Фея-крестная Воробьёва (СИ)

Максим Леонидович собственной персоной. Он здоровается и снимает куртку в гардеробе.

— Здравствуй, Алена. Я не первый, уверен, это скажу. Но ты сегодня такая красивая, как снегурочка.

Ответитить мне не дает подлетевшая Грымза. Она сразу берет его в оборот, причем в буквальном смысле — хватает его за руку и начинает лавировать вместе с ним между столиками, вклиниваясь во все подвернувшиеся разговоры. Видинеев расслаблен и много шутит, становится центром беседы, и весь будто светится изнутри. И откуда только в нем это все взялось?

Делаю глубокий вдох и искусственно тяну улыбку вновь пришедшим гостям. «Пусть мальчик будет счастлив, пусть мальчик будет счастлив» — повторяю словно мантру непростые слова. И прекрасно понимаю, что видеть этих двоих вместе просто выше моих сил. И даже белые кружевные волны нового платья не спасут дробящуюся на кусочки душу.

Но вот звенит третий звонок, и коридор пустеет. Звоню администратору и мы вместе с ней выставляем подарки коллегам под елку, которые я приготовила накануне. Спектакль уже начался, но я решаю, что постановку целиком посмотрю в другой раз.

Наконец все закончено. Тихонько открываю дверь в зал и присаживаюсь на пустое зарезервированное кресло прямо у входа и погружаюсь в происходящее.

На сцене — бессмертная история любви «Евгений Онегин».

«Два дня ему казались новы

Уединенные поля,

Прохлада сумрачной дубровы,

Журчанье тихого ручья;

На третий роща, холм и поле

Его не занимали боле», — декламирует со сцены актер, и я перевожу свой взгляд в зал, туда, где сидят мои пчелки, ожидая увидеть на их лицах восторг и умиление.

Я вижу восторг. Вижу умиление. Но совсем не так, как хотела. Такими глазами смотрит на Видинеева Грымза. Он сидит вполоборота и улыбается, и мне уже понятно от чего: ее идеально отманикюренная ручка находится в его большой и до этой поры надежной ладони.

Она склоняет к нему головку, лукаво улыбается и что-то комментирует на ушко.

Мое сердце готово выскочить из груди, кровь приливает к голове, и, кажется, даже пар идет из ноздрей.

Это не шутки. Максим наклоняется и легонько целует ее запястье.

Меня прошиб холод и ударила жара. Испариной пошла спина, а мое собственное запястье ощутило его невесомый поцелуй, подаренный другой.

Время замерло. И только на сцене происходила вечная история о несчастной любви.

«Я влюблена», — шептала снова

Старушке с горестью она.

— Сердечный друг, ты нездорова.

«Оставь меня: я влюблена», — словно из тумана доносились слова со сцены.

Вот новенький нескладный мальчик садится со мной за парту в восьмом классе. Он улыбается мне, а я, сморщив нос, в лучших традициях королевы школы демонстративно отодвигаюсь от него.

Вот урок алгебры и меня садят рядом с ним, надеясь, что умный отличник вытянет безголовую двоечницу из гуманитарного тумана, и сможет дотянуть меня хотя бы до твердой тройки. Он протягивает мне тетради и я уже сама улыбаюсь ему, и охотно смеюсь над его неловкостью.

Вот наш выпускной и мы, бывшие одиннадцатиклассницы, больше похожие на именниников у украшенного свечами торта, стоим у берега реки и кутаемся в мальчишечьи пиджаки, милосердно пожертвованные нам уже вчерашними школьниками, чтобы спастись от туманной прохлады.

Максим ищет мою руку в складках пиджака, находит ее и уверенно ведет за собой в темноту леса, откуда скоро должен явиться рассвет, и его горячая, уверенная как никогда ладонь говорит мне больше, чем он готов мне сказать наедине.

«Алена, я не хотел тебе этого говорить, но, сегодня очень важный день для меня. И для тебя. Для нас! Ты очень нравишься мне. Очень! И я уверен, что это навсегда! Навечно! А ты, ты что-то чувствуешь ко мне?».

«Но так и быть! Судьбу мою

Отныне я тебе вручаю,

Перед тобою слезы лью,

Твоей защиты умоляю…» — проносится речь откуда-то издалека, пока перед моими невидящими глазами происходит трагедия молодого человека — как меняется его лицо с ожидающего на расстроенное, как тухнет в его глазах нетерпеливый свет, как сереет лицо, как сжимаются в тугую струну губы.

Откуда-то издалека доносятся веселые голоса наших друзей, именниников сегодняшней ночи, прощающихся с детством, а передо мной стоит вмиг повзрослевший товарищ по парте, и он уже не принадлежит им, не принадлежит мне.

Пахнет болотом и травой, волшебство испаряется из его напряженных рук, он отпускает мою ледяную ладонь, качает головой и стремглав несется обратно, туда, где уже открывают игристое шампанское и крепленое вино, где уже смеются вместе с ним, а потом уже и над ним.

«Что с ним? в каком он странном сне!

Что шевельнулось в глубине

Души холодной и ленивой?

Досада? суетность? иль вновь

Забота юности — любовь?» — в театре моего падения в пропасть, в свете софитов горечи и страдания, под звуки рвущейся на лоскуты души, — двое.

Он не сводит с нее глаз, а она улыбается ему спокойно и нежно, и в глубине ее глаз горит женское обещание подарить всю нерастраченную нежность.

«Вот, теть Варь, извините, что так получилось, но Максим немного перебрал, вы не волнуйтесь, все уже хорошо!» — сдаем с рук на руки тело упирающегося Видинеева вместе с однокашником.