Естественный обмен

Вот. Слушай. Сегодня будет рок-н-рол. Давай, вставай, потанцуй со мной. Соседи потерпят — время детское.

Да я тебя сейчас научу! Смотри, сначала сюда, а потом как бы отталкиваешься от меня, а я тебя обратно за руку. И-и-и-и...

Да, детка, не отпущу. Буду весь вечер тебя так держать. Ну, спина да, заболит. Но это завтра. Ну, что? Повторим? Ну, что ты? Не сюда... Ха-ха-ха-ха! Ну, вот, мы теперь на полу. Хорошо, что я его сегодня с утра помыла.

М? Что смотришь? Ну, что? Что? Я — кто? Ну, спасибо, родная. О... ммм... это мне за что такое счастье привалило?

Мне, конечно, нравится, как ты краснеешь... ммм... Всё. Мол... чу...

Слушай, милая. Я это, наверное, зря скажу. Нет. Не буду. Не щекочи! А!

...

Да, я специально побежала в сторону кровати — на полу ведь холодно тебя целовать.

Да, я — зло. Да, я нахальная и расчётливая. Да, я наглая. Да...

...я люблю тебя.

Суд идёт!

Автор : Сулмор

Бета : Dark_Flame

Пара : (Оригинальные истории)

Рейтинг : PG-13

Жанр : Romance

Размер : min

Описание :

Иногда подсознание начинает устраивать занятные шутки со своим обладателем.

Дисклаймер :

Все права на персонажей принадлежат автору.

Мусорное ведро уже не могло вместить в себя всё то, что в него раз за разом пытались положить. Ещё немного — и придётся выбрасывать, затем подметать пол, а лучше вообще помыть, наконец, всю квартиру. Но я поступаю так, как и всегда: аккуратно, со всей возможной осторожностью, стараясь не дышать, ибо дышать не хочется, кладу сверху использованный чайный пакетик.

Смотрю на дело рук своих и тяжело вздыхаю — красота.

— Кать! Выбросишь мусор? А я посуду помою! — кричу в надежде, что меня услышат в соседней комнате.

— Что?!

Снова кричу:

— Мусор выбросишь?!

— Кого выбросить?!

— Чёрт! — иду к ней, захожу в комнату, останавливаясь на пороге, и уже тише спрашиваю:

— Мусор выбросишь?

Катя недовольно хмурится, ясно ведь, что не хочет. Откладывает книжку в сторону.

— Давай на камень-ножницы-бумагу?

— Давай, — соглашаюсь, — до трёх?

— Ага. Считай.

Я проиграла. Но, с другой стороны, хотя бы прогуляюсь. Зашнуровывая кроссовки, спрашиваю:

— Помоешь посуду?

Катя кивает и, ухмыляясь, протягивает мне полный мусорный пакет. Я беру его брезгливо и обречённо.

— В магазине что-нибудь надо?

— Нет, вроде. Можешь, конечно, ещё хлеба купить. И кефира, либо йогурт.

— Да уж, куплю, а то получится как на прошлой неделе, — я улыбнулась, вспоминая, — что на завтрак у нас осталась корочка чёрного хлебу и корочка белого.

Катя засмеялась:

— Ну, кто знал, что так получится?

— Ладно, закрывай, — я открыла дверь и вышла на площадку, — скоро вернусь.

— Жду тебя, солнце.

* * *

Насвистывая приставучую мелодию, не спеша прогуливалась. Сегодня погода не то, чтобы радовала, но определённо была лучше, чем всю предыдущую неделю: лужи высохли, ветер успокоился, а небо больше не казалось серой бесконечной тучей.

— Извините, у вас прикурить не найдётся?

— М? — оглядываюсь и тут же чувствую, что не могу сказать больше ни слова.

— Прикурить не будет? — девушка, стоящая напротив меня, повторяет вопрос.

Смысл слов дошёл до мозга с большим опозданием.

— А, нет, не курю, — мысленно отвешиваю себе пощёчину, возвращая трезвость мышления, — правда, спички где-то были. Могу поискать.

— Было бы здорово, — она улыбается, и я вновь застываю. На меня смотрят и ждут, явно чувствуя неудобство и смущение.

— Сейчас, — в панике роюсь в сумке. — Вот, держи.

Она чиркает спичкой, зажигает сигарету, отдаёт коробок обратно.

— Спасибо, — стоит, мнётся, явно хочет что-то сказать.

— Я обычно не курю.

Иронично приподнимаю бровь, смотря на сигарету в её руке, дескать, а это что?

Оправдывается:

— Нервы сдают. Решила попробовать. Купила пачку и поняла, что зажигалки нет и вообще ничего нет. И никого нет...

Во мне что-то щёлкнуло, как будто кто-то другой, не я, перехватил управление над моим телом, голосом и разумом:

— Дай сигареты.

Она покорно отдаёт. Я сминаю пачку, сгибаю пару раз и возвращаю обратно. В памяти навечно остались широко раскрытые удивлённые глаза.

— Прости, — пожимаю плечами. — На вот, кефиру лучше попей.

Я протягиваю ей литр кефира, девушка стоит и смотрит на него, как на седьмое чудо света. Затем переводит взгляд на меня, снова на кефир, на меня...

Мы одновременно не выдерживаем и смеёмся.

* * *

— Милая, где ты шлялась столько времени? — Катя смотрит на меня, как жена на мужа, который пропил всю зарплату и вернулся домой пьяный.

— Гуляла, — пытаюсь улыбаться, как ни в чём не бывало. Я, кстати сказать, трезвая.

— Три часа?

— Да.

— М-м-м, хорошо, — она разворачивается и уходит в комнату, закрывая за собой дверь.

Я всё так же стою на пороге. С моих губ слетает тихий шёпот:

— Что же я, чёрт побери, сделала...?

Закрываю дверь и сползаю вниз, упираюсь лбом в колени и запускаю пальцы в волосы:

— Что... я... чёрт побери... Сделала? — смотрю на белый потолок. — И зачем?

* * *