Если вчера война...

Господи, как же страшно знать... нет, не знать — предвидеть то, что только может случиться! Если, конечно. он, Ганс Отто Штайн, не сумеет остановить этот набирающий обороты чудовищный молох. Не раДи себя — ну, не родится он так не родится, — ради других. Ради иссушенных чудовищным жаром английских термитных бомб людей-головешек Дрездена, ради невесомого пепла печей Освенцима, Бухенвальда, Дахау и Майданека, ради бессмысленно погибших в Берлине мальчишек из гитлерюгенда, ради миллионов не вернувшихся с войны и погибших под бомбами немцев и русских, ради полувековой ненависти евреев. Да, он знает, ради чего теперь стоит жить. И что делать. Главное — не ошибиться. Ведь он, как ни крути, немец и в первую очередь должен думать о своей нации... не забывая, впрочем, ни спасенного русскими хирургами отца, досрочно отпущенного по ранению из плена, ни вполне лояльного отношения властей ГДР к его оставшимся в Восточном Берлине родственникам...

За дверью протопали, скрипя рассохшимися коридорными половицами, тяжелые шаги. Подошедший человек что-то негромко спросил у охранника и, получив ответ, повернул в замке ключ. И, пожалуй, только лог равнодушный металлический скрежет и спас Штайна от постыдного в его положении обморока.

* * *

В комнате, где ее заперли, несмотря на июль, было холодно. Очень не очень, но холодно. Сначала Юля думала, что это нервное, следствия перенесенного стресса. Не каждый день видишь, как на твоих глазах стреляют в живых людей, однако через полчаса поняла, что дело просто в отсыревших стенах. Странное место, ни какого ремонта, ну чистый бомжацкий подвал! Серые бетонные стены, ржавая кровать, на которую и сестьто противно, не то что лечь, небольшое оконце под потолком. Похоже, и вправду подвал. Ни санузла, ни малейшего намека хоть на какие-то удобства. Журналистка безнадежно откинула крышку телефона, в очередной раз прочитав безрадостное «Поиск сети», и со вздохом захлопнула «раскладушку». Еще и связи нет наверное, из-за того, что она в подвале. Или телефон поломался, когда она его на землю уронила. В общем, полная безнадега. Вот тебе и официальная аккредитация, и профессионализм, и возможный грант! Кажущаяся недавно такой достижимой сверкающая перспектива вдруг оказалась... еще более достижимой. Вон она, эта перспектива, протяни руку — и достанешь. Серый сырой бетон, замусоренный пол, низкий потолок в разводах плесени, какие-то ржавые трубы вдоль стены. Три метра от одной перспективы до другой. Итого девять квадратов.

Ладно, скоро все закончится. Собственно, ее здесь наверняка ради собственной же безопасности и заперли — вон как там стреляли! Видимо, что-то пошло не так, мало ли, армия все-таки... Может, случайно выдали эти, как их, боевые патроны, — вот и постреляли друг друга по ошибке. Соответственно сейчас разбираются, кто виноват, решают. А к ней сейчас придет какой-нибудь офицер, хорошо бы, чтоб кто-то из красавцев - морпехов, но на худой конец сойдет и тот импозантный седой подполковник, и выпустит ее отсюда. Репортаж-то еще не готов, но зато что это будет за репортаж! Конфетка! Или нет, скорее бомба, самая настоящая бомба! Эксклюзив, одним словом. Редактор слюной захлебнется. А Лерку из светской хроники и Ольку из криминальной и вовсе стопудово жабы задушат. Насмерть. И никакие личные, читай, «постельные», знакомства с руководством не помогут! А заголовок? Ох, какой это будет заголовок: «Известная столичная журналистка С., рискуя жизнью...»

Словно отзываясь на ее мысли, дверь внезапно распахнулась, противно пискнув ржавыми петлями, и в комнатушку заглянул долгожданный офицер. Правда, не штатовский морпех и не седой подполковник, но тоже ничего. Только форма какая-то помятая и погон не видно. Зато мордашка ничего, смазливенькая, и плечи широченные.

— Пошли, — не ответив на ее улыбку, мотнул головой широкоплечий.

— А повежливее? — кокетливо наклонила голову Юля — А у вас какое звание? Майор?

— Вперед, я сказал, — не поддался тот. — Молча. Говорить станешь, когда разрешат.

— Фу, как грубо... — Довести фразу до конца журналистка не успела — офицер пребольно сжал ее плечо рукой и просто выпихнул в коридор, причем с такой силой, что она едва не вмазалась в противоположную стену.

— Пошла вперед, я следом. Начнешь рыпаться — будет больно, обещаю. А эт-то еще что? — Стальные пальцы грубо вырвали из ее вспотевшей ладошки коробочку телефона. — Твою мать, приказал же обыскать! Идиоты, б...дь. Ладно, пошли...

с. Чабанка, военный городок БС-412, 17 июля 1940 года

— Да ты что, сержант, совсем рехнулся?! — Генерал-майор Матвей Васильевич Захаров очумело взглянул на застывшего рядом с запыленной «эмкой» адъютанта. —Что значит «не пропущу»? Ты что, не видишь, кто я?

—Так точно, вижу, — едва не теряя от ужаса сознания, выпалил в ответ часовой. Но не пущу. Это приказ лично начальника особого отдела и товарища коменданта.