"Фантастика 2023-93". Компиляция. Книги 1-19 (СИ)

Итак, Марат. Реальное имя, титульная нация, сегодня в самом деле день рождения, восемнадцать лет. Урезанное гражданство, взял в семнадцать, до тех пор… я хмыкнул. Родители — социки, причем, судя по дате, с самого разделения. Или они у него совершенно маргинальные типы, или из идейных. Кстати, он ведь не сказал, что они будут? Сестра, Виктория, социальное гражданство по судебному договору. Суть договора, как и положено, скрыта до окончания срока. Я осмотрел фотку — симпатичная. Обычная девчонка, на два года старше брата.

Живут в общежитии, она по соцнорме, он с оплатой, адрес один. Работы постоянной не имеет, в увлечениях — игры. Престиж-лист пустоват, несколько похвал от учителей, две победы на школьных областных соревнованиях по плаванию, несколько записей от друзей. Ну на первый взгляд — обычный неудачник. Точнее — начинающий неудачник. Школьный аттестат слабоват, но можно в техникум пройти, только отметки о курсах подготовки нет. И к армии не готовится. Может, есть что-то в закрытой части, но… Вряд ли.

Общежитие стояло в нормальном районе. Не то чтобы я совсем с социками не общался, просто раньше это были наши работяги из сервиса, там статус не котировался, смотрели, что умеешь. Нормальное здание, подсветка — «Социальное общежитие № 42», семиэтажка, детская площадка перед входом, на лавочке пара мамаш за детьми следит. Никакого видимого порока или тени ужасных наклонностей на лицах не заметно, обычные люди, чего и следовало ожидать.

— Марат?

Он отозвался быстро:

— Уже тут? Третий этаж, линк синий скинул.

Внутри тоже ничего необычного. Чисто, аккуратно, тянет откуда-то едой и чем-то кислым, но в меру. Стойка с дежурным, который только глянул на монитор и сразу обо мне забыл. На стене висит расписание — социкам уход за собственными общежитиями входит в обязательные работы. По указке линка пройдя лестницу, вышел в коридор. Знал, что здесь другое отношение к подобным вещам, но все равно видеть почти половину дверей полуоткрытыми как-то странно.

Впрочем, нужная мне открылась, лишь когда я подошел.

— Вит? Проходи. Давай, не разувайся. Тут чисто вообще-то, но сегодня народ будет ходить.

Марат, на полголовы меня выше и килограмм на пятнадцать тяжелее, выглядел истинным драконидом. Даже сейчас не изменив любимому цвету, нацепил почти все черное, белым был только платок на запястье.

Я протянул свой подарок:

— Вот. В жизни всегда пригодится. С днюхой!

Он повертел в руке конверт, вынул бумажку.

— Десять уроков по первому курсу… стрелка?!

Отчего-то подарок его сильно впечатлил.

— Ты был на стрельбище? Класс! Из чего стрелял? Да не стой, проходи!

— Обычный набор: автомат-пистолет-дробовик. Знаешь же, инструктора советуют стрелять из того, что дома есть. — Я осекся. Это у меня есть, откуда огнестрел у него? Но Марат только завистливо вздохнул, потом довольно стукнул меня в плечо:

— Спасибо! Я бы не додумался сам купить!

— Это да. Телом силен, головою слаб братик. Привет! — В жизни Виктория выглядела гораздо эффектнее. Не поймешь, в чем причина — или на фотке плохо получилась, или к моменту специально приготовилась, но сейчас она была не симпатичной, а почти красивой. Почти — но нет. Эффектная, за счет поведения и чуточки макияжа, но не красавица. То, что меня попытаются как-либо использовать, это было понятно, даже думаю, что инициативу проявила сама девушка. Марат стесняется, хотя и понимает ее резоны, самой же девушке… Не знаю. Кажется, мне не стоит пытаться сообразить, как и о чем они думают.

— Виктория?

— Вика. Ты, значит, Светик?

— Виталий — лучше звучит.

— Проходи. Времени сбора не назначали, кто когда придет — тогда и угостится. Как народ с работы потянется еще человек пять подойдут.

Я кивнул и, как сказали, не разуваясь, прошел.

Семейная малометражка. Две тесных комнаты, одна тесная кухня. Достаточно, чтобы прожить, но маловато, чтобы жить с комфортом. Подразумевалось, что человек должен стремиться выбраться отсюда, одновременно не испытывая лишних неудобств. Благое начинание, и как все подобные, невыполнимое. Но жить можно.

Марат пнул ногой коробку:

— Вика мне вирт подарила. Старый, но с возможностью обмена на новую модель, за доплату. У нее всегда такие подарки с подковыркой, чтобы я вперед карабкался.

— Молодец. Она, в смысле.

— Ага. Только… — Он махнул рукой. — Это Димон, вы знакомы.

Мужик, сидевший у окна, поднял очки:

— О, толстяк! Здаров! — Он наклонился, протягивая руку. — Спасибо, что вытащил. Сам понимаешь, благодарить я не пошел. Дима!

— Вит.

Ни злобы, ни зависти в голосе у него не было. Я — толстый, он — социк, все просто. Этого я помнил, он у себя в профиле выставил как шутку историю своего суда: не дали отгула, так ушел сам, утащив со склада магазина, в котором работал, жратвы и выпивки сколько смог, предложили возместить — отказался, получил год. Понять, зачем он это сделал, я не мог.

— Щас Вика стол накрывать будет. Ты это, не стесняйся, хватай, что можешь. Народ будет подтягиваться по мере оголодания, тут так принято — пришел, поздравил, отметил и пошел себе. Сидеть будут только свои, остальные так, заглянул-ушел.