Ежедневник

Расстреляны оборонцы.
Агрессорам – не урок.
Как говорят японцы,
Доброта не копится впрок.

Крестами – мачты и реи,

Но зыбок уют кают.
Как говорят евреи,
Нищету в долг не дают.

Родня – это род обузы,

Хоть от себя не таи!
Как говорят французы,
Предают только свои.

Где сходятся все прямые,

Там нет ни «перед», ни «за» —
Как говорят немые,
Не на губы смотри – в глаза.

19.01.2019

20 января

Злоба

Я злой человек. Я не плачу по павшим,
По без вести в смертной пучине пропавшим,
По горькому слову, по горю чужому,
По дому пустому, что копит истому,
По бедному люду, по сытому люду,
По подлой руке, соблазнившей Иуду,
По муке извечной, по чувству отрады,
По тем, кто за подвиг не жаждет награды,
По тем, кто награду свою получил
За то, что с удачей союз заключил.

Я злой человек. Не люблю никого я,

Последний солдат в арьергарде конвоя,
Помеха, что горло перегородила,
Не к сроку отрытая в глине могила,
На паперти мелочь канючащий нищий,
Жарища, рождающая пепелища,
Попрёк, прогрызающий в сердце каверну,
Слушок, беспрепятственно сеющий скверну,
Остаток прогорклого масла со дна
Стакана, познавшего сладость вина.

Я злой человек, я помешан на мести,

Свершу я её на положенном месте,
На месте, где мне причинённое горе
В тебе потонуло, солёное море,
Рождённое слёз полноводной рекою,
Что я проливал, прикрывая рукою
Глаза, опалённые тайной печалью,
Глаза, ослеплённые солнечной далью,
Которую видел я только во сне —
Во сне, так нечасто являвшемся мне.

Я злой человек. Не просите прощенья,

Не ждите спокойных времён возвращенья,
Мольбы к небесам возносить не спешите
И поле надежды своей не пашите,
Надеясь на тучные всходы свободы
От зёрен испорченных рабской породы,
От зёрен, подёрнутых завистью чёрной,
От зёрен травы, называемой сорной
За то, что она пустотою полна,
Как семьи, где мужу жена неверна.

Я, злой человек, предрекаю кончину

Планете, которой уже не по чину
Вращаться вокруг животворной купели,
Которую Солнцем назвать захотели
Мы, так и не ставшие Божьей опорой,
Мы, с детства больные раздором и ссорой,
Мы, сами себя приравнявшие к праху,
Мы, в сердце своём сколотившие плаху,
Мы, что до такого безумства дошли,
Что сами себя возвели в короли.

Но солью земли остаются пророки —

Пророки, назвавшие точные сроки,
Которые вдруг оказались под боком
У нас, что погрязли в обмане жестоком.
И дом наш непрочен, и рок наш порочен,
И нитью суровою грубо прострочен
Небесный простор, что, белея от боли,
Становится саваном нашим по воле
Того, за которого плачу сейчас
Я, злой человек, ненавидящий вас.

20.01.2010

21 января

Романс Ромео