Фатальный хроноклазм

Боба прошиб пот. "Что делать?"!!! Он вдруг отчетливо вспомнил, что именно так называлась работа Ленина, которую он в спешке забыл на столике Джорджа Вашингтона.

- Что там, Дэвид Джонович? - поинтересовался Госсекретарь, наблюдая, как полицейские машины с ревом несутся мимо Белого Дома.

- Какой-то малый стибрил в спецхране документ государственной важности, - пояснил Президент, - вероятно, большевистский агент.

Боб соскочил с велосипеда и что есть силы помчался к тайм-капсуле. Пока полицейские выскакивали из патрульной машины, он юркнул в кабину и задраил люк.

Капсула мягко шлепнулась в Прошлое, швырнув в лица полицейских багрянолистый ворох прошедшей осени, дохнув бабьим летом, и, напоследок, совсем уж слабо, рявкнув раскатами июльской грозы. Стремительно набирая ход, она мчалась по обратной стреле времени в эпоху Иоанна Грозного, в далекую азиатскую Московию.

"Россия... Помощь может прийти только оттуда!" - думал Боб, лихорадочно сжимая подмышкой Всеобщую Декларацию Прав Человека.