Денис с Маликой шли по улице.
– Москва, – улыбнулся Калмыков. – Как много в этом звуке…
– Вот не думала, – весело заметила Малика, – что ты такой романтик. – Прижавшись к нему, вздохнула: – Спасибо тебе!
– Это тебе спасибо! – Денис чмокнул ее в щеку. – Ты ведь видела, как мать тебе рада, – засмеялся он. – И все наказывала: не вздумай отпустить Малику.
– Хорошая она, – прошептала Малика. – И женщины в деревне хорошие. Приняли…
– Правильно говорил Борис, – перебил ее Калмыков, – война без линии фронта. Видишь? – Он кивнул на немногочисленную «демонстрацию». «Долой военную авантюру Путина!», «Свободу чеченскому народу!» – было написано на плакатах.
– Смотри! – Малика схватила его за руку.
– Читаете?
Повернувшись, ахнули. Перед ними стоял Бабич со спортивной сумкой в руке. На лбу – большая ссадина, на правой щеке – тонкий узкий шрам.
– Борис! – Малика на мгновение прижалась к нему.
Денис покрутил головой.
– Двадцать третье февраля отмечаем? – усмехнулся Борис. – «Голосую за Басаева», – криво улыбнувшись, кивнул он на один из плакатов. – Новодворская устроила. Куда менты смотрят? – зло спросил он.
– Да черт с ними! – наконец опомнился Денис. – Как ты здесь…
– Вас заприметил, – проворчал Борис. – Вы как влюбленные голубки. На свадьбу не опоздал?
– Привет, Борис, – шагнул к нему Денис. Они обнялись.
Малика подхватила выпавшую из руки Дениса палку.
– Паспорт твой у меня, – сказал Борис. – Ты-то как ездишь?
– По военному и правам.
– Видал? – снова зло мотнул головой Бабич в сторону демонстрантов. – Долго еще эта война без линии фронта продолжаться будет? Это в Москве такое. А что там, в Чечне?