Евангелие от экстремиста

Сколько таких было до начала прошлого века? Когда убивали сотнями. Вешали и ссылали в Сибирь в кандалах. Сегодня помнят имена единиц. Завтра вспомнят только Ленина и Сталина. Открой Солженицына. "Двести лет вместе". Только там десятки фамилий. За ними — сотни. За сотнями — тысячи. Десятки тысяч героев, восставших против режима. Казненных за многие десятки лет до октябрьской революции. Для того, чтобы взорвался весь мир, необходимо, обязательно необходимо, чтоб погибли тысячи. Когда мир все же взорвется — погибнут миллионы. Что в сухом остатке? Нелепый деревенский дурень Хрущев? Барыга, подрезающий себе морщины — Сильвио Берлускони? Что в сухом остатке, солдат партии? Война продолжается, а ты её уже проиграл. Потому что, даже победив, ты всё равно умрешь, и вся твоя революция тут же растает, растворится в грехах и пороках человеческих. Как будто и не было ничего. Калиюга. Те же крысы, те же мрази по углам, те же костюмчики и бархат ковров. И торжественный венок на твой камень. Пламенные речи жирных уродцев — "знаете, каким он парнем был", скользкие локотки элиты, колкие улыбочки приближенных к телу. Там всегда возня. Там никакие механизмы самозащиты не работают. Семь высших степеней масонства уже в курсе, что все они — никакие не вольные каменщики Иисуса Христа. Что истинный бог их — двурогий козлобородый Бафомет. Мифы умирают позже, чем люди. Значительно позже. Големы не умирают никогда. Те, кто умерли, больше не умрут. Они обязательно, следующей же ночью придут за тобой и будут трогать тебя за плечо. Шептать тебе свою страшную тайну. О том, что и ты тоже зван.

Я могу с закрытыми глазами пройти по этим ступенькам дома на Второй Фрунзенской. Вот ступеньки, вот выбоины на них, чёрная железная дверь, заложенная каким-то старым замком изнутри. Вытираешь ноги о полотенце цветов американского флага, и проходишь вправо. Там приемная. Столы с газетами, стул и телефон. На телефоне сидит Толя Тишин. Он теперь за старшего. Перебирает бумаги, улыбается при виде меня, обнимаемся. Прохожу.

— Вот, видите, Роман, всё раньше с мамами сидящих партийцев общался — родительские собрания даже собирали. А теперь с мамой Лимонова. Звонит, интересуется, как там её сын сидит, что там с ним. Во как бывает.

8. Тигровая республика Приднестровский Тибет

Приднестровье от Украины с юга отделяет кишка лимана. Здесь от границы до Днестровска ещё километров пятнадцать, а прямо за таможенным терминалом начинается Первомайск. Город мертвых. Пустые многоэтажки. Сюда когда-то провели отопление, потом его не стало. Квартира в Первомайске не стоит ничего. Подвести сюда новое отопление — просто нереально. У республики нет денег. Их, на самом деле, больше не будет. Мелочи какие. Раньше, в конце восьмидесятых, в Первомайске был бум магов и колдунов. Сюда ехали тётки со всей Украины. Здесь была просто бешеная концентрация экстрасенсов на квадратный метр. В каждом подъезде кто-нибудь махал руками, а народ толпился в очереди на лестнице. В подвалах других городов Приднестровья устраивали видеосалоны — здесь же во всех подвалах в углу ставили свечи, делали полумрак и в кромешной тьме при лучине и свечах нагоняли ужас на темный народ. Это называлось "изгнанием бесов". Однажды меня затащила сюда одна, очень желающая подлечиться, особь. Я не знаю, вылечили её или нет, но меня эта самая колдунья увела в сторону и по секрету сообщила, что в детстве нехорошие люди на меня надели шкуру тигра. И снимать её надо очень долго. Так что я наверняка и сейчас в ней сижу. Зачем мне её снимать? Радует, что, как предлагал итальянец Эвола, "оседлать тигра" теперь можно попытаться в любую секунду. Нужно просто нащупать его внутри. Думаю, что Первомайск остался без тепла и без жизни за свою страсть к потустороннему.

Я выехал сюда по двум причинам. Сначала следует съездить во вражеский Кишинев, оттуда я получил письмо от каких-то пока еще никому не известных нацболов. Затем найти в Тирасполе флаги ПМР — теперь партия должна будет помогать республике бороться за независимость. В Кишинёве я сделал пару звонков и попал на день рожденья одного из активистов местного отделения. Думал, придется пить вино. Всё же Молдова. Оказалось, из чувства патриотической любви к России, Кишиневские нацболы предпочитают водку. Ну и ладно. Посидели, попили, попели песен. Как обычно, очередное отделение партии родилось из местной рок-группы. Её вокалист с перекошенным лицом ритмично орал о своей нелюбви к цыганам. Вот так всегда — в каждом регионе — свои антигерои. В Питере — кавказцы. Тут почему-то цыган не любят. Злой вокалист имел буквальную кличку «Злой».