Евангелие от экстремиста

Но полностью безучастным с существованию на земле такой партии, как НБП, оставаться решительно не хотелось. Все другие партии мне нравились гораздо меньше. Как мне казалось, Лимонов часто противоречил самому себе, поздние статьи резко контрастировали с более ранними. Однако, я симпатизировал ему всего лишь благодаря одной, но самой главной из причин — в тот момент он был образцом человека, способного послать кого угодно и куда угодно. Человеком крайне независимым, а такое в мире двуногих тварей — большая редкость. Что касается идеологических воззрений, то тут были всегда такие существенные противоречия, на каждом шагу, что обсуждать какую-либо идеологию во всем том, что называется НБП, было бы так же глупо, как превратить в общественно-политическую партию растаманов, приехавших на фестиваль Вудсток в далёкие шестидесятые. Какая на хрен идея? Просто всем было крайне тоскливо, и мир казался пошлым и гадким. Этому миру решительно требовалась замена. Хотя бы временная.

В Брянске у меня дома поселился Боксёр — студент одного из институтов, примерно одинаковых со мной политических пристрастий. Он любил музыку, у него была красная самопальная электрогитара, у меня уже поднакопился кое-какой аппарат, и мы пытались сыграться. Боксер с пол-оборота поддался на мою мелкую провокацию, совершенную, скорее, ради прикола:

— А не хотел ли бы ты, Боксёр, возглавить Брянское отделение Национал-Большевистской партии?

— А как такое возможно? — с недоверием, сдвинув брови, спросил Боксёр.

— Ну, соберешь в общаге своих студентов, ты же у нас человек авторитетный, одним словом — Боксёр, соберешь с них заявления, — и будешь гауляйтером.

Ну почему, думал я тогда, в Брянске не может быть отделения НБП? И почему никому не известный парень из райцентра Калужской области — Людиново — не может стать его лидером? Короче, Боксёр собрал в своей общаге людей с разных этажей, и отделение было создано. Так в Брянске появились первые национал-большевики. Мы собирались раз в неделю, обсуждали последние политические новости. После собрания, когда я покидал общагу, нацболы пили самогон, еще глубже погружаясь в метафизику дугинских лекций. Всем хотелось стать мужественными героями, как незнакомый итальянский дадаист и философ, барон Юлиус Эвола, и чувствовать тонкие миры, как Густав Майринк.

Делать было нечего, надо было куда-то двигаться со всем этим, и мы решили сделать концерт. Пригласили Непомнящего. Арендовали ДК Глухих. Несколько глухих пришло и на концерт. Вообще, пришел еще целый зал народу. Самое главное, что об истинных мотивах всего этого я не догадываюсь до сих пор. Глупо же думать, что кто-то верил в светлое будущее, людям просто было решительно нефига делать. Скука провинциального областного центра. На концерт пришла еврейская девушка Шаги — в буденовке, с игрушечным пистолетом и броневиком на веревочке. Выразить свой протест против НБП. Через неделю она стала моей герлфренд и написала заявление о вступлении в партию. Особого веселья и радости не было, но без этого царил вообще полнейший тухляк, и волосатый народ оценил подарок. О НБП стали говорить между собой в самых разных кругах, партия стала элементом жизни городской хипповской богемы. Нравилось это кому-то или нет, но провокация принесла результат — мертвые картинки Брянской провинциальной жизни приобретали динамику.

Мы же с Боксёром нашли себе барабанщика. Звали его Мефодий. Он был очень разносторонним человеком — барабанил не так как другие — изобретал свои бои всевозможные. Хотя играл крайне неритмично. Мефодий всегда был укуренный в умат. Благодаря Мефодию у нас теперь всегда была марихуана. Мы курили ее везде — в домах, на крышах городских небоскрёбов, в полях и на заброшенных песчаных карьерах, куда мы вылазили фотографироваться. Мефодий всегда продолжал играть, даже когда песня уже давно кончилась. Наверное, у него в голове всегда звучала музыка. И ещё достоинством Мефодия была большая черная борода.

В Москве я обычно останавливался на флэту у Михалыча. Туда приезжали все страждущие и обремененные, то есть музыканты, поэты и их женщины со всех необъятных просторов бывшего СССР. Здесь играли квартирники самые разные люди — Неумоев, Теплая Трасса, Подорожный, Ермен с «Адаптацией», ВПР. Не было никакой идеи, объединявшей всех. Но что-то беспредельное все равно объединяло.

Люди приходили и ставили на стол две бутылки водки. Водки всегда было в избытке. Когда она заканчивалась, мальчики шли в магазин сдавать бутылки, а девочки — вымогать деньги у буржуев к метро. Затем водка покупалась еще и еще. Так до бесконечности. В общем, жизнь подводила где-то сзади определенную черту, за которой исполнялся принцип, достаточно полно озвученный еще моим родным дедушкой — русским мужиком с огромными бицепсами, мельником, проходившем ежедневно 7 километров на свою мельницу и 7 — обратно, умудрявшимся зимой, по вполне понятным обстоятельствам, регулярно ночевать в сугробе:

ВСЮ ВОДКУ, КОНЕЧНО, НЕ ВЫПЬЕШЬ,

НО СТРЕМИТЬСЯ К ЭТОМУ НАДО.