Фальшивые зеркала

Мы были стражами на грани настоящего и выдуманного мира. Теми, кто никогда не терял связи с реальностью. Кто мог уговорить, успокоить, утешить и узнать настоящий адрес — чтобы потом, в реальном мире, взломали дверь и оттащили от компьютера высушенного жаждой, гадящего под себя, утонувшего в сладостном сне человека…

Это была одна грань. Хорошая. Добрая. За неё нас любили все.

А ещё были фирмы, которые сообразили, что в виртуальном мире куда удобнее заниматься интеллектуальным трудом. Они строили своим сотрудникам роскошные офисы, стоившие копейки… они нанимали опытных хакеров для охраны этих офисов…

А глубина жила по своим законам. И почти неуловимый ляп в чужой программе, дырочка в защите, на поиск которой лучший программист потратил бы месяцы работы, для дайверов были просто-напросто видны. В виде двери в стене, дыры в заборе, приоткрытой форточки, слишком широкой решётки.

Не знаю, чем мы за это платили. Головной болью, мучительными приступами мигрени — это пусть те, кто никогда её не испытывал, считают мигрень болезнью истеричных пресыщенных дамочек… Иногда — инсультами. Часто — психозами, депрессиями, суицидами. Наши мозги горели в огне, работая с тем стопроцентным КПД, которого нет и не было в мире.

И мы ломали программную защиту, даже не понимая, как это делаем. Может быть, потому больше всего дайверов было из России? Мы ведь привыкли… так вот… на халяву. Не уметь, но делать. Не работать, но получать…

Это была та сторона дайверов, из-за которой мы таились…

— Лафа… — коротко говорит Илья. — Но я это знаю. А Храм?

Мною всё больше и больше овладевает беспокойство. Что-то не то. Что-то не так. Именно в нём, уже полгода как моём коллеге — а полгода в глубине куда больше полугода в реальном мире…

— Два года назад лафа кончилась, — резко говорю я. — Напрочь. Во-первых… люди перестали тонуть. Дип-программа погружала в глубину, но теперь это было контролируемое погружение. Словно ты прыгнул в воду на «тарзанке». Через сутки, ровно через сутки, плюс-минус десять минут, все возвращаются в реальный мир.

— У меня ещё никогда не выходило сутки просидеть, — мрачно сообщает Илья. Отпивает пива, морщится. — А ломать чужие сервера?

— Дайверы перестали видеть дыры в программах, — говорю я. И ухмыляюсь, словно испытываю глубочайшую радость от этого факта. — Они могли входить и выходить из глубины в любой момент, не ставя таймера. И ещё — ограничение по времени в двадцать четыре часа на них не действовало. Только… это всё ерунда. Работы у них не стало. И дайверы передохли. Пошли заниматься всякой фигнёй.

— Блин… жалко, — похоже, Илья и впрямь не знал всех деталей недолгого взлёта и падения дайверов. — А почему так вышло?

— Неизвестно.

Ответ достаточно короткий, чтобы исключить длинные расспросы.

— А Храм?

Я вздыхаю. Абсолютно искренне. Это тоже часть того, что лежит на моей душе.

— Когда м… хм. Когда дайверы поняли, что исчезают… один из них предложил создать памятник… ну и клуб своего рода… назвать его Храм Дайвера-в-Глубине. Все должны были принять участие в его создании. Ведь кое-что они умели и помимо своих особых способностей. Это должно было быть здание, недоступное никому, кроме дайвера. Несмотря на всё случившееся — только дайвер должен был суметь в него войти…

— Его построили?

— Вот чего не знаю… Многие отказались. Сразу и начисто. Все были озабочены, как теперь жить. Мир перевернулся. Исчезла возможность заработка, исчез особый, привилегированный статус. И тратить время, силы, деньги, на такую дребедень…

— Так он есть? Храм Дайвера-в-Глубине?

В глазах Ильи по-прежнему вопрос. Я невольно засматриваюсь на него — чертовски выразительное лицо. Живое. Настоящее.

Я умею рисовать лица. Любые. Не на планшете — не так рисуют подлинные лица в глубине. Но я — дайвер. А он — нет.

— Илья, этот твой облик… Он — настоящий?

— А какая, фиг, разница? — Илья сразу напрягается.

— Ты и впрямь… мальчишка?

— Да! Так есть этот Храм?

Мне захотелось помотать головой. Полгода общаться, пусть мимоходом, со взрослым человеком, и вдруг узнать, что ему двенадцать лет!

— Я не знаю, — отвечаю я. — Честно — не знаю. Может быть, и есть.

Нет. Наверняка Илья врёт. Не может он быть ребёнком. Что, не видал я детей в глубине? Либо малолетние вундеркинды, невыразимо скучные и старые, либо… либо дети. У Ромки почти не ощущался возраст, но он всё-таки был постарше…

— Ясно… — Илья встаёт. Хорошо, что ему не видно моё настоящее лицо. На нём сейчас наверняка такая гамма эмоций! — Хрен с ним, поищу…

— А в чём дело?

Запас неожиданностей на сегодня выбран до дна.

Но мы привыкли нырять глубже, чем дно.

Я словно заново вижу свой путь от офиса «Новых Горизонтов» к площади Билли Гейтса. Стены. Окна. Водосточные трубы… хотя ещё никто не додумался учинить над Диптауном дождь.

Не может этого быть!

— У меня письмо в этот долбаный Храм! — Голос Ильи срывается, становится совсем тонким. — Вот!

Я протягиваю руку и беру конверт. Большой конверт из плотной бумаги, с вензелем компании и несколькими марками. Конверт кажется пустым… да он и будет пустой, пока его не доставят по назначению…