Это жизнь

Он твоей любви не стоит.

Мне тебя, конечно, очень жаль,

Ты не жди его, иди домой.

То не горе, только лишь печаль,

Значит, это был, не твой герой.

Грусть твоя со временем пройдёт,

Смоют все твои печали дожди.

За зимой, опять, весна придёт,

Твое счастье, вижу впереди.

Я ТАЮ

Снежинки, на твоих ресницах, тают.

Они, наверно, тоже о тебе мечтают.

А я не льдинка на ветру,

Я без тебя давно живу.

Без твоих глаз, без твоих рук.

Люди не тают, просто врут.

Я как снежинка, таю, как и все.

Я таю, без тебя, во сне.

Я таю, без тебя, без сна.

Я таю, как придёт весна.

Я без тебя, пришел апрель,

Я таю, ты уж мне, поверь.

А летом, без воды, все умирают,

А я, лишь о тебе, мечтаю.

Уж птицы, в небе, улетают стаей,

А я, все таю, таю, таю.

НЕЛЕГКИЙ ПУТЬ

Я так любить его старалась,

Но я по жизни потерялась.

Ищу себя, в глухой тиши,

В садах истерзанной души.

Молчи, и я молчу, мне надо,

Мне, одиночество, награда.

Мне нужно вспомнить и простить,

Чтобы потом опять забыть.

Не легкий путь пришлось пройти,

Чтобы, потом опять, уйти.

Пусть потеряю я, не важно,

Вернусь я, на круги свои, однажды.

Пока ещё стучит в груди,

Я буду верить, лучше, впереди.

Ведь не бывает, плохо, много,

Пусть впереди, опять, дорога.

Лучше идти, чем гнить в болоте.

Жизнь, как всегда, нас всех молотит.

Нас закаляет, жизнь, как сталь,

И через фильтры пропускает в даль.

А коль устал, и нету мочи

Так уходи от сюда, срочно.

Мы не бросаемся на танки,

Мы просим не высокой планки.

Мы сами, свой резерв, не знаем,

И потому, с судьбой играем.

Так иногда, невзгодам вопреки,

Перчатку бросим, со своей руки.

ИГРА

Так значит, путь наш, предопределён?

И Им известно, далека ль у каждого дорога?

Мы пешки? В шахматы играет Он?

Мы здесь, с рожденья, до отцовского порога?

А в пьесе, отрицательный герой?

Так значит он, по воле рока?

Лицо своё, на миг открой,

Не снимет маску он до срока.

Так для чего страдаем мы?

Кусаем локти виновато.

Терзаем тело, души, и умы.

Ведь это всё, для нас, чревато.

А судим всех, хоть не имеем, прав-то,

В одной кастрюле мы кипим.

Одна на всех у нас заправка,

А этот суп, для Их, любим?

А как же счастье, радость, и мечты?

Мы злимся, мечемся, жужжим, как мухи.

Пытаемся сбежать от глупой суеты,

Значит, послали нас на муки?

Так в чем же смысл? Я уже не знаю.

Мы, для чего здесь? Нас не счесть.

Я ничего уже не понимаю.

А может, в этом, смысл есть?

КОНЕЦ

-