Есть еще свет

Многострадальный скорбный опыт:
Восстанья, битвы, звон оков.
Мы были щит для всей Европы
На протяжении веков.

Сперва делили земли, реки

И пережили кучу бед,
Но тут пошли Варяги в Греки
И мы зазвали их к себе.

Увы, недолго длилась радость:

Опять раздел, сепаратизм,
Опять вражда и брат на брата
И дуба дал феодализм…

Здесь я прерву спокойный, плавный

Повествования механизм
И пропущу самодержавный
Царизм, злосчастный коммунизм.

Какое б не было правленье,

Всегда познаем лиха фунт:
Борьба за власть, Уничтожение
Соперников. Вначале кнут.
Потом попытка обновления,
Опять застой и снова бунт!

Как после длительной попойки —

Мы протрезвели, наконец.
Ура! Свершилось! Перестройка!
Михал Сергеич наш отец!

Ему недолго были рады.

Социализм его – фантом
С усохшим с голодухи задом
Под человеческим лицом.

Кто нас ведет теперь обратно?

Кто просветит дремучих нас? —
Главарь Российских демократов
Небезызвестный А. Чубайс.

Пока на Запад шли без визы,

Примерив их либерализм,
А тут глядишь – глобальный кризис
И дуба дал капитализм.

Куда же нам теперь деваться?

Куда идти? За что страдать?
Пред кем полвека преклоняться?
Каких теперь Варягов звать?

Вновь – кризис, смута, перестройка

И бесконечный дальний путь.
Ответа нет. Несется тройка —
Авось домчим куда-нибудь!

Поэт

Протяжный тяжкий стон осеннего ненастья,
И трубный клич луча, прорезавшего тьму,
И вечный миг любви, дразнящий призрак счастья,
Блеск вдохновения, неподвластного уму.

Веселый хаос, гам весеннего оркестра,

И невечерний свет в закатных облаках,
И блеск, и бронза незабвенного реестра —
Там мысль печальна, тщетна и легка.

Февральской девичьей зари так ярок

Румянец. Дни морозные ясны.
И жизнь – бессонница, и певческая ярость.
И смерть, как сон, в предчувствии весны.

Менестрели

Торчать средь стен не наш удел,
Не нас погубит блеск уюта:
Фортуна любит бесприютных,
Удача ценит тех, кто смел.
Хомут жилища – не для нас,
А нам – свободу и безвластье,
Тогда в пути приходит счастье
К тому, кто ищет свой Парнас!

На нас срывали злость и гнев:

Не счесть потерянных талантов.
Но менестрели и ваганты
Нам оставляли свой напев.

Нам песни наши – как вино,

И есть в беспутных наших генах
И бесприютность Диогена,
И бесшабашность Сирано!

Пока не старитесь душой,

Ловите в жизни миг беспечный
И лгите, что любовь навечно
Нам дарит счастье и покой.

Сожмутся быстрые года,

Свой гейм сыграем мы без стона,
А вот Альцгеймер с Паркинсоном
Нас не дождутся никогда!

Лица