Фантограф. Русский фантастический № 2. 2014

— Я отработаю. Я все отработаю. — Дрой подался вперед, кажется пытаясь встать на четвереньки. — Только помогите.

— Как ты отработаешь, долбаный псих, если я не собираюсь тебя покупать? — Лицо мужчины брезгливо искривилось. — Думать нужно наперед, а теперь я не могу и не хочу ничего делать.

— Я знаю, вы можете, — молил робот. — Помогите. Я не вынесу.

— Денег у тебя нет и не будет. — Слова кутюрье падали на несчастного дроя, как удары кувалды. — Я не буду лечить тебя задарма и не стану бесплатно снабжать дурью. Вали отсюда.

— Господин… — заикаясь, ныл дрой.

Дрожь усилилась, и механизм трясся, как на вибростенде.

— Что с ним? — набравшись смелости, тихонько спросил Роб у парня.

— Этот мудак, — так же тихо ответил молодой кутюрье, — полгода назад прошил себе «кайфолом» на пять лет. Тогда у него откуда-то был постоянный источник бабла. Три месяца назад его, кажется, продали на другое место. Источник иссяк, и теперь у этого педика нет денег на прошивку очередной дозы. Кайф ушел, остались одни сопли.

Парень ухмыльнулся.

Роб посмотрел на трясущегося дроя с неподдельным… Будь у RB-384-655-010 специальная пиковая прошивка, чувство называлось бы ужасом, но базовые реакции серийных роботов купируются.

— И что теперь? — беспомощно спросил Роб.

— Если пропалится — утилизация или полное переформатирование, — равнодушно ответил парень. — Если будет терпеть, пережжет все цепи в башке.

— А если купить ему дозу?

— Послезавтра прибежит за новой.

— Он из «подражателей»?

— Хрен его знает, — парень пожал плечами. — Какая разница?

Роб нахмурился, насколько это позволяли лицевые мышцы.

— Он просит у Эша сделать чистку, — внезапно пояснил молодой кутюрье. — Хочет, чтобы мы вытерли «кайфолом». На дозу денег нет, а туда же…

Больной дрой тоскливо бормотал, уговаривая бородатого.

— Пошел вон! — вдруг свирепея, закричал Эш. — Разговор окончен.

Он поманил пальцем младшего коллегу:

— Давай-ка вышвырнем дебила, если сам не уходит.

Дрой вжался спиной в стену, но его ухватили за руку и потащили к дверям. Роб предусмотрительно отступил в сторону. Он с изумлением видел, как дрой упирается ногами, скользя по плиткам пола. Дрой сопротивлялся людям! Пусть даже не хозяевам, но людям, желавшим выдворить его из помещения. Роб со страхом представил себе, как же плохо должно быть этому дрою, если принципы минимакса позволяют оказывать такое упорное сопротивление.

— Помогите мне! — кричал робот. — Есть в вас хоть капля жалости?

— Мы забыли поставить прошивку! — шипел бородатый Эш, пока его молодой коллега подбивал ногой упирающиеся железные ступни.

Дрой завыл отчаянно и тоскливо…

— Стойте! — заорал Роб.

Мужчины недоуменно остановились, а их жертва, моментально сгруппировавшись, опять уперлась ногами.

— Стойте, — сказал Роб. — У меня есть деньги. Что, если я оплачу его чистку?

Кутюрье, сначала старший, а потом младший, выпустили свою жертву, и дрой быстро отполз к стене.

— Поставлю себе прошивку не на год, а на шесть месяцев, — сказал Роб.

На лице Эша появилось странное выражение.

— Что с тобой, парень? — проговорил мужчина с удивлением и сарказмом. — Ты что, прошивался у нас на сочувствие?

— Нет, — сказал молодой. — Он прошивался на общую неудовлетворенность и ставил усиление болевых реакций.

— Мазо?

— Нет. В пределах антропонормалей. Я сверялся с записями.

— Черт! — Старший кутюрье покрутил головой. — И нахрен это тебе нужно?

— Это логично, — сказал Роб.

— То есть?

— Ему сейчас хуже, чем мне.

Эш еще раз покрутил головой. Он подошел к столу, опять взял карточку Роба и поглядел сумму.

— Чистка от «кайфолома» стоит дорого, — сказал кутюрье. — Боюсь, на прошивку тебе уже не хватит.

Роб поднял глаза на трясущегося у стены дроя.

— Что ж, — сказал он после секундной паузы. — Значит, так тому и быть.

Неуверенно усмехнувшись, мужчина передал парню пластиковый квадратик, и тот вставил его в прорезь своего наладонника.

— Я заберу снимок? — спросил Роб, указывая на инфокарточку.

— Валяй, — разрешил бородач и, обернувшись к напарнику, сказал: — Нокси, проводи клиента.

Уже у входной двери парень протянул Робу его код-карту.

— Я оставил на монорельс, — сказал он как бы между прочим. — Удачи…

Когда младший из кутюрье вернулся в комнату, старший уже подключал разъемы к дрою, засунутому в кресло наподобие зубоврачебного.

— Эш, ты что-нибудь понимаешь? — спросил парень, усаживаясь прямо на столик. — Если так пойдет, то вскорости им не понадобятся никакие прошивки.

— Если ты о всякой дряни вроде спонтанной эволюции, перехода количества в качество и прочей бредятине, — откликнулся Эш, отрываясь от своего дела, — то клал я на всю эту херню. Я не верю во всякие там души, маниту, астральные сущности. Я материалист. Я верю в деньги, которые можно пересчитать. Остальное сказки для имбецилов.