Фамильные ценности, или Возврату не подлежит

Очень хотелось крикнуть – ничем! Ничем вы мне не поможете! Никто не может мне помочь! И бежать, бежать из этого царства света, искр, бликов… мишуры!

Никто не может помочь, если ты запуталась. Нужно самой.

– Простите, я… я ищу… Нет, не ищу, но… У вас работает девушка, мне нужно… только я не помню, как ее зовут. – Вдохнув глубже, Даша попыталась описать давешнюю красотку из «Секрета». – Мне нужно, – повторила она.

Но дама-консультант покачала головой:

– Боюсь, что не смогу вам помочь. Она не работает.

– Не работает? Но как же…

Даша повернулась, чтобы уйти (ну точно – это какое-то дурацкое злое совпадение!), но оказалось, что это еще не все.

– Она… Светлана Матвеева… взяла отпуск. На три недели. – Дама бросила мгновенный взгляд в сторону витрины с цепочками и скучающей возле нее девушки.

– Отпуск? – Вот теперь-то Даша словно увидела, как бездна отчаяния разверзается прямо под ногами. Вот прямо посреди этого блистающего чистотой мраморного пола – черная, страшная, гибельная. Раз «уволилась», значит – работала. И значит, все – правда…

И нужно выпить эту правду до самого донышка… Или и так уже – довольно?

– Может быть, – продолжала дама-консультант, – вы мне скажете… Она вас обслуживала? Или что-то личное?

– Да… Нет… Не знаю. – Даша окончательно растерялась.

– Погодите, – довольно строго сказала дама с добрым лицом. – Если это касается нашей работы…

– Не знаю, – повторила Даша. – Наверное…

Дама стала еще суровее, но почему-то это не пугало, а наоборот – успокаивало. Как будто суровость «мастера-консультанта» была не против Даши, а – за нее:

– У вас какие-то претензии?

– Нет, что вы! – Даша даже руками всплеснула. Из-под рукава пуховика выскользнул «кусочек» браслета. Лицо мастера-консультанта Марины дрогнуло. Совсем чуть-чуть, на капельную секундочку. Но Даша заметила. И решилась. – Понимаете, вот это, – она тряхнула рукой, так что браслет скользнул к запястью и стал виден весь, – это из вашего салона. У меня и коробочка ваша, и пакет есть… только чека нет. – Она сунулась в сумку, дабы быстрее, быстрее предъявить коробочку и пакет. – Вот…

Дама-консультант остановила ее жестом:

– Не нужно. Да, это наша коробочка, и пакет наш. Но… вы говорите – чек. Вы хотели вернуть украшение?

– Да! – Даша выпалила это единым духом, как в ледяную воду бросилась. Ну – все. Теперь ходу назад нет. – Потому что… ну на самом деле не важно… просто нужно…

– Это действительно не имеет значения. – Дама ободряюще улыбнулась, и как-то сразу стало заметно, что ей на самом деле вряд ли больше тридцати. – Но… дело в том, что, – она махнула рукой в сторону висевших на стене «Правил торговли», – ювелирные изделия не возвращаются.

– Да?

– Да, – подтвердила дама. – Так что даже если бы у вас сохранился чек, это ничего бы не изменило. Впрочем, если вы непременно хотите… нет, вернуть проданное украшение невозможно, но салон не только продает драгоценности, но и покупает. Производится оценка, и… но это не так важно. Раз вещь из нашего салона, можно просто посмотреть записи… И я даже…

Но Даша ее уже не слушала.

Мимо цепочек, мимо сверкающих витрин, мимо охранника с черной коробочкой рации на поясе…

Почему-то ей казалось, что за тяжелой дубовой дверью должен висеть глубокий вечер, почти ночь: темно-синее небо, колючие маленькие звезды, желтая от фонарного света тротуарная плитка…

На улице, однако, все еще был день – серенький, уже слегка приправленный синевой подступающих ранних зимних сумерек – но это был все еще день. От морозного воздуха у Даши защипало в носу и в глазах. Да, да, да, именно от холода, ни от чего больше…

Ажурные чугунные перила, ограждающие крыльцо салона, на фоне бледно-зеленой, как будто тоже замерзшей стены казались очень черными.

Мимо, цокая каблучками по тротуарной плитке, прижимая к уху телефон и хмурясь, пробежала девушка:

– …сегодня… да… ладно… только не потеряй… чего, чего – не потеряй! Вот балда! Говорю – не-по-те-ряй, – по слогам повторила девушка и скрылась за поворотом.

Не потеряй. Не потеряй. Не потеряй.

Даша нахмурилась, с недоумением обвела глазами вздымающиеся вокруг стены, ледяную крошку у тротуарного бордюра, жужжащий вдалеке снегоочиститель. Из-за снегоочистителя торчал светофор, сияющий теплым янтарным светом. Мигнул – и переключился на зеленый…

Глава 7 Крах

Мальчишки побивают лягушек камнями ради забавы, но лягушки умирают по-настоящему.

Плутарх