Это лишь игра - 2 (СИ)

Она утыкается носом мне в грудь, содрогаясь от всхлипов. Потом медленно, тяжело отстраняется. Я ее больше не удерживаю. Не ломаю, не терзаю, не мучаю…

***

Ночью долго не могу уснуть, все думаю-думаю, как быть, что делать. Эти ее «не ломай меня, не терзай, оставь в покое» — как груз, как оковы. Больше всего не хочу делать ей больно. Не хочу, чтобы ей было плохо. Не хочу ее ломать, ставить перед выбором, вынуждать, создавать какие-то искусственные ситуации. Но в то же время понимаю, что и оставить все, как есть, тоже не могу. Лена мне нужна — теперь даже больше, чем раньше.

Отцовский безопасник обещал выяснить про этого Антона все, что можно выяснить. Но как дождаться…

Засыпаю лишь под утро. И почти сразу меня будит телефонный звонок. Принимаю вызов и опять заваливаюсь в кровать.

— Да, — говорю с закрытыми глазами. А из трубки доносятся чьи-то чужие истеричные вопли.

— Это Герман?! Я — Яна, подруга Вики. Ей плохо! Приезжайте скорее! Скорее! Я боюсь… Пожалуйста! Я адрес вам скину сейчас в whatsap…

22. Герман

Меня охватывает раздражение: ну что еще она опять придумала?

И до чего же велик соблазн просто послать Вику с ее выходками, сбросить вызов и спать дальше. Несколько секунд я еще лежу с закрытыми глазами, откинув руку с телефоном в сторону. Но Викина подруга, или кто она там, верещит в трубку, а фоном идет какой-то бит. В клубе они, что ли?

В конце концов говорю ей:

— Хорошо, сейчас приеду.

Вика, конечно, та еще актриса и истеричка, но вдруг с ней и правда что-то случилось. Правда, это оказывается никакой не клуб, а чей-то дом, но, в принципе, без разницы.

Полусонный выхожу во двор. Прохладный воздух слегка бодрит, но голова все еще тяжелая.

Только-только начало светать, еще и туман такой, что за три метра перед собой ничего не видно.

Адрес мне тоже ни о чем не говорит — какой-то новый коттеджный поселок черт знает где. Вбиваю в навигатор — к счастью, ехать совсем близко, но видимость из-за тумана нулевая, так что ползу еле-еле.

Викина подруга успевает еще дважды мне позвонить.

— А вы где? Вы уже скоро? Пожалуйста, побыстрее! Вике совсем плохо… — скулит она.

— Ты скорую вызвала?

Вместо ответа она начинает рыдать еще громче. Идиотизм…

Наконец останавливаюсь перед нужным домом. Даже с улицы слышно, как его сотрясает от музыки. Французское окно на первом этаже расцвечивают яркие вспышки, синие, красные, зеленые — очевидно, тусовка там в полном разгаре.

Иду и думаю: ну и какого черта? Если это окажется обычной истерикой или еще какой-нибудь ерундой в ее духе, пошлю Вику прямо тут же. Как любит говорить отец — окончательно и бесповоротно. Без извинений, объяснений и угрызений совести. И в то же время, хочется, чтобы это оказалось истерикой или ерундой. Потому что в душе все равно тревожно за эту дуру.

Из дома вылетает какой-то тип, чуть не сбив меня с ног. Отбегает на пару метров в сторону и, согнувшись пополам, принимается исторгать содержимое желудка прямо на стену.

От этого зрелища меня и самого передергивает.

Захожу в дом — и едва не глохну от дабстепа. В полумраке, озаряемом мельтешащими вспышками светомузыки, пытаюсь разглядеть Вику или кого-нибудь еще из ее подруг, которых я прежде видел. Но народу здесь слишком много. Кто-то танцует, кто-то самозабвенно целуется по углам, кто-то спит, развалившись на креслах и диванах.

Поднимаюсь на второй этаж, там хотя бы значительно тише. Собираюсь уже звонить Викиной подруге, как слышу из приоткрытой двери:

— Викуля, может, тебе водички?

Распахиваю дверь и точно — Вика полулежит на полу ванной, спиной привалившись к стене и низко опустив голову. Волосы свисают на лицо спутанными прядями. Короткая кожаная юбка сбилась кверху, почти до пояса, так, что и ажурные резинки чулок, и стринги — всё напоказ.

Рядом с ней ползает на корточках, видимо, та самая подруга, что мне звонила. Пытается привести ее в чувство. Видел бы эту картину ее папаша…

— Ну что опять надо? — злобно шипит подруга, повернувшись на шум. Однако тут же догадывается, кто я. И начинает смущенно лопотать: — Герман? Вы же Герман? Ой, как хорошо, что вы приехали! Я уже не знаю, что делать… Вике вдруг плохо стало. Сначала она так… перевозбудилась, ее прям колотило всю и дергало. Глаза как безумные были, черные такие… Потом у нее судороги пошли… а сейчас вот без сознания почти…

— Что с ней? Она пила?

— Ну… — подруга замялась, отводя взгляд. — Не только…

Я приподнимаю за волосы лицо кверху. И становится не по себе, аж под ребрами противно засосало. Нащупываю артерию — пульс еле слышен. Кожа бледная, даже синюшная. Губы серые. Лоб покрыт испариной. Глаза стеклянные. Топ на груди мокрый и грязный — видимо, ее рвало.

И сразу вспоминается, как недели три назад я заезжал за Викой в Сильвермолл, где она встречалась с подругами, а потом попросила ее забрать. Мы шли с ней к выходу и случайно столкнулись с Максом Явницким. Поздоровались, обменялись парой фраз и разошлись. А на другой день Макс меня спросил:

— Под чем она у тебя?

— В каком смысле? — даже не понял я сразу.