Если счастье близко

Как я взволновалась! Так, что даже не могла ему ответить. Зачем он звонит? Что скажет? Я не взяла трубку. Он позвонил еще раз и еще. Я вновь не ответила. Спустя минут двадцать, перезвонила сама, сказала, что оставила телефон в сумке на беззвучном режиме.

– Можно я к Вам приеду? – робко спросил он и тут же прибавил: – Нет, не сейчас. Через две недели.

– Я не такая важная, чтобы записываться ко мне на встречу за две недели, – засмеялась я в трубку.

Он в ответ сказал, что сейчас в Италии. Улетел к родной тетке.

Мы договорились встретиться…

Радислав приехал ко мне спустя две недели, как обещал. Загорелый, отдохнувший. За какие-то два месяца возмужал, стал еще красивее, сексуальнее.

Я приготовила ужин, мы присели в кухне и мило беседовали, припивали итальянское вино. Радислав рассказал о чудной поездке, о том, как отдохнул. Потом мы шутили, вспоминали, как весело проходили занятия в университете, как ездили с группой магистрантов на конференции в Москву, Саратов, Питер.

И вот – настала та самая минута тишины. Шестьдесят секунд мужчина и женщина смотрят друг другу в глаза, чтобы узнать о потаенных желаниях. Секунда… вторая… восьмая… пятьдесят девятая. Наши губы соприкоснулись. Целовались, как безумные…

Страсть – загадочное явление. Она лишает рассудка, будто нарочно, чтобы хотя бы на время унести за пределы этого мира. Жалко, что потом спускаешься с небес, начинаешь думать, сожалеть о случившемся. Во всяком случае, я сожалела. Но сожалела лишь потому, что до смерти пугалась будущего, того, что ждет нас дальше.

Когда между мужчиной и женщиной нет близости, чувства никогда не окрасятся в те тона, в которые они окрашиваются после чувственного секса. После – ты уязвим. Потерять объект любви и страсти – страшнее самой смерти. Не нужно допускать, чтобы платонические чувства переросли в большую пламенную любовь, если наперед знаешь, что быть разлуке.

Утром за завтраком я вела себя необычно. Радислав заговаривал со мной, а я прятала глаза, словно стыдилась страстной ночи.

– Да что случилось? – наконец спросил он меня.

Я взяла его за руку, подвела к креслу и усадила, сама села напротив.

– Мне нужно сказать тебе что-то важное, – мой голос дрожал.

– Хорошо.

Я ходила вокруг да около. Бормотала что-то невнятное.

– Мне хорошо с тобой, Радислав. И внутренне чувство подсказывает, что это взаимно, – сказала я.

– Так и есть, мне тоже хорошо с тобой, – подбодрил меня Радислав и ласково улыбнулся.

– Да, да, – улыбнулась я в ответ и прибавила: – Но надолго ли? Пройдет время и ты… тебе уже не будет со мной так хорошо. Ты красивый молодой мужчина. А я… Я боюсь привязаться к тебе... Не вижу будущего наших отношений…

– Ты, и вправду, так думаешь? – спросил он спокойным ровным голосом.

Я немного помолчала и пожала плечами – сама засомневалась в том, что говорю.

– Ладно, понял, – сказал он, не дождавшись ответа, и ушел в ванную.

«Вот и все! – подумала я и невольно заплакала. – И кто, кто меня за язык тянул? Дура…»

Радислава не было минут десять, потом вышел, улыбнулся, как ни в чем не бывало.

– Давай попьем кофейку, – сказал он. – И я хочу тебе кое-что сказать. Точнее – рассказать.

Я послушно прошла за ним в кухню, сварила кофе, мы присели за стол друг против друга.

– Ты ведь пишешь романы? – спросил Радислав.

– Да, пишу.

Я удивилась его вопросу. Он прекрасно знал, что у меня есть несколько романов, перечитал их, и делился мнением за чашкой чая на кафедре.

– Откуда ты черпаешь истории героев? Из своей жизни? – спросил он.

Я задумалась. Понятия не имела, к чему этот вопрос, но все же ответила.

– Нет, не из своей жизни, – я запнулась и прибавила: – Не хочу делиться своей жизнью с читателями.

Я его не обманула. То, о чем я писала обычно – плод воображения, вымысел, в том числе и герои. Хотя, что скрывать, без живых людей и реальных историй не обойтись; один персонаж – списан с множества реальных людей, одна история – смешение множества реальных историй. Но не своих, чужих.

Радислав покивал, немного помолчал, внимательно посмотрел на меня – в глаза, потом на губы, потом опять в глаза; слегка улыбнулся.

– Моя родная тетя, – наконец сказал он, – ну, та, которая живет в Италии, тоже пишет книги. Я узнал об этом четыре года назад, как раз перед поступлением в магистратуру на юрфак. К слову скажу, – помолчав, продолжил он, – в ту пору ужасно себя чувствовал. Отучился на историческом факультете еле-еле. Я и поступил туда благодаря тете. Признаться, было такое состояние и настроение – лечь и лежать до старости. Воспоминания о маме, отце отбивали охоту не то, чтобы добиваться чего-то в жизни, они отбивали охоту жить.