Фартовый. Лихие 90-е (СИ)

Про Чингисхана в тему, конечно. Пока мы трясёмся по ночному городу, пытаюсь проанализировать ситуацию. Самый очевидный плюс — я больше ничего не должен Ильдару. На этом положительные моменты заканчиваются.

То, что Хан собирается поквитаться за пробитую голову, совершенно очевидно. Краплёная колода и минутка фрейдизма мою вину не облегчают, но и не особо утяжеляют, я думаю. Хотя маму упоминать не стоило. С другой стороны, если бы не упомянул, может, уже с перерезанным горлом бы валялся. Хрен его знает, что у него на уме.

Возле отделения ситуация повторяется в обратном порядке. Сначала разгружают остальные машины, а потом уже открывают двери нашей. Будто специально ждут, когда этот упырь вцепится мне в глотку.

Нас ведут по коридору, меня — первым, Хана — за мной. Его заводят в обезьянник, но к моему удивлению, передо мной дверь закрывают и мы движемся дальше.

— Здесь жди. — С этими словами мой конвоир вталкивает меня в помещение.

Я осматриваюсь. Стол, заваленный бумагами, сейф, шкаф, за стеклянными створками которого также высятся стопки папок. На втором столе у стены печатная машинка. Комнату освещает голая лампочка. Прислушиваюсь — шаги удаляются.

Чего мне тут ждать, никто не сказал, так что решаю изучить обстановку. Прохожу до стола, заглядываю в папки, но все они перевернуты лицом вниз. Под пепельницей, полной окурков, мятый листок.

Руслан Каратаев, 21 год.

ул. Ленина

Что там у нас на Ленина? Точно, там же мать моя живёт.

Руслан. Русик.

Не про него ли Инга говорила, что он мой приятель, и что он что-то в казино мутит.

Хотя, может, и совпадение. Город не маленький, Русланов здесь может быть куча. Да и не факт, что он на улице Ленина проживает. Может, там его место работы. Или это вообще совершенно другой Руслан.

Справа от входа стоит старый, потёртый диван. Посмотрев на него, я осознаю, что дико устал. Так что выбрасываю из головы этого неизвестного Руслана и падаю на продавленную подушку. Сидеть в наручниках жутко неудобно, руки затекают и начинают болеть запястья. А хозяина кабинета, как назло, всё нет и нет.

Пора бы уже ему появиться. Я прикрываю глаза. Или пусть придёт конвоир и снимет браслеты… Придёт… пусть… Голова делается тяжёлой и я заваливаюсь набок, осознавая сквозь окутывающую меня темноту, что сейчас не смогу даже пальцем шевельнуть… Даже… пальцем… Я отрубаюсь…

* * *

Чёрт, сколько же я проспал? В глаза бьёт яркий свет. Проходит какое-то время, прежде чем я понимаю, что это не солнце, а лампа, направленная прямо на меня. Я не вижу того, кто её держит, но по тонкому аромату духов понимаю, что в комнате женщина. Или она здесь была, пока я спал.

Как я вообще мог уснуть в таких обстоятельствах? Шея неудобно затекла, руки онемели, левую ногу искололи иголки. С трудом отрываю голову от подушки и сажусь более-менее вертикально, но встать пока не могу. Да и не уверен, что мне это нужно.

— Давай-давай! — раздаётся из-за лампы женский голос. — Я тебя поднимать не буду. Сам, сам. Ты можешь, я в тебя верю, Роман Александрович!

— Ты? — щурюсь, пытаясь разглядеть девушку и убедиться, что я не ошибся. — Что ты-то здесь делаешь?

Она не отвечает. Выключает лампу и проходит к столу.

На ней всё то же черное платье, но сверху накинут милицейский китель, с погонами и четырьмя звёздочками на каждом. Товарищ капитан.

— А как товарищ в женском роде? — спрашиваю я, вставая с дивана и разминая плечи. — Товарка? То есть ты товарка капитан? Или товарка капитанка?

— Лингвист, — беззлобно улыбается она. — И остряк. Да, Рома?

Вот жеж хрень. Ментовка! И я всё ещё не знаю, что ей от меня нужно. А ведь ей явно нужно…

Интересно, сколько сейчас? По ощущениям спал я совсем недолго и сейчас примерно середина ночи.

— Время не подскажешь?

— Ром, хватит мне мозги трахать, а? Ты же знаешь, я с тебя не слезу!

— Ого! — улыбаюсь я. — Звучит многообещающе.

— Серьёзно? — она прищуривается и медленно подходит ко мне. — Многообещающе? Это ты к тому, что я много обещаю, но мало делаю?

— Что? — пытаюсь понять я, что она имеет в виду.

— Что? — переспрашивает девушка-мент и встаёт прямо передо мной, близко-близко. — Что?

Блин, пахнет от неё приятно, сумасшедше пахнет, а я даже имя её не знаю… Ой-ёй! Ого!

Она протягивает руку и… вж-ж-ж… быстрым движением расстёгивает молнию на моих брюках. И… твою мать… просовывает руку. Должно быть моё лицо сейчас выглядит абсолютно по-идиотски, потому что она вдруг усмехается. Но руку не убирает. Молодое тело реагирует мгновенно. Вернее часть моего тела. Тем более, что девушка очень приятная… И пахнет от неё… ну, да…

Она извлекает руку и расстёгивает пряжку ремня, а следом и пуговицу.

— А наручники? — подмигиваю я.

— Не-а, — мотает она головой и быстро приседает.

Она резко стягивает с меня штаны, тут же выпрямляется и толкает в грудь. Я отступаю и запутавшись в брюках, падаю. Разваливаюсь на диване, представляя собой абсолютно порнографическое зрелище.

Молодая капитанша сбрасывает китель и, шагнув ко мне, начинает задирать подол платья. Ах, ты ж моя милая. Трусиков-то на ней нет.