Фастфуд – Это Чудо

Утро того дня я начал не самостоятельно, и это меня выбесило. Люблю просыпаться сам, а когда кто-то в забор стучит, как дятел, мне не по душе. Еле разлепил веки и глянул на будильник. Да вашу Машу, петухи едва прокричать успели! Всунув педали в калоши, я побрёл к калитке. Я на ходу нарекал стучащего всеми известными мне неумными животными. И петухом он у меня тоже стал.

— Хрена вам так рано… — с сонным нервом начал я и осёкся.

У забора стоял Нюнчес, он же Гриша Нюняев, пацан из параллельного класса. Другом его не назову, но отношения у нас с ним были хорошие. Стреляли сижки друг у друга, прогуливались до баб иногда.

— Утро доброе, Бостон.

— Ну, положим, что доброе, — ответил я подозрительно.

Дело в том, что Нюнчес двигался с Домыслом. В темы всякие влезал, на стрелках их присутствовал, тренировался с ними и бухал. Вот поэтому я сейчас на него свой сонный глаз направил и тоном даю понять, что я не знаю, чего от него ждать. Ещё что-то Домысел передать хочет? А чего в такую рань-то?

Нюнчес стоит и мнётся. Пытается начать говорить и осекается.

— Чего танцуешь вокруг до около, Грига? Давай выплёвывай, с чем пришёл. Если что-то резкое от Домысла передать стремаешься, так не очкуй, я понимаю всё. Дружба дружбой, служба службой.

Нюнчес встрепенулся.

— Да какой там, Бостон! Наоборот. Мобила у тебя отключена. Я перезвонить сначала хотел ближе к полудню, потом думаю, вдруг сети не будет. В деревню двигаю с батей через час, вот и зашёл спозаранку. Чтобы у тебя больше времени осталось.

— Для чего? Давай говори уже, не тяни.

— Короче Домысел решил с тобой по колам Губера выставить. Так что будь готов. Ты только это, не обижайся… — он снова замялся. — Ты, конечно, кулаками махать умеешь, но Губера сам знаешь. Отбитый рукопашник. Поэтому я бы на твоём месте прихватил с собой чего-нибудь.

Я усмехнулся.

— Чего? Нож, кастет?

— Хотя бы. Есть что-нибудь такое?

— Найдётся, — загадочно сказал я, думая совсем не о железках.

— Ну всё тогда. Между нами же? — уточнил он, протягивая ладонь.

— Само собой. От души, Нюнчес.

Я вернулся в дом и упёр руки в бока. Так-с нахуй. Губер — это не есть хорошо. Это уродливая, гигантская махина, со своих памперсных времён занимающаяся всякими единоборствами. Возможность ухайдокать его в поединке виднеется словно в тумане. У него за плечами пчелиный рой тысяч часов тренировок, скорость, рефлексы, поставленные удары, приёмы. Но, к слову о тумане, есть и у меня козырь в рукаве.

Я побрёл в свою комнату, оделся нормально (калоши на кроссы сменил, да футболку дырявую с целыми джинсами накинул), выгреб всю свою заначку, какая была, прихватил картофелину фри и вышел на улицу. Я шёл по району, задумчиво разглядывая фришку. Это преимущество и очень весомое. Солёно-желтый интерфейс повысит мои шансы в избиении Губера, но я опасался, что этого может оказаться недостаточно.

Ну-с, так и думал, что когда-то этот момент наступит. Пора заряжаться серьёзными пушками. А кто у меня был единственный на тот момент знакомый, способный подогнать могучую артиллерию? Ну, разумеется, старый добрый полудохлый Килый. Ту ситуацию с ментами мы с ним разрулили уже к тому времени. Вышло даже легче, чем я думал. Он при следующей встрече попытался мне дать пощёчину, а я увернулся, отбежал и крикнул, что старшим расскажу, что он щеглов фастфудом травит. Как раз таки Домыслом пригрозил. Ирония, мать её. Килый, само собой, отстал. Тем более он и от тех гоблинов легко отмазался. Просто передал им остатки волшебной углеводщины, чтобы они его отпустили, и всё. Все разошлись полюбовно.

Вот я сейчас и звоню ему. Лишь бы трубу поднял. Не поднимет — придётся топать в другой конец района и ломиться к нему в квартиру. Но вот не факт, что я найду его там. Этот додик вечно ошивался хер пойми где и домой возвращался лишь переночевать. Казалось бы, в чём проблема? Утро на дворе. Дык только у Килого ночь всегда в разное время начиналась. Могла и в полночь, могла утром, могла в обед, а могла и послезавтра.

— Аллё? — прохрипел динамик.

Поднял таки! Ирод ты мой золотой с моей любимой волшебной специей!

— С утром тебя, Кил. Как оно?

— Это хто?

— Совсем уши химкой забились, Киляра? Бостон это!

— А-а-а, — медленно, по буквам, словно его в жопу ябут, протянул собеседник. — Чего надо?

— Зарядиться надо, Килый.

— Как обычно? — сказал он уже более живо.

Прирождённый бизнесмен, мать его. Как речь заходит о деле, Килый подобно трансформеру становится машиной для убийств. Истинный барыга-терминатор. «Мнэ нуЖна твоя таблэтка». Шварц отдыхает рядом с этим доходягой Килым. Нервно курит рядом с МакКонахи на том попсовом меме.

— Нет. В этот раз нужно кое-что специфичное.

— Ох нифига себе! — присвистнул Кил. — Неужто растёт наш Бостик?

— Ты давай тут не шути мне. Выросло уже, что надо. Буду ждать тебя на гаражах.