Фарцовщик: все деньги мира. Том 2 (СИ)

Поэтому я не поддался. Уперся, когда старичок начал подталкивать меня прочь.

— Э, отец, ты чего такой негостеприимный? Я к Прорабу.

Сторож перестал толкаться. Поглядел на меня испытующе. Пожевал толстыми губами.

— А ты кто такой будешь?

Ага, знает значит. Я достал из кармана сигареты. Импортные, «Camel». Вручил деду.

— Держи, отец. Мы с тобой теперь часто встречаться будем. Я теперь заместо Прораба.

Сторож с благодарностью принял подношение. Оглядел меня с головы до ног. Хмыкнул. Посторонился.

— Ага, вот оно как. Ты значит, тот самый. Как там тебя… Грек какой-то древний.

Я прошел в ворота. Внутри чистенько, аккуратно. Дорожки, скамеечки, нечто вроде парковой зоны.

Деревья высажены, правда, еще тонкие и хилые. Молоденькие. Штук пять машин стоит, «Волги» да «Жигули». И еще молоковоз с цистерной. Люди суетятся, бегают. С сумками и пакетами. Хлопоты, короче говоря, повседневные.

— Ага, тот самый. Мифологический. Одиссей зовут.

Пачка сигарет исчезла в кармане сторожа. Он осуждающе покачал головой.

— А что же, нормального имени нет, что ли? Чего ты скрываешься? Придумал тоже, Одиссей.

Я махнул на прощание.

— Это творческий псевдоним, дедуля. Чтобы свои узнавали. Где там Прораб? Говорили, он в централке будет.

Сторож указал на ближайший вход.

— Иди туда, не потеряешься.

Я так и сделал. Никаких фанфаров, труб и аплодисментов. Возле двери меня не встречал почетный караул. Скорее, наоборот.

Когда я входил, навстречу вырвались двое портье. В униформах. Тащили руках чемоданы. Чуть не снесли с ног.

Так, где бы отыскать нашего Прораба? Я обошел весь первый этаж корпуса. Потом перебрался в другое здание. Не выходя на улицу. Через перемычку на втором этаже. Прораб как сквозь землю провалился.

Косой обещал, что он будет встречать меня. Еще во внутреннем двое, в семь утра. Но бывший оптовик блистал отсутствием. Хотя, он здесь не один.

Я слышал, что в «России» работала целая бригада. Из-за огромного количества номеров. По сравнению с «Интуристом» и «Белградом».

Пять человек оптовиков. Под началом Прораба. Поэтому, наверное, у него такая кликуха. И ни одного сейчас нет на месте. Как сквозь землю провалились.

Дежурные и администраторы, с которыми я разговаривал, недоуменно пожимали плечами. Как будто, вообще в первый раз слышали про фарцовку.

Через час блужданий и странствий по гостинице я начал хмуриться. Так, это уже не смешно. Откровенная демонстрация неуважения. Есть, что предъявить Косому.

Наконец, один из администраторов в северном корпусе, приветливо улыбнулся.

— О, а я слышал. Одиссей, да? Пойдем к заму. Прораб сегодня не смог подъехать. У него случилось что-то срочное. Вместо него зам введет вас в курс дела.

Я заметил, как он внимательно осмотрел меня. Сам мужчина лет за тридцать. Чуть полный, в костюме. Румяный и матово-белый.

Здесь, кстати, вообще все ходили в костюмах. Или в униформах.

Чтобы встретиться с замом, пришлось вернуться назад. В один из корпусов на Москворецкой. Мы поднялись на десятый этаж.

Администратор по большей части молчал. Когда я разговаривал с ним, отвечал односложно, «да» или «нет».

Настороженный какой-то. Как будто я его подставить хотел.

— А как зовут зама? — спросил я в лифте. Мы поднимались в гудящей коробке. — И директора тоже. Я его увижу сегодня?

Администратор пожал плечами. Старался выглядеть неосведомленным.

— Не знаю. Директора сложно увидеть. Я его сам пару раз только видел. А зама зовут Мукомолов Ларион Парфенович.

Так, все сходится. Я же не совсем идиот. Подготовился к визиту. Выяснил все о Прорабе и его команде. О директоре и его замах.

Слава богу, есть знакомые. Кто может подсказать. Что к чему в этом огромном царстве. Временно живущих людей.

К Кореневу я не обращался. Пробил через знакомых Кудряшова. И знакомых фарцовщиков. Тех, кто работал с «Россией».

Мы вышли из лифта. Пошли по длинному коридору. На потолке щедро гудели лампы. Заливали все вокруг светом. Под ногами красные ковры.

Двери номеров деревянные. В одном убиралась горничная. Я заглянул внутрь.

Большое панорамное окно. Шторы, потолки, похожие на навесные. Телевизор на четырех ножках. Горничная как раз его протирала. Круглый обеденный столик. Рядом симпатичные кресла из серой ткани, с подлокотниками и подголовниками.

У стены еще столики. Типа журнальных, черные. На полу сплошной ковролин, тоже темно-серый. А ниче так, стильненько.

Мы остановились перед дверью с желтой табличкой: «заместитель директора Мукомолов Ларион Парфенович». Администратор пригласил меня внутрь.

Никакой секретарши. Мы сразу попали в кабинет. Навстречу поднялся черный человек.

Не в смысле цвета кожи. А в смысле стиля.

Мужчина в черном костюме. Застегнутый на все пуговицы.

Лет сорока, серьезный и неулыбчивый. Большие проницательные глаза спрятаны за очками в черной оправе. Волосы тоже черные. Чуть с сединой. В руке держал черную перьевую ручку.

— Прибыли, значит? — он не стал здороваться. Указал на кресло. Перед столом. — Когда приступаете к работе?

Ух ты. Сразу с места в карьер. Молодец. Мне нравится.

Я поглядел на администратора. Мукомолов кивнул.

— Спасибо, Олег Дмитриевич. Вы можете идти.