Фантастический Калейдоскоп: Ктулху фхтагн! Том II

Иван был давним приятелем по фотоклубу, еще с тех времен, когда Артем всерьез увлекался фотографией. Даже печатал черно-белые снимки в рубиново-красном свете лабораторного фонаря, как в доцифровую эпоху. Журнал «Global Geography» проводил ежегодный конкурс фоторабот.

«Что-то достойное?» – набрал Артем.

«Не, фигня. Только одна работа понравилась», – Иван кинул еще одну ссылку.

«Ок, гляну. Спс»

Положив пельмени в тарелку, Артем отправился в комнату, сел за комп и погрузился в «Warcraft». И только поздно ночью вспомнил про фотоконкурс. Чисто из праздного любопытства он открыл вторую ссылку и… Его словно ударило током. Подвесной мост на экране уходил в густой туман. Симметричная геометрия тросов и темная фигурка человека на велосипеде в самом начале пути. Мост из снов! Туман! И даже велосипедист, которым вполне мог быть сам Артем. Но как? Как фотограф проник в его сны?! Или, наоборот, это Артему снилось реальное место?

Работа называлась «Путешествие на небеса». В описании говорилось, что снимок сделан в Индии. Артем никогда не бывал в Индии. Он вообще мало куда выбирался из своего городка. Фотограф также указал время съемки – январь 2018. Странно, ведь на дворе был все еще 2017-й. Наверное, просто опечатка.

Фотография магнитом притягивала взгляд и будто дразнила тайной за сумрачной завесой.

Той ночью Артему снова снился туманный мост. На этот раз ему показалось, что очертания серых теней стали немного четче, чем обычно. Однако так и не удалось разглядеть, на что они похожи.

Проснувшись, он какое-то время лежал в постели и размышлял. Ощущение, что за туманом ждет новый лучший мир, не пропадало. Артем не знал, почему был так в этом уверен. В реальности наверняка место совершенно обычное. За подобными кадрами фотографы охотятся порой месяцами. Нужно дождаться тумана и встать до рассвета, пока все еще спят. Но если мост существовал на самом деле, тогда и сны были не просто так. Возможно, и фотография попалась на глаза не случайно. Вдруг сама судьба давала ему возможность круто изменить жизнь?

Нет, пожалуй, не стоило думать об этом всерьез. Так и с ума сойти недолго.

Он начал собираться на работу.

***

День прошел как в тумане. Мысли роились в голове и не давали покоя, словно назойливые мухи. Напарник несколько раз окликал Артема, когда тот впадал в задумчивость и не обращал внимания на покупателей.

Вечером пошел дождь со снегом, тащиться домой пешком не хотелось. Лучше проехать пару остановок почти до самого дома.

В полупустом салоне автобуса неожиданно кто-то отчетливо произнес прямо над ухом: «Туманный мост». Артем огляделся – рядом, уткнувшись в книжку, сидела девушка, за ней – две бабули и парень примерно его возраста. Непохоже, что говорил кто-нибудь из них. Голос был полностью лишен интонаций, будто вообще не принадлежал человеку.

Артем похолодел. Неужели он сходит с ума? Сейчас окажется, что и фотографии никакой не было. Но нет, стоило ему нажать ссылку в вотсапе, как на экране мобильника высветилась знакомая картинка.

***

Январским утром Артем выбрался из автобуса и с облегчением вдохнул прохладный воздух.

Позади бессонная ночь в поезде, шумные аэропорты, шестичасовой перелет и долгая поездка на местном автобусе по тряским индийским дорогам.

Повезло, что бывший одноклассник увлекался путешествиями. Он помог разобраться с билетами, отелями и прочими туристическими премудростями. Пришлось влезть в кредит, взять срочный отпуск на работе, наврать родителям про выигранный в лотерее тур. Однако все это не имело значения, если будет туман, если по ту сторону моста откроется портал в другой мир, если… Не хотелось думать, что мечты могли оказаться просто безумным бредом.

Артем надел на плечи рюкзак и по навигатору двинулся в отель, где заранее забронировал номер. Обочина дороги была усеяна мусором, в нем копошились черные свиньи.

Старая часть города раскинулась на берегах священной реки, в окружении поросших лесом гор. Гостиница находилась рядом с мостом. Конечно, на ярком утреннем солнце он выглядел совсем не так, как на фотографии. Узкое пространство между ограждениями заполнял людской поток. Местные жители в ярких одеждах торопились по своим делам – кто-то пешком, кто-то на мопеде. Среди толпы затесалась даже парочка рыжих коров.

У моста сидел старый индус, завернутый в оранжевые тряпки. Голову венчал такого же цвета тюрбан. Темные глаза злобно уставились на Артема. Старик вдруг что-то громко закричал на своем наречии и замахал руками, словно пытался прогнать чужеземца. Артем уловил несколько раз повторенное слово «бхута»2. В одной из игр так назывались индийские духи. Что-то вроде вечно странствующих душ. Взгляд сумасшедшего старика, казалось, прожигал насквозь. Артем поежился и пошел прочь.

В отеле за стойкой регистрации его встретил усатый индус лет сорока, одетый в белую рубашку и черные брюки.

– Добро пожаловать, мистер… – индус заглянул в листок бронирования и произнес по слогам русскую фамилию. – Вы планируете остановиться у нас на семь дней?