Эссе, новеллы, стихи

Календарь кончился. Путешественник все чаще смотрел на небо. Он видел там очертания вечного театра. Одна только мечта оставалась в пустыне -- ВОДА. Фонтаны и водопады, ручьи мерещились ему, но он двигался вперед. Неизвестно сколько тянулся этот параноидальный бред -- удушливый в своей необъяснимости -- но вдруг все это прекратилось.

Он стал свободным -- и одновременно слепым, бесчувственным и глухим. Вначале ему показалось, что он снова ушел в себя, под бессмысленный счет шагов, но ощущение было, как от полета вниз...

За ним незаметно наблюдал зеленый исследователь. Рыбьими немигающими глазами он словно листал пройденные путником тяжелые страницы, внимательно прочитывая оставленные на песке следы. Когда путник потерял сознание, исследователь приблизился к нему судорожными короткими шажками. Исследователь перевернул путника и стал вглядываться ему в лицо. Да, он не ошибся -перед ним был Колдун. Куда же он направлялся? Заунывно пели пески...

Колдуна ждали в тайном убежище. Он должен был оживить Железного Скарабея. Несколько веков Железный Скарабей хранился у посвященных, несколько веков поколения адептов поддерживали ритуальный огонь, и вот теперь настало время...

Исследователь прислушался к себе. Им всегда управлял инстинкт. В каждом живом существе он видел потенциальную жертву. Оставлять ли в живых Колдуна? Колдун слабо зашевелился. Клейкий обморок, казалось, продолжается -- сейчас перед ним был огромный Ящер. Ящер почему-то медлил.

Мастер опустил рукоятку Переключателя и тотчас зажглось предупреждение. Он не стал его читать, помня предписание ничему не верить. Законодатели были далеко, но он мог не успеть переключить. Он услышал, как оживились пространства, которые он видел на схеме. Они готовились к обмену -- лихорадочно штамповали оружие, строили тюрьмы и крепости, готовили солдат. Для них обмен означал большую битву. Затряслась и загудела ржавая труба матричного конвертора -- началось переваривание дочернего пространства. Конвертор с наслаждением усваивал каждую буковку и цифру, обгладывал каждую линию, уделял внимание каждой точке.

Прохожие и Время в ребусном плаще.

Длинные рассказики

**********************************************************

Человек ел яблочный рулет. Его соблазнительный аромат будоражил его черепную коробку.

В клешнях человек держал золотые вилочки. Он улыбался каждому кусочку. Пропитанный шоколадом и ванильным сиропом, покрытый клубникой, хрустел орехами пирог. Костяной человек отражался в трех зеркалах. Сливочный кекс был очаровательный. В нем были кусочки дыни и мед.

Человек ловко разрезал торт ножичком и зацепил лопаточкой. Его огромные рога заколыхались. Человек обожал именно такое великолепие -- каждый кусок пирожного был именно разный.

От удовольствия глаза его мертвенно загорелись. Поедая этот пирог с сотнями странных кондитерских украшений -- в виде глаз, например, он ощущал власть. Все было беззвучно и уныло-серо вокруг, но этот пирог был воистину праздничком для души. Он хрустел на зубах, как стекло ампулы, он выглядел то как пустыня, то как густой каменный кисель из домов. Его было интересно ( необходимо) поедать. Из пасти человека полыхнуло огнем и он исчез. На сцене возник желтый автобус. Старухи и контролеры, старухи с детьми, старухи и старухи. "Вы на следующей выходите? " "Передайте на компостер" "Вам торт перевязать ленточкой? "

***********************************

Зачем я пришел в этот мир?

Утомленное философствование не показывает ответа. Понаблюдать? Сконцентрироваться редко когда удается. Параноидальное бумажное искусство бедно смыслом. Многословие и обыденность -- вот все, что возникает в серой каше, а рука переносит это на бумагу. Многострадальную. По пути это окутывается в завуалированную оригинальность.

Поищем ответ в снах. Мистическая ночная дымка, принесенные тайные образы.

Так зачем же все-таки я родился на свет?

Проклятый будильник, зараза, не дал услышать. Ну-ка, угрюмо сгорблюсь и начну озираться по сторонам, шевеля тяжелой челюстью. Может быть, в этом смысл? А если руки в карманы? Дневник, который сохранил яркие и шумные мои образы, голубой ветерок воспоминаний, ангельское пенье кузнечиков и шелест травы, белые нежные облака -- иногда перед сном хорошо откупоривать эти маленькие кубики с запахами цветов, моря, с таинственными видами и удивительными звуками. А в ответ на тупой вопрос: А для чего мы живем? -- посмеиваться в пшеничные усы.

Пить пиво, естественно. Вокруг лежат щепки и стружки и погнувшиеся гвозди. Пахнет деревом. И даже в этой полутемной каменной комнате где-то живет весна. Надо ее почувствовать. Кстати, что это я все о себе да о себе? Поговорим о веселых жильцах многочисленных каменных шкафов. Они сварят суп, посмотрят ящик, почитают что-либо на сон грядущий. А вот я вчера во сне ВИДЕЛА, как одна женщина превращалась в рыбу. Страшно так. Я говорю, это все на суше происходило или в воде? На суше. Тогда не бойся. Но она такая страшная. Она вот так рукой сделала и у ней появились плавники. Все равно не бойся.