Если бы у меня было много денег

– Да телевизор-то у меня с той поры еще остался, в кредит покупала, ничего - дышит. И холодильник по сегодня бурчит, бедовый попался. Но этого я не покупала - премию мне дали, к Октябрьским. Раньше-то много всякого давали, да, считай, даром. То квартиру, то путевку в санаторий, бери не хочу: профсоюз платит, а то и в заграницу ездила. Деньги платили как одиночке. Ларка из пионерских лагерей не вылезала. Не больно богато жили, но все имели. За квартиру, бывало, смех, а не деньги платила. Только сегодня и поняла. Не, Петрович, ты меня не сбивай. Совецка-то власть меня любила…

– Ну так выпьешь за нее?

– А что ж? - Груня покрутила головой. - Пропади все пропадом! - Махом хлопнула стакан, стукнула донышком по столу. - Гулять так гулять! Давай, Петрович, песни играть.

Она встала, взялась рукой за спинку стула, откинула голову - косынка сползла с плеч. Полковник прикрыл глаза.

Голос у Груни был молодой, полный сдерживаемой силы. Будто душа ее всю жизнь копила, набирала и хранила светлое, чистое и вечное, чтобы порой вылиться песней, одарить людей добрыми чувствами.

Она пела старинные русские песни, потом наши народные, как говорили когда-то, «песни советских композиторов», каждая из которых светилась своей мелодией и словами, своей любовью и нежностью.

Все это было хорошо, но было грустно. Не оставляло надежды. Уходили навсегда наши песни, наши мечты, наша молодость.

Груня смолкла, опустила голову. Она не устала. Она точно понимала, сколько можно отмерить себе счастья за раз, чтобы оно не стало печалью. Чтобы запало в самую глубину, разбудило самое заветное…

Груня вздрогнула, словно очнулась. Смутилась:

– Ой, что же это я - простоволосая.

Взяла у меня косынку, но не повязалась, а

снова набросила ее на плечи.

– Спасибо тебе, Аграфена Петровна, - серьезно и грустно сказал Полковник.

– Да ладно, - отмахнулась Груня. - Свои люди, Петрович, сочтемся.

– А что же ты, Груня, все прежние песни поешь? Спела бы что-нибудь нынешнее, современное.

– Да где же они, эти песни? - удивилась Груня такой наивности, такому явному невежеству. - Где их взять? Не сочинили еще.

– И не жди, не напишут, - буркнул Полковник. - Это дело душой делается, а не… - Он махнул рукой, едва не опрокинув стакан. - Да и о чем сейчас песни писать? И - кому? Если подумать…

Груня вежливо посидела еще немного и ушла. Мы выпили «посошок».

– Что смурной?

– С сыном видался.

– Понятно, - кивнул Полковник. - Отцы и дети - это всегда больно. Тут только ждать остается, пока дети решат: за кого они - за тебя или против, за твое дело или вражье. Особенно сейчас. Мы их бросили - они подобрали. Самая пора-у ребят - душу раскрывать, к творчеству стремиться, себя искать. А их - сразу в палатку, деньги грязные пересчитывать. Какая душа устоит, особенно если за ней ничего еще нет? Страшное время. Без будущего…

Я поднялся.

– Пойду, ладо собраться, подготовиться.

– Логово искать едешь?

– Его.

– Если что, зови. Мы с Поручиком - ого!

– Не дай Бог!

Утром я заехал в контору. Передал Женьке кассеты с записями всех сделанных разговоров. Помянул в душе добрым словом шефа за этот маленький, но мощный диктофон, который работал прямо из кармана.

– К моему возвращению распечатай, ладно? В одном экземпляре. И дай шефу заверить.

– А когда вернешься, конспиратор, через полчаса, что ли? На свадьбу-то успеешь?

– Опять?

– А что? - томно вздохнула Женька. - Все хочут Женьку. В жены. Кроме тебя.

– У меня жена есть.

– Жена! Смотри, она тебя выставила, она тебя и подставит. Учти, мимо счастья прохолишь. К несчастью. - И опять, искоса, своим волшебным зеленым оком.

Женька регулярно выходит замуж. Но всякий раз не до конца.

Обычно она приходит на службу гордая и торжественно объявляет о своем очередном бракосочетании, назначает день свадьбы. Мы сбрасываемся на подарок, к назначенному часу являемся при всем параде к ней домой. Стол щедро накрыт, за столом - довольные и радостные родители. Женьки еще нет. Мы ждем, покуриваем на лестнице с папой, беседуем с мамой, иногда выпиваем на кухне по рюмке.

В белом платье, с букетом роз, с зеленым блеском глаз из-под фаты врывается наконец Женька. Одна. Без мужа.