Это не я!

Пока отец говорил, дядя Мотя успел подтащить к зубцам Башни треногу с этим самым бинокуляром – здоровенной такой, упитанной зелёной штукой, с небольшим тубусом-маской для наблюдателя, выкрутил нужную высоту треноги и установил хитрый прибор между зубцами ограждения.

– У кого глаза получше? – спросил дядя Мотя. – У меня в последнее время зрение село. Годы уж не те…

– Годы у него, – усмехнулся отец, отодвигая друга от бинокуляра. – Подвинься, пузатый. Тебе твой комок нервов мешает в тубус глядеть!

И он приник к хитрому прибору. Дядя Мотя обиженно засопел, но на него никто не обратил внимания. Кузя всё ещё переживал своё фиаско в деле охраны границ моего поместья, отец, расставив локти, медленно, по миллиметрам, водил бинокуляром по ближайшим возвышенностям, а я, перехватив пролетающих мимо Башни ворон, подчинил одну и пустил её по кругу большого радиуса, набирая нужную высоту. А вот и они, наши потеряшки…

– Там они, батя! Слева от тебя, километрах в полутора, на холме. Под большим деревом шатёр стоит, видишь?

– Ага, теперь вижу… Что-то далеко они от Башни свой лагерь разбили…

– Не знаю, батя, – пожал я плечами. – Может, вода там? Или лужок какой для их коней? Да важно ли это? Главное, что нашли супостата.

– Моня, не трогай наводку бинокуляра. Я сейчас миномёт налажу, разойдись все по углам малость,– сказал отец, метнувшись к "Подносу".

– А ты что, прямо сейчас стрелять будешь? – удивился я.

– Конечно, – покосился на меня отец. – Увидел, уточнил все характеристики цели, проверил точность наводки – и стреляй себе! А то что – 8-го Марта, что ли, ждать? Так на международный женский день праздничный салют не полагается.

– Подожди, подожди, батя! – Засуетился я. – А как же твой пулемёт, как готовность к атаке? Да и мне нужно поближе подобраться!

– А как ты это собираешься сделать? – спросил меня отец, не отрываясь от суеты по наведению миномёта на цель.

– Микропорталом, вестимо, – ответил я, с интересом наблюдая за его действиями. Отец, наморщив лоб и шевеля губами, видимо проговаривая про себя какие-то цифры, листал офицерский блокнот с таблицами стрельбы.

– Микропорталом, микропорталом… – отец отвлёкся и взглянул на меня. – А как это?

– Да просто, батя. Глянь за стену. Выбираешь какой-нибудь ориентир и скачешь к нему длинным прыжком-скольжением. Как на велосипеде вниз по дороге получается.

– Это интересно… Э-эх, дороги, пыль да туман, – пропел отец. – Всё, Моня! Я закончил. "Поднос" к открытию огня готов. По моей команде как можно быстрее засунешь в него столько мин, сколько я скажу. Но осторожнее! Смотри, по запарке две мины в миномёт разом не закати. Впрочем, там "защита от дурака" на трубе стоит… Охолонь, ишь ты, напыжился! Не тебя я имею в виду, это стандартная прибамбасина на трубе... Две мины в ствол – наиболее часто встречающаяся ошибка миномётчиков в суете и круговерти боя. У тебя всё путём будет, я уверен.

– А ты, старая перечница, куда? – поджав губы, спросил дядя Мотя. Ему тоже хотелось, как встарь, лихо побежать на врага с горячим другом-автоматом.

– Совсем ты нюх потерял, сидючи у себя в офисе, Бляхер, – укоризненно покачал головой отец. – Ты прикинь – кинешь ты пяток мин по тому холмику, нашпигуешь врага осколками… Куда эта сволота побежит, а?

– От Башни, за холмик, к лесу…

– То-то и оно, Ганнибал ты наш! Можно сказать – Бонапартий. Именно туда они и побегут. На чистых инстинктах и пачкая штаны от страха. А вот чтобы эти колдуны до разрыва сердца не испугались, там я их и перехвачу с пулемётом. Да, кстати, где мой пулемёт, Игорь?

– Счас Кузька поднесёт… – сказал я, давая отмашку домовёнку. Он мигом исчез, будто его тут и не было.

– А перенесёт меня туда наш архимагистр доморощенный. Так, Игорь? – прищурился на меня отец.

– Выходит так, батя, – я инстинктивно поёжился. – А мы под осколки мин дяди Моти не попадём?

– Во-о-н туда скакнёшь. Левее смотри… До холмика, по которому твой Моня палить будет, метров двести. Для пулемёта самое то, а для осколков дистанция чрезмерная. Их бояться надо метров до шестидесяти, край – восемьдесят метров. Совсем невероятно – сто метров. А мы в два раза дальше будем.

Тут пулей принёсся Кузька, по согнутой спине которого бил ПК с пристёгнутым коробом. Отец деловито принял его у забывшего как дышать от гордости бойца и начал осматривать и готовить пулемёт к бою.

Дядя Мотя повернулся ко мне.

– А где наши рации, Игорь?

– Эх, мать! – шлёпнул себя по лбу я. – Они же на Земле остались, в автовышке. Когда мы за молнией бегали.

– Что же делать? – сурово нахмурился отставной морпех. – Это непорядок! Мы, стал быть, не готовы к операции. Связь в бою – святое дело…

– Ага! "Когда надо – её нет"! – нагло прервал я дядю Мотю. – Некогда за рациями бегать. Тут с тобой я Кузю оставлю. А я ему легко передам, что отцу нужно будет.

– Не испугаешься громкой пальбы, боец Кузьма? – повернулся я к домовёнку.

Кузя отчаянно замотал головёнкой. Судя по всему, он готов был с одной гранатой лезть на фашистский "Тигр". А то и без гранаты вообще…