Фатальные пятнашки (СИ)

— Вы что с братом друг другу всё-всё рассказываете? — Подозрительно поинтересовалась. Жаль только ответа так и не дождалась, то ли потому что мы уже пришли, то ли оттого, что вампир решил, что их взаимоотношения между собой, мне знать не нужно.

Я смотрела на огромную дубовую дверь с неким недоумением. Дверь моему взгляду поддаваться не собиралась, да и вообще отказывалась как-то идти на сотрудничество. За моей спиной пытался успокоиться и перевести дыхание, окончательно слетевший с катушек вампир. Смешно ему! Как же! Я вот себе всё плечо отбила, пока пыталась открыть эту двухметровую дубовую махину. И главное никто же не помог. Только по стеночке все сползли, когда после слов Кристофера «открывай» я и попыталась её открыть.

— Вик... Виктория, — наконец-то он смог выдохнуть моё имя и утереть слёзы от смеха. — Там ручка есть.

Ещё раз осмотрела дверь, не имеющую не одной выпуклости, за какую бы можно было взяться, повернуть, потянуть, ну или ещё какие провести манипуляции. Осмотр ничего не дал, и я перевела взгляд на почти уже успокоившегося вампира, как бы молчаливо вопрошая: «Ну и где?». По крайней мере, я надеялась, что мою вздёрнутую бровь и нескрываемый скептицизм во взгляде правильно оценят. Надеялась я не зря, оценили и подсказали.

— Слева от двери небольшой прямоугольник, — сказал он, всё ещё посмеиваясь, но уже тихо. — Нажми.

Небольшой прямоугольник действительно нашёлся, но если бы мне про него не сказали, то я бы ни за что не догадалась. Нажала и дверь плавно отъехала в сторону. Кто? Вот кто придумывает такие «ручки»?

— Судя по всему, ты давно уже не смеялся, а я тебе тут как бесплатное развлечение. — Недовольно бросила, переступая порог.

— Так и есть. Давно не испытывал столько эмоций за одно утро. — Не стал Кристофер скрывать, что я являюсь для него кем-то вроде шута.

— Слушай вампир, мы с тобой не подружимся. — Довольно тихо предупредила его, потому что таких издевательств моя ранимая психика может и не выдержать.

— Да куда ты денешься. — Беспечно отмахнулся он от меня. В общем, зря он так, я может в прямом противостоянии и не справлюсь, но злопамятностью матушка природа не обделила. — Подсказать где свет включается?

— Да мне и в темноте нравится. — Буркнула, вспоминая короткое заклинание магического светлячка.

Светлячок получился маленький, даже скользнув вверх над моей головой, он не освещал и метра впереди меня. Неужели эти вампиры так часто меня выводят из себя, что я столько своей силы успела расплескать в порывах злости? Нет, пока ещё всё нормально, но, несмотря на то, что на балу моя сущность хорошенько подкрепилась от Князя, она уже начала и мой резерв вытягивать. Такими темпами мне придётся искать подпитку где-то здесь, а тут кроме вампиров и поживиться не кем. А Князь он... не лучший вариант тем более, после того как он показал, что ему попросту нет никакого до меня дела. Только и знает, что братца своего подсовывать в качестве опекуна.

— Что-то не так? — Кристофер перестал надо мной подтрунивать и щёлкнул выключателем. Самым обычным выключателем!

— Всё в порядке. — Погасила зависший шарик света над головой и застыла, широко распахнув глаза. Просто увидела портрет моей бабушки, который располагался на стене прямо напротив входа и был размером, наверное, в треть этой самой стены.

На меня смотрела девушка с удивительными яркими зелёными глазами, немного узкими и слегка раскосыми, чем-то напоминающими хитрый взгляд лисицы. Чувственные пухлые губы тронула лёгкая улыбка, словно девушка с портрета о чём-то сейчас мечтает. Густые каштановые волосы волнистым водопадом рассыпались по оголённым плечам. В руках она держала шифон нежно розового цвета, прикрывая всё самое важное. Она казалась такой реальной, словно можно протянуть ладонь и ощутить гладкость кожи молочного цвета. Я и не знала, что моя прабабушка такой была. Она казалась хрупким цветком, хранящим многовековую тайну. Она...

— Вы удивительно похожи. — Прервал мои размышления Кристофер.

За то время, что я провела, рассматривая молодую бабушку, он успел расположиться на имеющемся тут диванчике и сейчас, закинув ногу на ногу, рассматривал меня с какой-то задумчивой улыбкой.

— Не особо. — Не спешила соглашаться с ним, хотя какое-то неуловимое сходство всё-таки имелось. — Кто рисовал?

— Отец. И он очень переживал, когда Бажена сбежала. — Проговорил, окидывая меня цепким взглядом.

Только передёрнула плечами на его высказывание. Я-то тут причём. Меня больше интересовало, почему такой восхитительный портрет хранится, можно сказать в подвале. Но, наверное, впервые получилось удержать язык за зубами и не влезать ещё больше в эту историю. Я итак из-за неё погрязла по самые уши и как выбираться буду, пока что не знаю. Обвела взглядом помещение, отмечая детали.