Фантастика 2003. Выпуск 2

Безусловное спасибо Сергею Лукьяненко. Ведь, как известно, «мы все начинали с того, что дописывали любимых авторов».

ПРОЛОГ

Знаете, я никогда не умела вести дневник. Если собрать все мои разрозненные записи да сложить по порядку — больше тетрадки и не получится…

Впрочем, мне никогда и не хотелось обратного… Не хотелось эмоций, нанизанных на нитку из чернил, выцветших и ставших смешными со временем. Ну ни капельки не хотелось воспоминаний, обернутых в безжалостную тетрадную бумагу.

Детство — это как болезнь. Со временем все равно проходит. Оно умело хранить мои полусловесные зарисовки и знало их подлинный смысл.

Но — все так или иначе кончается. Чтобы начаться вновь?

Глава ПЕРВАЯ

САШКА

1

Детство кончилось.

Не тогда, когда умерла мама, тихо, во сне, хотя врачи предрекали долгие мучения от медленно развивающейся злокачественной опухоли.

И не тогда, когда я, собрав вещи, сбежала от мужа и свекрови, захлебываясь слезами, ночевала на скамейке в автовокзале.

Даже не тогда, когда я, чтобы устроиться на более или менее прилично оплачиваемую работу, согласилась терпеть в качестве своего любовника директора престижного бара — самовлюбленного индюка.

И совсем не тогда, когда я, не выдержав, расцарапала ему в кровь лицо и позорно бежала с места битвы, а потом еще пару недель скрывалась от разъяренной братвы по чужим пустым квартирам.

Детство кончилось сегодня.

Хотя и не предполагала, что все будет именно так.

2

Я вывела новый закон природы — все неприятности сваливаются сразу. Поэтому когда в один день у меня рвутся только что купленные колготки, уезжает из-под носа последний трамвай и пристают человек пятнадцать «гостей с юга», я просто вздыхаю и думаю — а куда деваться, против природы не попрешь. Сегодняшний день обещал быть пакостным на все сто. Потому что меня уволили с работы. Ладно бы дура была или ленилась — так я-то тут вовсе ни при чем, просто мой очередной хозяин, придурок по жизни и непризнанный Петросян, разорился. Ему-то что… А вот я, любимая, осталась без работы и без копейки денег. Так тебе и надо, милочка!

Утешало одно — конечно, из квартиры на Парковом, которую я снимаю, через две недели вежливо попросят, но сегодня на дне банки есть хоть и мерзкий, но все-таки кофе, горячую воду наконец-то включили после трехмесячного (хотя мне чаще кажется, что трехлетнего) перерыва, а под подушкой мирно покоилась новенькая «Пока боги смеются». И ни одного даже мало-мальски завалящего мужика, претендовавшего на вторую половину кровати, в перспективе не наблюдалось… В общем, рай, одиночество и мечта идиотки.

Кстати, о мужиках — хронически не выношу невымытую посуду, чужие грязные носки и храпящего по ночам идола, который даже не подозревает, что тайга географически принадлежит Сибири, а не его божественному телу. Поэтому сии особи в квартире у меня появляются крайне редко. Впрочем, есть и другая категория — милые мальчики, которых воспитывала любящая мама. По их мнению, супы готовятся на небесах и спускаются в их тарелку. За таким-то субъектом я и была замужем пару лет — а потом просто сбежала. А как красиво все начиналось: цветы, конфеты, стихи, которые он писал всю ночь и с которых меня усиленно пробивало на «хи-хи». Ну, как положено, свадьба, слезы свекрови, у которой наглая тварь увела единственного сыночка, и далее по сценарию.

Не мне рассказывать, чем такие истории кончаются.

В общем, уютно устроившись на неуютном сиденье трамвая (чему только не научишься в наших условиях социалистической реальности, наложенной на капиталистический быт?) и делая вид, что в упор не вижу наглую бабулю, которая красит когти и носит мини-юбки, но при этом исправно требует, чтоб ей уступали место в трамвае, я перечисляла себе, любимой, все свои беды, делала логичные выводы, что все мужики — козлы, те, что не козлы, — женаты, все бабы дуры, те, что не дуры, — стервы, или и то, и другое вместе, а я одна — умная, красивая, талантливая, только почему-то бедная и несчастная. (О, как я завернула!!!) Так, значит, ехала в трамвае и рассуждала об устройстве мира.

После Универа любимая «троечка» симпатично опустела, дышать стало вольготней, а мысли из плоскости саможаления медленно переросли в плоскость самолюбования. Аж представилось, как входит в вагон такой красивый, любимый и в длинном черном плаще с белым шарфом, тот, что не пьет одеколон и говорит: «Любимая, поехали со мной в Париж!»

— Девушка, как вы думаете, лучше сделать и пожалеть или не сделать и пожалеть?

Упс. Мечта моя, ты откуда? Сама люблю данный тестик. Конечно, черного плаща с белым шарфиком не наблюдалось, зато была вполне приличная кожаная куртка и бездонные черные очи… Помните мальчика из рекламы «Нескафе», того, который все мечтал стать писателем? Так вот этот был в четыре раза симпатичней.

— Сто долларов в час вас устроит?

Ну нет у меня чувства юмора. Не называть же мое деревянное сим благородным словом. А отвечать «чего-чего?» я себе даже в страшном сне не позволю.