Фантом

Я не стремилась его полюбить, не мечтала о таком, как он. Просто в один день поняла, что проиграла. Себе, своему сердцу, судьбе, этому парню. Мне надоело с ним бороться. 

Я протягиваю ему книгу Финна и на секунду его ладонь накрывает мои пальцы. Он опускает взгляд вниз и убирает руку. А мне хочется вновь его коснуться.

– Я извиняюсь, этот мальчишка, он… – Ник медленно качает головой, словно сам не может поверить в то, что собирается произнести. – …Он, кажется, прав оказался.

Я с шумом втягиваю воздух. Кажется, стоит сделать лишнее движение, и все разрушится.

– Книга, в которой нет ни одного клише и одновременно они все, – читает Ник посвящение на обратной стороне обложки. Я знаю, что написано дальше и благодарна за то, что он не озвучивает этого. «Тому, кто не оставил мне шанса не полюбить его. Пожалуйста, помни…»

Столько раз я представляла нашу встречу, но так и не придумала для этих слов ни одного разумного объяснения. Прошлому Нику оно бы не понадобилось. А чего ждать от этого, я и сама не знаю.

– Ты читал? – спрашиваю я, ненароком продолжая его разглядывать. В тех местах где был пирсинг, в мочке уха и под губой остались едва заметные белые точки. Напоминание о прошлом.

Ник кивает.

– Я не знаю, что сказать, – отвечает он, и вдруг я замечаю на его губах знакомый насмешливый изгиб. – Разве что, ты и правда выглядишь как морковка, – и смотрит так, что ноет в груди.

Его губы растягиваются в улыбке.

– Что?

Ник поднимает голову, глядя как над кромкой океана парят чайки. Свободные. А потом ведет большим пальцем по подбородку.

Наклоняется к моему уху и шепчет:

– Я знаю, что это прозвучит как самое жуткое из всех книжных клише, но если уж ты хотела собрать их все, сейчас я должен тебя поцеловать.

И голосом, не громче собственного выдоха, я отвечаю:

– Рискни.

 

КОНЕЦ.