Феникс. Сгореть дотла

– Если ты забираешь алкобоя, я осчастливлю кого-нибудь из тех парней, – продолжает Глория, мотнув головой в сторону байкеров. – Пухляш в бандане весьма неплох.

Плотный бородач в кожаной куртке, которая вот-вот треснет на его бицепсах, не вызывает у меня доверия.

– С ума сошла? – ахаю я. – Он выглядит опасным. Не удивлюсь если у него пистолет.

– Или даже два, – троллит меня Глория. – И снайперская винтовка в придачу – целый арсенал.

Ей весело, а я не могу отделаться от непонятно откуда взявшегося волнения.

– Напрасно смеешься, у него под курткой что-то топорщится.

– Надеюсь, это «что-то» твердое. И сначала он прокатит меня на своем огромном байке, а потом на…

– Угомонись, Гло.

Концентрация тревоги в воздухе зашкаливает. Что-то не так.

– Не будь занудой, – отмахивается она и поворачивается к бармену: – Еще один джин с тоником.

Тот с легкостью подкидывает шейкер и ловит на ребро ладони:

– Позволишь сымпровизировать? И я сделаю такой коктейль, за который не пожалеешь душу.

Глория кивает, а он, поколдовав с бутылками, ставит на стойку горящий шот. Несколько секунд подруга любуется на пламя, а потом втягивает через трубочку, на одном вдохе.

– Сильная штука, – она оттопыривает большой палец. – Ты прав, души не жалко.

С плотоядной ухмылкой бармен придвигает салфетку:

– Тогда подпиши.

Пока Глория со смешком вырисовывает на ней каракули, я опрокидываю в себя остатки коктейля.

– Хватит валять дурака, мы уходим, – я тяну подругу к двери.

Свет вокруг становится приглушенным, вызывая новый прилив страха. Что-то вот-вот случится. Не просто так меня трясет.

– Не так быстро, крошки.

Как чувствовала – у входа байкеры преграждают нам путь.

– Какого черта? – возмущается Глория.

– Девочки, присоединяйтесь, – грудастая брюнетка довольно скалится, повиснув на одном из мужчин. Ее бюст вот-вот вывалится из кожаного топа. Шепнув на ухо своему спутнику какую-то пошлость, она довольно взвизгивает, когда тот шлепает ее по заднице. – Ну же, давайте, будет весело.

Я все еще пытаюсь деликатничать:

– Извините, мы спешим.

– Эта – моя, – бородач по-хозяйски закидывает руку Глории на талию. – Что ты там говорила про огромный байк, крошка?

Подруга пьяно смеется, и я понимаю, что «вечеринка» не кончится добром.

– Пожалуйста, вызовите полицию, – я жалобно смотрю на бармена.

Он медленно подходит ближе, помахивая салфеткой:

– Боюсь, не получится. Мисс Робертсон продала себя.

Надеюсь, это шутка. По спине пробегают мурашки. Происходящее кажется дурным сном. Вот только почему я никак не могу проснуться?