«Эта книжка про любовь…»
Эта книжка про любовь.Иронический читатель,Будь терпим и не злословь!Эта книжка про любовь!Эта книжка про тебя:Про твою беду и радость —Всё, что ты копил, любя.Эта книжка про тебя.Эта книжка про меня:Про мою весну и осень,Сумрак ночи, яркость дня…Эта книжка про меня.Эта книжка обо всём!В ней, читатель, всё как в жизни:Слёзы ночью, шутки днём…Эта книжка обо всём!Времена года вперемешку
«Нет, осень, я тебе не изменю…»
Нет, осень, я тебе не изменю!Хоть и тянусь теперь к весне душою,Привязанность к тебе я сохранюИ строки, что подсказаны тобою.Ты мне всегда наперсницей была.Я припадал к листве твоей губами.Я шёл туда, куда меня звалаТы тонкими, прохладными ветвями.Я красками твоими был пленён,Прозрачностью холодного дыханья,Хмельным грибным настоем опьянёнИ ослеплён рябины полыханьем.Я бесконечно веровал в тебя,Твои дожди мне душу омывали.Ты согревала сердце, не любя,Как женщины, любя, не согревали.Что стало с нами?.. Грежу я весной,Ты грезишь лишь декабрьскими снегами.Но прежде, чем расстанешься со мной,Скажи мне, осень – что случилось с нами?«Август, август, месяц странный…»
Август, август, месяц странный,Суматошный, долгожданный,Расставанья, расстоянья…Август, август, месяц странный.Завершает бег свой лето,Всё, что пето и не пето,Душу больше не тревожит…Завершает бег свой лето.Скоро осень, скоро осень,Потемнели кроны сосен,Желтизна в листву прокралась…Скоро осень, скоро осень.Август, август – месяц странный,Ненавистный, нежеланный.Расставанья, расстоянья…Август, август – месяц странный…«Мой старый парк, давно я не был тут…»
Мой старый парк, давно я не был тут,К стволам твоим давно не прикасался,Не шёл к тебе, как будто опасался,Что здесь меня сегодня не поймут.Давным-давно, с тобою говоря,Я отдал дань тревогам и сомненьям.Молчу теперь, вдыхая с наслажденьемХолодную прозрачность октября.И за разлуку выпросив прощенье,Я льну к листве пылающим лицом…Расстанемся, чтоб мучиться потомНеистребимой жаждой возвращенья.Наташе
В году нелёгком КабанаКакая осень нам досталась!Расстаться с нами хоть на малостьНе хочет видимо она.Не хочет нам сказать: Пора!И уступить ветрам и вьюгам,И отдалить нас друг от друга,Чтоб мы не делали добра.И я брожу в её лесах,Деревья трогаю руками,И строчки повисают самиНа тонких веточках-весах.Я слышу осени привет.Шурша опавшею листвою,Она твердит: Господь с тобою!Прости! – шепчу я ей в ответ.Д. Фертману