"Фантастика 2024-10". Компиляция. Книги 1-18 (СИ)

Демонессы на знак архимага кивают, руки, только что ласкавшие как бархат, вонзаются когтями, толстяк визжит резаной свиньей, демонессы с гневным шипением вышвыривают гору жира за пределы круга.

Лысый с бульканьем падает в песок, хнычет, ползет на брюхе, из вспоротых жировых складок течет желтое. Поднимает глазенки на архимага, скулит, давится слезами, по ногам течет горячий ручей. На обвисшем тесте лица мнется мольба на грани самоуничижения, видно, что готов изваляться в любом дерьме, убить тысячу, только дайте еще пожить...

Архимаг бесстрастно вынимает из-за пазухи прозрачный, как вода, шарик. Лысый выгибается в сторону сферки, глаза надуваются, будто их душат за стебельки.

Из толстяка натужно вылетает копия его самого – из черной пыли. Шар засасывает потустороннюю сущность, наливается тьмой. К архимагу на крыльях подлетает странное существо, плоское как противень, на нем пульсирует шапка – что-то вроде грибницы, со множеством ячеек, внутри – такие же шарики тьмы. Архимаг кладет в свободную ячейку, «противень» летит собирать урожай дальше.

Толстяк падает, с трудом поднимается на колени, его шатает. Теперь это пустая скорлупа: глаза из стекла, тупая улыбочка, подбородок в слюне.

Между площадками с громом проезжает повозка, ее тянет за цепи огромный демон-жук. На колесах – конструкция из клепаных стальных пластин, сквозь щели сочится кровь, из труб валит пар, внутри грохочет, лязгает, скрежещет.

Крышка распахивается, вслед за облаком пара бешено мелькают верхушки топоров, пил, сверл, все густо окровавлено. Демон забрасывает толстяка в люк, крышка захлопывается, вопли мгновенно тонут в жидких звуках, будто толпа пляшет в болоте.

Тиморис еле живой, держится за Эгорда.

– А это зачем?

– Мясо перемалывают, лепят тела демонов, – деревянным голосом отвечает опора.

Становится легче, тошнота отступает. Ну да, люди, демоны, мясо... Ничего выдающегося. Эгорд сам рвет сочную траву на отвары и магические зелья. Вполне ужасно, если задуматься, но это же не мешает заниматься алхимией.

В следующий миг понимает причину внезапного покоя.

«Удараг, все обошлось?»

«Да, выбили передышку. Много саффлов погибло, но присоединились другие полудемоны, вышедшие из-под контроля убитых архимагов. Мы рядом, ниже драконьих гнезд. Продержитесь еще чуть-чуть».

Поперек лука загорается стрела.

– Милита, прошу... – говорит Эгорд без особой надежды.

Глаза мстительницы чернеют.

Людишки истово закалывают братьев по мукам, которые из последних сил хранят волю. Трусов и предателей лечат стадами, они прут в изобилие как бараны, блеют, рожи довольные, пятки с хрустом топчут мертвые лица несдавшихся, сверкают на бегу к плотским радостям.

Но крепких духом мало, на растерзание падшим все больше отдают таких же падших. Доходит до абсурда: пока будущий убийца внимает словам архимага, жертва отбирает нож и вонзает с торжествующей гримасой. А через минуту хитрец пьет вино в нежных лапках красавиц.

Тиморис перехватывает косу поудобнее.

– Знаешь, дружище... Тут я на стороне нашей дохлой подружки.

– Тиморис, Милита! Мы не спасем никого, если нас убьют!

В горло демона вонзается стрела.

Лук воспламеняется, на нем рождается веер стрел, через миг толпу демонов отбрасывает. Монстры падают с фиолетовой полосой сквозь тело, пара мгновений – и площадка пуста, лиловые колосья торчат как из демонов, так и из пленников.

– Там же были хорошие! – возмущается Тиморис.

Милита заряжает лук.

– Плевать! Не надо было попадать в плен... Ну где ты, Зарах?! Гляди, давлю твоих букашек горстями!

Милита пускает стрелу в спину архимага.

Тот в развороте отбивает посохом как щепку.

– Убить, – бурчит небрежно.

Часть 3. Глава 22

Земля вздрагивает, на троицу движется красное цунами со всех площадок, со всего дна.

– Назад! – кричит Эгорд.

Милита продолжает сыпать стрелы, фиолетовые линии брызжут во все стороны, можно разглядеть подпрыгивающих в предсмертной агонии демонов, но волна меньше не становится.

Тиморис в кои-то веки жаждет битвы, но даже его ярость уступает очевидному – их сметут как пыль. У Старга сильных демонов было один на сотню, а тут – все поголовно.

– Бежим! – кричит воин-маг.

Троица несется к центру. Бесполезно, кольцо демонов и так сомкнется, но лучшего плана нет.

Догоняют крылатые демоны, Милита дырявит визгунам черепа, тех, кому удается подлететь вплотную, рубит клинками пополам. Тиморис тоже вовсю утоляет боевой голод, коса выписывает вихри.

Эгорд глотает зелье, сил чудовищно не хватает, старается не расходовать лед зря, десяток-другой – хоть тысяча! – убитых демонов погоду не сделают, их в сотни раз больше. Лучше приберечь для щитов, самое разумное – тянуть время до прибытия Ударага.

Добираются до звезды разломов, что осталась после падения. Бежать дальше смысла нет.

Что делать? Думай, Эгорд, думай...

– Милита, ну что ты за нежить, если без терпения!

Немертвая кружит, плащ хлопает, стрелы разлетаются как из дальнобойной баллисты.

– Я не собираюсь глазеть на эту мерзость! Мне нужен Зарах, сейчас!

Тиморис хрипит, пытается отдышаться.