Фантастика и Детективы 2014-12

И потому Марисса просто приходила на белую поляну, присаживалась у хрустального гроба и тихонько разговаривала со своим лучшим другом. Рассказывала ему о горестях и радостях, о серьёзном и о безделице, о важном и о смешном. Рассказывала обо всём.

И радовалась тому, что чудовище продолжало мирно спать и видеть сны о зиме.

Екатерина Терина

Тише, мыши

Тише, мыши,
пожалуйста, я прошу вас, тише.
Молчите, мыши,
заклинаю мышиным богом.
Кот на крыше —
он каждое слово слышит,
он каждое слово рифмует
с безумным своим монологом

Кто не мечтал быть котом? Нет, я понимаю, о таком вслух не говорят. В таком не признаются. Мы — мыши. Дети Света. Хранители Договора. И так далее.

Но всё же. Загляни в голову самому святому мышиному старцу, уверен, долго искать не придётся. Её — мечту родиться котом.

Жизнь мыши адский труд, к тому же — труд неблагодарный. Путь мыши полон ловушек, ненависти и презрения. Но свою задачу — хранить Договор — мы выполняем исправно. Хоть и приходится нам несладко.

А кот? В наше время, будем честны, у кота не жизнь, а сметана. Кто видел этот Мрак, кто его щупал? Я — нет. Иной раз выбираюсь, конечно, под ночное небо. Почтить память предков. Сов послушать. И вот что я вам скажу: не страшно. Ни капельки.

Хвостат, хранитель Договора, учит, что если и был когда-то в древности Мрак — тот самый, который Создатель отделил от Света — так нет его давно. Сгинул, растворился и стёрся, оставив вместо себя равнодушную серую ночь. Хвостаст — воплощение мудрости. Такого не слушать — себе дороже.

Но я судить не берусь. Тем более — с моим мышиным зрением.

Зрения моего, впрочем, хватает, чтобы разглядеть счастливую кошачью долю. И нет-нет, да и позавидовать.

Котам хорошо.

Котов люди любят и ценят. Сами, может быть, не знают, за что. Котам ставят памятники, кое-где им, говорят, даже поклоняются. Нет, я поклонов не жду. Честно. Но от благодарности не отказался бы. Короткое же слово, несложное — спасибо. Нет, не дождусь. А дождусь — веника. Мышеловки. Отравленного сыра.

Коты живут в десять раз дольше мышей. Научный факт. Таких как я Рифмоплёт пережил сотни, а то и тысячи.

Но теперь наш кот выбыл из строя, причём самым подлым образом. Не подготовив замены. Вспоминая спокойную жизнь, которую вели мы в лучшие дни, при Рифмоплёте, я задумываюсь: знает ли он, что творят котята, оставшиеся без присмотра? Ведь это, между прочим, его прямая обязанность — вразумить младших товарищей и вбить в них когтистой лапой науку о Договоре.

Беда в том, что Рифмоплёт безумен. Безумен окончательно и бесповоротно. Хвостат-то когда ещё это предсказывал. И вот оно, сбылось.

Безумие — страшная штука, заразная. Взять хотя бы друга моего, Ушаста. Сгинул в считаные часы — в конвульсиях и горячке. Кот, конечно, посильнее будет. Вон уже сколько держится.

Но мне от этого не легче. Потому что сторожить его сегодня — моя очередь.

Серой тенью пристраиваюсь на посту за трубой. Впереди бессонная ночь — серьёзное испытание для мыши. А уж ночь наедине с безумным умирающим котом — что может быть хуже? Разве что — Мрак. Что бы там ни говорили Хвостат и мой собственный опыт, я всё-таки побаиваюсь. Уши трясутся — кому расскажешь, засмеют.

Жить Рифмоплёту осталось недолго. Даже по нашим мышиным меркам. Уже месяц лежит он на крыше почти без движения. Находит в себе силы подняться только дважды в день. Утром Рифмоплёт спускается на чердак, чтобы встретить Хозяйку, которая приносит ему молока. Вечером провожает солнце. Вот как сейчас. Надо признать, его чёрный силуэт, подсвеченный закатными лучами, смотрится величественно и грозно. Может, за это их люди ценят? За величие?

Когда солнце скрывается за лесом, а воздух делается чёрным, Рифмоплёт устало сворачивается клубком. Всё, кажется, спит.

Эх, мне бы его счастье. Впрочем, какое уж тут счастье. Из своего убежища я отлично чувствую запах скорой смерти.

— Эй, мышь. Подойди ближе, мышь.

Не спит, подлец.

Я, конечно, не отвечаю и не двигаюсь с места. Инструкции строго-настрого запрещают приближаться к Рифмоплёту, слушать его и особенно — вступать в разговор. Нельзя выдавать своё присутствие Объекту. Объекту! Так смешно формулировать умеет только Полухвост.

Но дело, конечно, не в инструкциях. Дело в Ушасте. Слишком хорошо я помню, во что превратился мой доверчивый друг после разговоров с котом. Безумие заразно. Нет уж: ни шага, ни слова.

— Не бойся, — говорит Рифмоплёт. — Я тебя не съем.

Смешно. Рифмоплёт не способен даже вылакать молоко, которое оставляет ему Хозяйка. Куда ему справиться со мной.

— Можешь не отвечать, мышь. Я слышу твои мысли. Ты напуган.

Три раза ха-ха. Мысли он слышит. Лапку не проведёшь такими фокусами. Лапка, кстати, это я и есть.

— Лапка? Приятно познакомиться, Лапка. Моё имя ты знаешь.