Фата из дождя

Валя сидела за ноутбуком, совершенно забыв о времени, – она как раз дописывала кульминационную сцену своего нового романа. Героиня объяснялась со своим возлюбленным, страсти накалялись, поскольку все персонажи были людьми упрямыми, не склонными к компромиссам. В один момент могли разрушиться их судьбы...

«Редакторша спросила, откуда я беру сюжеты для своих романов. Да ниоткуда... они возникают сами. «Над вымыслом слезами обольюсь...» Это у Пушкина, кажется. Редко когда жизнь преподносит сюрпризы, достойные быть запечатленными на бумаге».

За распахнутыми окнами качал ветвями осенний лес. Было тихо. Оно и не удивительно – пансионат наполовину пуст, все отдыхающие давно вернулись в город.

«В самом деле, что может произойти сейчас? Да ничего... Разве что надо будет через час выключить компьютер и отправиться в столовую, на обед. Вообще, можно здесь прожить до начала ноября, до тех пор, пока не начнет идти снег. Я как раз закончу этот роман, и мне в любом случае тоже надо будет вернуться в Москву...»

И в это время за окном раздался шорох.

Валя не успела испугаться – в окне показалось знакомое лицо. «Я была не права – жизнь иногда преподносит сюрпризы...» – мелькнуло у нее в голове.

– Привет, – сказала она. – Как ты тут оказался?

– Привет... – сказал Герман Коваленко. Подтянувшись на руках, через мгновение он оказался уже в комнате.

– Вообще-то для таких целей существует дверь...

– Валька! – сказал он. – Глупая! Ты куда пропала? Я там места себе не находил...

– Никуда я не пропадала, – сказала она, захлопнув крышку у ноутбука. – Честное слово, я тебе собиралась позвонить...

– Ну так не позвонила же!

Он подошел, обнял ее. Она не знала, как ей быть – оттолкнуть его или ответить на это объятие. Прошло довольно много времени с тех пор, как они виделись в последний раз. Впрочем, зачем отталкивать? Она тоже обняла его и мысленно представила, как вместе с ней прижимается к нему и его ребенок.

– Валька... Я искал тебя и только вчера понял, где ты можешь прятаться.

– Я не прячусь, у меня творческий отпуск! – засмеялась она. – Кстати, посмотри...

Она протянула ему листок, на котором был распечатан рисунок – макет обложки ее будущей книги.

– Что это? Ух ты... «Ночной собеседник», автор – Валентина Пирогова... Послушай, ты же не Пирогова, а Деева! Это что, псевдоним?

– Нет, я взяла свою девичью фамилию... Книга выйдет в ноябре, я уже договор подписала, – скромно сообщила она. – В январе – следующая. Ну и так далее.

– Валька, ты такая молодец! – Герман так искренне радовался за нее, что Вале даже стало смешно. – Ну что ты смеешься? Надо мной, да?

– Да... Я, знаешь, немного забыла, какой ты... – она взъерошила ему светлые волосы, подергала за ухо. Он схватил ее за руку, прижал к губам. – И каждый раз ты оказываешься лучше, чем я о тебе думала.

– Ты здесь надолго?

– Еще на месячишко останусь... – пожала она плечами. – Ну, может, чуть дольше. А что?

– Отлично. Я тогда тоже тут остаюсь, – сказал он.

– Герман, наверное, ты будешь мне мешать... – заколебалась она. – Ей-богу, ты славный, но мне надо закончить книгу. С десяти утра до двух я очень занята.

– А потом?

– А потом мне все надоедает, и я иду в лес, гулять... – улыбнулась Валя. – Ты можешь мне гарантировать, что по утрам не будешь мне мешать?

– Могу, – серьезно сказал он. – Я сниму соседний номер и по утрам вообще не буду к тебе заглядывать... В конце концов, я сто лет не был в отпуске!

И он остался.

Правда, довольно скоро стало ясно, что снимать соседний номер не имело никакого смысла – Герман заглядывал туда редко. Он был все время с Валей, ночью и днем, и только по утрам уходил куда-нибудь. Да и то неожиданно выяснилось, что он совершенно не мешает Вале, даже когда находится рядом. Даже более того – она начинала беспокоиться и скучать, когда он надолго пропадал куда-то.

– Ну и где ты был? – с наигранной строгостью спрашивала она.

– Играл в теннис с Михаилом Николаевичем – с тем дядькой, что в столовой сидит через столик от нас...

Ответы варьировались в зависимости от погодных условий. А всю вторую половину дня Герман не отходил от Вали.

«Как странно... – думала она. – Еще совсем недавно я была никем, просто женой своего мужа, у меня не было никаких перспектив – жалкая серая мышка. Илья меня обманывал, лучшая подруга лгала, о детях я могла только мечтать... Потом появился Ванечка, моя первая любовь, но лишь для того, чтобы окончательно запутать, замучить меня – и сгинуть навсегда. Бедный Ванечка... Чем же я заслужила свое сегодняшнее счастье? Или оно будет таким же мимолетным?»

– А что будет потом? – однажды спросила она Германа – вот так, просто, без всякого предисловия.

– Когда – потом?

– Когда мы вернемся в Москву...

– Ничего не будет... То есть все останется по-прежнему, – удивленно ответил он и поцеловал ее. – Мы поженимся и будем жить долго и счастливо, а потом умрем в один день. Или сегодняшняя литература не признает таких банальных концовок?

– Еще как признает! – засмеялась она. – Послушай, Герман, ты что, делаешь мне предложение? Ты даже в любви мне еще не признавался...