Это все придумали люди [СИ]

Нет, этого не может быть. Бок заболел оттого, что она быстро бежала, уже после того, как она спустилась в метро.

Или нет?

Было что-то еще. Что-то очень важное, что она никак не может вспомнить. Что-то, что она держала в руке, когда шумел ветер…

Ручка. Холодная ручка двери.

Дверь. Коридор. Темнота. Лампы. Пустота. Стекло. Машина.

Сандр.

Она резко вздохнула и мгновенно развернулась на месте. В сумерках с трудом можно было различить фигуры на дальнем конце бульвара, но ей показалось, что она заметила черное пальто, и тогда она крикнула, пронзительно, разрывая горло и легкие на холодном ветру:

— Сандр!

Она не видела, не могла разглядеть, услышал ли он ее.

— О, черт, — прошипела она, снова хватаясь за бок и начиная идти в ту сторону.

Нужно было бежать. Чтобы догнать его, ей нужно было бежать. Но у нее совершенно не было на это сил.

«В конце концов, — подумала она сердито, шагая все быстрее и внимательно глядя себе под ноги, — я только что умерла. Это должно освобождать меня от физической нагрузки на некоторое время».

Она заметила его в самый последний момент, перед тем, как он почти налетел на нее, схватил ее за плечи и очень сильно сжал. Она невольно поморщилась.

— Скажи это, — резко выдохнул он. — Скажи это еще раз.

— Сказать что? — не поняла она. — Сандр, отпусти меня, пожалуйста. Мне больно.

Он с шумом выдохнул, опустил руки и отошел на шаг. Она внимательно смотрела на него. Он выглядел плохо. Очень плохо.

— Как ты здесь оказалась? — выдавил он.

— Ты же знаешь, — удивилась она. — Я бежала за тобой.

— Нет. Я не это имел ввиду. Как ты оказалась… здесь?

Она поняла. Задумалась, все еще прижимая руку к боку. Он заметил это и как-то странно скривился. Она быстро опустила руку.

— Я не знаю, — пробормотала она. — Не понимаю до конца, как это случилось.

— Что случилось? — его голос звучал жестко, напряженно.

— Я… — начала она, и тут же запнулась. — Я была в том коридоре, а потом я открыла дверь — и оказалась здесь.

— Ты открыла дверь? — медленно повторил он.

— Да.

Он снова посмотрел куда-то в сторону.

— Ты знаешь, какое сегодня число? — бросил он, все еще не глядя на нее.

Она мгновенно напряглась.

— Двадцать второе?

— Двадцать третье, — проговорил он, поворачиваясь к ней и глядя ей прямо в глаза. Она вздрогнула.

— А пространства?.. — начала она тихо. Он покачал головой.

— Нет. Ни одного. Они все исчезли еще вчера.

Она нахмурилась.

— Если они исчезли еще вчера, почему я появилась здесь только сегодня? Это же должно было случиться в один и тот же момент.

Он снова отвернулся и заметил, сухо и раздраженно:

— Знаешь, по-моему, это последнее, что должно нас сейчас интересовать.

Она снова вздрогнула, посмотрела на него, и вдруг не выдержала и бросила ему в ответ, жестко и зло:

— Мог бы хотя бы сделать вид, что рад мне.

На этот раз он все-таки посмотрел на нее, но это был странный взгляд. Какой-то… нездоровый. Он открыл рот, чтобы что-то ей ответить, но не сказал ни слова. Развернулся, подошел к ближайшей скамейке и сел, закрыв глаза.

Первым ее желанием было тут же уйти. Потому что она не понимала его. Она представила себя на его месте…

…и вспомнила прокуренную кухню и сигареты, одну за другой, каждая из которых не давала никакого ответа на вопрос, что делать с этим неожиданно возникшим куском жизни, которого не могло быть — и без которого она не могла быть. Она вспомнила все это — и ощущение, такое сильное, что от него кружится голова — ощущение, что это не он, а она только что выбралась из могилы.

Что, в общем-то, отчасти было верно. Ни один из них двоих, умирая, не попадал в могилу. Было бы интересно узнать, куда же тогда они попадали.

Она подошла и села рядом.

— Ты как? — спросила она, заранее зная, что он не сможет ответить ей на этот вопрос.

Он открыл глаза. Она уже видела — когда-то очень, очень давно, — этот взгляд. Взгляд человека, очнувшегося после клинической смерти.

— Я устал, — сказал он наконец просто.

Она кивнула.

— Что мы будем делать? — спросил он тихо.

Она откинулась на спинку скамейки, сложила руки на груди, вытянула ноги и запрокинула голову. По небу бежали облака, с характерным сезонным оранжево-сизым отливом.

— Я бы не стала заглядывать слишком далеко… — начала она. Он тоже откинул голову и посмотрел вверх, и она почувствовала у виска шероховатое тепло его волос.

— Я тебя внимательно слушаю.

— Я думаю, что сейчас мы поедем домой, купим по дороге бутылку…

— Две.

— Смотря чего.

— Не важно.

— Хорошо, мы купим две бутылки, какой-нибудь еды…

— У меня не хватит денег на еду и две бутылки.

Она слегка скосила глаза, выхватывая из сумерек его профиль.

— Может быть, тогда все-таки одну бутылку?

— Нет, — сказал он очень серьезно, продолжая смотреть вверх. — Все-таки две.

Она поморщилась. Он улыбнулся.

— Продолжай. Мы возьмем две бутылки и?..

— Мы возьмем одну бутылку, — с нажимом сказала она, — приедем домой, напьемся, уснем, проснемся утром с жуткой головой, и я сварю нам кофе.

— Отличный план, — согласился он, — с одним маленьким недостатком.

— М-м?

— Мы не сможем с одной бутылки так сильно напиться, чтобы проснуться с жуткой головой.