Фиктивная вдова для миллиардера (СИ)

— Кстати, Вадь, мне есть что тебе сказать, — говорит мама, пока Саша и отец уходят на кухню. — Отойдем в гостиную?

— Ладно.

Пропускаю ее вперед. Мама хмурится, а это всегда не к добру.

— Что случилось? — спрашиваю первым, пока она пытается подобрать слова.

— Вадь, сыночек, если бы я тебе вдруг сказала небылицу, ты бы мне поверил?

— Смотря о чем, — отвечаю осторожно. Мама любит смотреть телевизор, там какой только иногда ерунды не наговорят. Уж я-то как журналист знаю.

— Мне тут звонила баба Валя, ну, что через дом от нас живет. Помнишь ее?

Киваю. Навязчивая такая старушка, никак не хотела верить, что я журналист, пока не стал ее выписывать все журналы, где печатаюсь. Теперь вон маме дифирамбы поет обо мне.

— Она мне про заметку рассказала, которую ты написал… Про твоего друга… Марка.

Эти слова заставляют напрячься и сжать кулаки. После Саши Марк был для меня самым близким другом, родственной душой. Прошло уже больше месяца после той жуткой аварии, хотя у меня до сих пор ощущение, что он не умер, а просто уехал.

— Ну, — выдыхаю, с трудом сдерживая эмоции.

— Знаю, прозвучит… нереально. Но Марк приходил к нашему старому дому на той неделе.

— Блин, мам, это даже не смешно! — гневно восклицаю и встаю с кресла. — Этой твоей Валентине фиг знает сколько лет. Столько просто не живут.

— Здоровье у нее отменное, зрение и мозги тоже, — на полном серьезе протестует мама. Хватает меня за локоть в попытке удержать.

— Что ты хочешь? — медленно выговариваю каждое слово. Внутри меня все бурлит. Не потому что я не верю. Наоборот. Я хочу верить. Крохотное зернышко надежды хочет верить, что Марк жив, и никакие доводы рассудка его не уничтожают. Мамины слова рушат все преграды здравого смысла.

— Узнай у его близких…

— Чтобы сойти за сумасшедшего? — иронично ухмыляюсь. Мы обсуждаем шизоидные домыслы какой-то старухи из тьмутаракани, а часть моего мозга всерьез прокручивает альтернативные исходы из этой ситуации. Внутренняя жажда проверить и обезоружить все факты жжется внутри. Только… разве ж Марк не пришел бы ко мне лично? Если только… не обвиняет меня в своей смерти!

— Ну, почему же… — мнется мама.

— Ладно, я съезжу в его квартиру. Если поцелую дверь, мы закроем эту тему раз и навсегда, а твоей Вале выпишем посещение психиатра.

— Ладно, — быстро соглашается она.

— Мама, ну, где вы там? — зовет Саша из кухни.

Мама виновато улыбается и шмыгает мимо меня на кухню. У меня же нет ни малейшего желания сесть за стол и слушать папины байки под коньяк и шансон. Коль пришла в голову мысль, ее разубедить нужно и уничтожить на корню.

— Я пошел, мам. Сань, ты домой на метро! — громко сообщаю.

— Ага, — отзываются из кухни, а я уже закрываю дверь родительской квартиры.

Тянет закурить, но я бросил, хотя в кармане до сих пор лежит дежурная сигарета как тренировка силы воли.

— Ну я и дурак, — задумчиво произношу вслух, пока греется машина. Нет, серьезно, я сейчас нажму на педаль газа и поеду в квартиру к этой напыщенной девушке. До сих пор не понимаю, что Марк в ней нашел. Вот ее сестра — другое дело. Милая, нежная и еще такая невинная…

Так, хватит.

Дорога до квартиры, где прошло много тусовок, пролетает словно за считанные секунды. Останавливаюсь у дома, который привычно горит множеством окон с пестрыми гирляндами. Новый год почти у всех… Но у тех самых окон никаких украшений нет. Свет горит только на кухне.

Не выдерживаю и достаю сигарету. Как-то и человек с зажигалкой сам подворачивается. И вот я стою во дворе, курю, глядя как устремляются кольца дыма вверх. Бред. Бред. Бред. Что я здесь делаю?

Выбрасываю окурок, подхватываю закрывающуюся дверь подъезда. Поднимаюсь на нужный этаж. И замираю. Какого хрена не могу и шага сделать? Всего один остался до дурацкой двери. Всего один…

Нечеловеческим усилием заставляю себя преодолеть это расстояние и нажать на звонок. Веселая трель разрушают мертвую тишину моих нервов. Через несколько за дверью раздаются шаги, щелкает замок. В голове проносятся тысячи извинений, которые я мог бы сказать Николь за вторжение. Нашим отношением уже вряд ли что-то навредит.

Но когда я вижу Марка, моего лучшего друга, слов не остается.

Николь

Тихо крадусь на кухню и вижу там… Вадима! Который, к тому же, пьет что-то из моей чашки. От неожиданности картины так и замираю в дверях, а Марк, заметив меня, разворачивается с доброй улыбкой. Подходит ко мне, целует в висок.

— Как провела вечер, Ник? — пробирающим до мурашек голосом спрашивает он. А я не могу отмереть, глядя на Вадима. В голове хаос: как теперь выкрутиться? Убийца сознался? Где полиция? Что делать?

— Снова привет, Николь, — здоровается Вадим, отсалютовав мне чашкой.

— Вы сегодня уже виделись? — удивляется Марк. Родионов чуть напрягается, а я выдыхаю.

— Да, мы сидели в ресторане Саши вместе с Ликой, но наше уединение нарушили некоторые личности. — Позволяю Марку себя обнять за плечи и прижать к себе. Облокачиваюсь спиной о кухонный гарнитур, чтобы лучше видеть Вадима. У меня как раз в ящике нож недавно заточенный лежит…