Felix

Клим Сергеевич сидел в глубоком кресле в кабинете Ройтера, прикрыв глаза. Все остальные члены семьи напряженно гипнотизировали телефон, не сводя с него взглядов. Настольные часы показывали пятнадцать минут двенадцатого, когда управляющий вздрогнул от громкого звонка, который раздался из кармана его дождевика, висевшего на спинке соседнего стула.

Все дружно уставились на него, ожидая, пока он встанет с места и достанет телефон. Матвей нетерпеливо протянул ему плащ. Клим медлил, роясь в неглубоком кармане, аппарат продолжал звонить, разрывая тишину тревожными сигналами.

Три звонка, четыре, сейчас. Он снова начал считать.

Ройтер заерзал на стуле, глядя на него с раздражением.

Четыре — хорошее число, стоит взять на четвертом звонке. «Дождись одиннадцатого», — твердил ему внутренний голос. Клим зажмурился, прогоняя демонов из головы. Числа вновь начинали преследовать его. Болезнь возвращалась.

— Маргарита. — Он не смог сдержаться и произнес ее имя вслух, увидев его на мигающем экране телефона. — Дочка звонит, — повторил он, поднося телефон к уху.

* * *

В четыре часа утра припозднившиеся гости, выползающие из особняка «строителя», с удивлением увидели, как к дому подъехала кавалькада машин с милицейскими мигалками на крышах, затемненными стеклами и синими полосами на боках. В одну секунду дорога оказалась перекрыта. Двери автомобилей почти одновременно распахнулись, и из салонов начали выскакивать люди в камуфляжной форме, с автоматами наперевес.

Последним из своего «мерседеса» выбрался Ройтер.

Попугай на плече хозяина жалобно запричитал.

* * *

Было почти пять утра, а Арнольд по-прежнему не мог уснуть, ворочаясь на сбившихся, мокрых от пота простынях. Он лежал с открытыми глазами, обреченно глядя в темноту.