Это может продолжаться вечность, пока не погаснет костёр. Стихотворения

И засыпаю я. Во сне

Я пребываю словно в сказке.

Она приносит темы мне,

Героев призрачные маски…

Потом садится у окна.

Я томный взгляд ее ловлю:

«О, муза, ты совсем одна.

О, муза, я тебя люблю…»

Ты улыбаешься звеня.

Ты бестелесна для меня.

День ото дня, из ночи в ночь.

Потом приходит музы дочь.

31 августа 1989 года

Путь

Признался мир, что это даже мило,

Когда тебя в романе нарисуют,

Когда душа, поплававши по строкам

И побродив по сменам декораций,

Узнает мир. И мир к ней обернется,

И скажет ей: ну, сделай, что ты хочешь!

Ну, хочешь, можешь все заляпать грязью.

А хочешь, озари добром и светом.

А хочешь, подбери себе знакомых

И в этом мире можешь раствориться, –

Но только в конкурсе других эскизов

Тебе потом не принимать участья.

А конкурс этот краток во вселенной,

И то, что ты сегодня нарисуешь,

Оно с тобой останется навеки.

Затем и жизнь дается от рожденья.

Рассказывал вчера один знакомый,

Что он в лесу выгуливал собаку,

И видел тело женщины в соитье,

И слышал эти стоны, эти вздохи,

И погрузился в бездну и в нирвану,

И до сих пор никак не может выйти,

И до сих пор по тропам этим бродит,

И до сих пор от прошлого страдает.

Я в детстве обожал ходить по лужам

И поднимать вверх солнечные блики,

И видеть, как осколки, распадаясь,

Потом обратно в лоно возвращались,

Отображали вновь картину мира

В своем не возмутительном единстве.

Потом мне захотелось жить любовью,

Обмениваясь душами с другими.

Тогда я понимал, идя по жизни,

Что исчерпаться очень даже просто,

И если нет источника печали,

И радости, и силы, и сомнений,

То жизнь пройдет как прожитое утро,

В бессилии упав на дно кровати,

Исчезнет как шагреневая кожа.

Когда сейчас об этом вспоминаю,

Мне хочется опять в тот миг вернуться.

Хотел бы опуститься в преисподнюю,

И встать потом к глухим воротам рая,

И разлететься стаей голубиной,

И разорваться в воздухе рассветом!

О этот горьковатый запах утра,

Как этот горьковатый запах бомбы,

Которая когда-то разорвалась,

И в воздухе теперь бушуют страсти.

Богам же, если честно, нету дела

До наших всех забав и похождений.

Они забавы разучились видеть.

Они, достигнув силы совершенства,

Ослепли навсегда уже к земному.

Так не хватает часто одеяла

Для выросшего быстро человека.

И если натянуть его на плечи,

То неизбежно обнажатся ноги.

Вот так и боги. Сущность человечью

Они переместили в высший разум,

Который, может быть, и беспределен,

Но сущность человечья словно форма,

В которую и входит мирозданье.

Так где же тот священный дар пророчеств?

Где фокус тот, явившийся началом?

И почему, мир многоцветный видя,

Внутри цветов цветов не замечаем,

А только лишь соседствуем в пространстве?

Так пусть же благосклонны будут боги,

Которых мы в душе своей убили!

Вот только б не разлить прохлады утра,

Когда на этот свет ты появился,

Вот только б не возненавидеть

Тот миг, когда тебя уже не стало,

Вот только бы потом не возгордиться.

И тайны, словно гроздья винограда,

К тебе тогда опустятся с любовью

И обратятся в сладостное зелье,

И образуют вновь картину мира,

В которой ты потом и пробудишься.

июнь 1992 года

«Первый день весны…»

Первый день весны

в доме.

Первый день весны

стонет.

Первый день весны

дышит.

Первый день весны,

как о счастье сны,

капелькою вниз

с крыши.

1 марта 1995 года

«Я знаю, что я в прошлое вернусь…»

Я знаю, что я в прошлое вернусь,

Когда печаль по прошлому пройдет.

И по годам чуть слышно расселюсь,

Как по квартирам, данным мне в полет.

И в месяца открою тихо дверь,

И окна дней – в безоблачную гладь,

И возле окон постелю постель,

И соберу оставшуюся кладь.

И, может быть, налью в бокал вино,

Припомнив всех друзей и всех врагов.

Огромный мир, огромное окно,

Огромный дом и никаких оков.

11 мая 1995 года

…

на обложке – рисунок автора