Фарт

- Ты объявляешься нежелательной персоной для стаба Климовский. У тебя есть два часа, чтобы покинуть его.

Понятно. Сейчас за ворота выпрут, а там «Закон — тайга, прокурор — медведь.».

- Кирпич! – снова влез Скрипач – Беспредел творишь. Даже черносписочникам из других стабов дают ночлег.

Он кивнул в окно. Солнце стремительно скатывалось к горизонту. Гебешник в последний день работы решил достать своего босса. Какие-то нездоровые отношения между ними. Красная краска с рожи Кирпича не сходила с того времени, как Фарт вошел в кабинет во второй раз. Сейчас Кирпич стал вообще свекольного цвета. Полный ненависти взгляд уперся уже в Скрипача. Но тому было хоть бы хны.

- Завтра. – каркнул Кирпич и продолжил выплевывать слова по отдельности – Восемь. Утра. Духу. Твоего. Здесь. Не было. Все. Вон.

- Вещи верни. – буркнул Фарт.

Кирпич забулькал и зашарил рукой по кобуре.

- Пойдем. – Скрипач подхватил Фарта под руку и потащил на выход.

Вывалились в коридор. Снулый невнятно распрощался и буквально растворился в воздухе. А Скрипач повел Фарта на первый этаж.

- Мой тебе совет, парень. Завтра, в семь утра, уходит караван торговцев на Воскресенск. Получишь вещи и беги к караванщику – бронируй место. Это для тебя единственный шанс прожить подольше.

Зайдя в дежурку и приказав выдать Фарту вещи, он убежал по своим делам.

Молодой паренек привел Фарта в комнату, где на столе валялся его распотрошённый рюкзак с нагрудником. Матерясь сквозь зубы, он начал все упаковывать обратно. Удивительно, но на первый взгляд ничего не пропало. Тем не менее, Фарт тщательно проверил спораны с горохом, комплектацию пистолетов в кофре, не разбили ли прицелы с автоматов и бинокль и так далее.

- Мы не беспредельщики, чужого не берем! – обиделся охранник, заметив его манипуляции – На продажу? – он кивнул на кофр с Ярыгиным – Я бы себе взял.

Фарту очень хотелось ответить, что в этом стабе он даже лопату говна никому не продаст, но сдержался. Эти-то ни в чем не виноваты. Действовали по инструкции. Хотя осадочек, как в том анекдоте, все равно остался.

- В личное пользование. – буркнул он.

- Ну-ну… – многозначительно протянул охранник.

Навьючив на себя рюкзак и уточнив, где можно найти караванщика, Фарт отправился на поиски. Тот, как ни странно, обнаружился возле каравана, который еще активно грузился. Свободные места были, караванщик лишь уточнил: сажать Фарта как пассажира, или как бойца. Здраво рассудив, что с его опытом пассажиром ехать будет безопаснее для окружающих, Фарт попросился в пассажиры. Караванщик запросил десять споранов. Крутя в руках горошину Фарт уточнил, смогут ли они подобрать его на выезде из стаба? Объяснил тем, что поссорился с местной администрацией и она его попросила отсюда в шесть утра. И почти не соврал. Караванщик долго крутил носом, гипнотизируя горошину. Фарт добавил к первой горошине вторую. Караванщик, все же, согласился. Забрал горошины и потащил Фарта к машине, в которой предстояло ехать, где познакомил с водителем. Объяснил ситуацию. Тот от предстоящих манипуляций тоже был не в восторге. Пришлось раскошеливаться еще на пять споранов. Водила обещал тормознуть, но, буквально, на секунду. И на том спасибо.

Разобравшись с караваном Фарт отправился на поиски того, для чего он, вообще-то, и стремился в стаб. Ему был нужен знахарь.

Люди на улице подсказали нужный дом. Правда, выразили сомнение, что знахарь его примет в такое время. Если бы не обстоятельства, Фарт и потерпел бы до Воскресенска. Но ситуация с Кирпичом требовала активации даров как можно быстрее.

Он решительно постучался и заранее приготовил сотню слов извинений за столь поздний визит, и слезливую просьбу о помощи с дарами. Слово «знахарь» ассоциировалось у Фарта с чем-то монументальным. Здоровенный мужик, косая сажень в плечах. Почему-то в рясе. Бородища до пупа и такой же длины волосы, обязательно перетянутые шелковой веревочкой на лбу. А взгляд голубых глаз такой добрый и в тоже время мудрый, всепонимающий. Геббельс, как знахарь, Фартом не воспринимался. Хоть и был им.

И поэтому все заготовки вылетели из головы, когда дверь открыл молодой, не старше двадцати пяти лет, остроносый парень. Вместо косой сажени была болезненная худоба и рост не выше ста семидесяти сантиметров. Вместо рясы – черные джинсы и такого же цвета свободная футболка с принтом «Цой – жив!». Длинные волосы присутствовали, правда торчали в разные стороны.

Несколько секунд они молча разглядывали друг друга. Первым решился нарушить молчание парень:

- Эээ… Чем могу?

- Извините, а можно увидеть знахаря? – отмер Фарт. Этот парень был похож на кого угодно, только не на образ, нарисованный его воображением.

- Можно. – парень усмехнулся – Смотри.

- Вы – знахарь?

- Да. Я – знахарь. И давай на «ты».

- Блин… Слушай, эээ… Фарт. – он протянул руку.

- Рок. – представился парень. Ну уж с такой-то футболкой…

- Рок, я понимаю, что уже поздно, но у меня возникли проблемы с дарами и мне нужна помощь.

- С дарами? – парень вопросительно изогнул бровь.

- Да, с дарами. – подтвердил Фарт.