Это подиум, детка! Сага о московских куколках

Он приложил сухой палец к моим губам:

– Не надо, не озвучивайте. Я все понимаю. С вашим Пабло я договорюсь, я уплачу. Бедная вы моя… Сонечка Мармеладова.

– Не драматизируйте, – тихо попросила я, – я не униженная и оскорбленная, а избалованная московская девушка, которая сама выбрала такую профессию и ни о чем не жалеет.

Петр Афанасьевич постелил мне отдельно, в своей спальне. Сам же ночевал на диване в гостиной. А утром, наливая мне английский чай (у него, гипертоника, кофе дома не водился), старик выдал:

– Аленушка, я не спал всю ночь. Думал о нас с вами, о наших отношениях.

Я усмехнулась – с каких это пор совместное распитие теплого шампанского возводит случайную городскую встречу в ранг «наши отношения»?

А разволновавшийся старикан тем временем подорвался со стула, как будто бы его оса в причинное место ужалила, рухнул передо мной на одно колено (при этом сустав его хрустнул так угрожающе, что я даже испуганно вздрогнула) и с триумфальным «Вот!» протянул мне пыльную бархатную коробочку.

– Что это? – удивилась я, уже зная наверняка, что внутри окажется какая-нибудь побрякушка его покойной жены.

Я не ошиблась.

– Обручальное кольцо Аннушки, – выдавил Петр Афанасьевич, – посмотрите. Я заказывал его у известного ювелира. Конечно, с деньгами тогда было туго, поэтому в колечке не брильянт, а рубин. Но это самое дорогое, что у меня есть.

В пахнущем молью бархатном нутре сверкнул кровавый блик отшлифованного камня. Я захлопнула коробочку и вернула ее старику, хотя обычно не имею дурной привычки разбрасываться подарками.

– Я так не могу. Извините, Петр Афанасьевич, понимаю, что вы от чистого сердца, но, правда, не могу.

– Простите. Аленушка, ну как я не понял. Вы заслуживаете нового колечка. С самым большим брильянтом, который нам только удастся отыскать в Москве. Ну что, позавтракаем и отправимся в турне по ювелирным? – его глаза блестели, как у восьмиклассника, столкнувшегося с перспективой вместо сдвоенной геометрии выпить с дворовыми мальчишками пивка.

Мне потом многие говорили, что я, дурочка, не понимаю своего счастья, и так далее… Петру Афанасьевичу было всего шестьдесят пять, но сердце его было слабым, долго он бы не протянул, детей у него не было, и я могла бы унаследовать гигантское его состояние. Забегая вперед, скажу, что после того свидания он и, правда, пожил недолго – полтора года…

Но я поступила как поступила. А именно – заплела спутавшиеся за ночь волосы в косу, поблагодарила его за гостеприимный прием, попрощалась, а уже в дверях, не в силах просто так оставить за спиной его желтое морщинистое лицо, наклонилась и поцеловала его в губы.

Говорят, после той ночи Петр Афанасьевич больше никогда не пользовался услугами девушек Пабло.

А Жанночка, вернувшаяся из Швейцарии с гладкими ляжками и обнаружившая отсутствие самого верного своего обоже, еще долго на меня дулась. Да и до сих пор, встретившись случайно в ресторане или клубе, мы демонстративно не здороваемся.

Осень я встретила в VIP-зале аэропорта «Шереметьево».

Первый слякотный день, без предупреждения обрушившийся на разморенных затяжным теплом москвичей, а я – во вьетнамках из кожи питона на голую ногу, в платье-комбинации, в ангорском болеро, которое мне невероятно шло, но никак не спасало ни от кондиционированной прохлады, ни от осенней хандры. Опустошив дьюти-фри, накупив бессмысленной косметики и три одинаковых флакона духов (зачем?! зачем?), я попивала коньяк, разбавляя его горьковатым тоником.

Хотелось плакать. И спать. Меланхоличные особы вроде меня всегда встречают осень непрошеными истериками. Создавалось впечатление, что невыносимый московский октябрь с его сквозняками, серой моросью, крапинками грязи на белых колготках и ледяными лужами прорвался в мой организм, подобно червю-паразиту, нарушил гормональное равновесие.

И еще – я не могла отделаться от дурного предчувствия. Брови мои сами собою медленно сползались к переносице, между ними углублялась некрасивая ямка, губы сжимались, а в ответ на чужие шутки хотелось, заткнув ладонями уши, закричать. «Что-то будет, что-то будет, и это нечто будет нехорошим», – словно вопила каждая клеточка моего организма. А я упрямо игнорировала собственную интуицию, ибо, будучи девушкой современной, верю в силу позитивного мышления – отгородишься от серого мира розовым стаканом сиропных мыслей, и ничего страшного не случится.

О чем мне грустить? Я лечу на юг, на Мальорку, к морю. Это здесь, в унылой Москве, сквозняк нахальными пальцами лезет под кожу, пахнет прелыми листьями, и все смотрят не в лица встречных прохожих, а себе под ноги. А там, в далеком городке Пальма-де-Мальорка, чисто и сухо, соленый бриз ласкает загорелые ноги и разносит по набережной запах шоколадного капучино, и можно спокойно носить белоснежные туфли без опаски наступить случайно в лужу и осквернить окружающее пространство раскатистым «бля-я-я»!