим участием, ведь это просто не могло произойти в реальности. У меня была девушка, а Лиза — просто человек, который нуждался в помощи. Я не испытывал к ней той любви, которую она испытывает ко мне. Для меня Лизавета Синицына, как младшая сестра, но не любимая девушка.

— Ты попал, Орел, — хмыкнул Миша. Ой, а я и не знал!

Лизавета.

— Как думаешь, о чем они разговаривают? — спросила я Марию, сидя на кухне. — Когда мы пришли, Вадим был чем-то обеспокоен.

— Да? — приподняв брови, сказала Маша. — Я не заметила, вроде бы был обычным.

— Нет, я заметила, что он был чем-то взволнован, — настояла я.

— Тебе-то, конечно, заметно, маленький сталкер, — рассмеялась Маша. — Ты можешь поинтересоваться у него, когда Вадим и Миша вернутся с балкона.

Маша первой догадалась о моих симпатиях к Вадиму. Я рассчитывала на то, что эти чувства будут легким белым облаком летать над моей головой, но чувства сгущались и перерастали в настоящую любовь. Я думала лишь о нем, рисовала только его. Засыпала и просыпалась с мыслями о Вадиме и едва могла перестать говорить о нем.

Маша на прямую спросила нравится ли мне Вадим и я, не скрывая, ответила, что он мне нравится. Дело даже не в том, что он спас меня. Изначально я испытывала к нему симпатию только поэтому, но живя с ним, я поняла, какой он замечательный.

Я выждала несколько секунд после того, как парни вернулись с балкона и прежде, чем кто-то сменит тему, спросила Вадима:

— У тебя все в порядке?

— Да, конечно, а что? — ответил Вадим, несмотря на меня.

— Ты показался каким-то загруженным, когда мы пришли, — я старалась говорить не так взволнованно.

— Дела на работе, не бери в голову, — просто ответил Вадим и сменил тему, а я так и продолжила сидеть, не сводя с него взгляда.

Его волосы цвета шоколада упали Вадиму на глаза, когда он наклонился, чтобы достать из холодильника сок. Будь я скульптором, я бы увековечила его тело в камне. Его руки, мышцы, ноги и шея были произведением искусства. Я могла лишь запечатлеть его на бумаге. О таком человека как он могли слагать баллады, песни, стихи. Он мог быть начинанием в любом направлении искусства. Он был моим шедевром.

В нем не было ничего простого, ничего, что я могла бы найти в другом человеке. Он был уникален.

Я могла бы часами наблюдать за тем, как перекатываются его мышцы, как виднеются его сухожилия на руках. Я могла бы часами наблюдать, как трепещут его ресницы, когда он на миг прикрывает глаза. Я могла бы часами наблюдать за тем, как его губы прикасаются к ободку кружки, когда он делает глоток. Я могла бы часами наблюдать за его губами, мечтая хоть однажды ощутить их на себе.

Это была такая всепоглощающая любовь, которая не оставляла и шансов на выживание. Такая сладостно-печальная любовь, которая пленяет твое сознание. Чувство неоспоримого счастья накрывает тебя с головой и все, что тебе хочется — думать о любви, наслаждаться любовью.