Фиктивная вдова для миллиардера

— Там односпальная кровать, — парирует Марк и встает сам. На секунду задумываюсь над его словами, это он в шутку или всерьез, но следующий за хозяином пес заставляет шагать первой в направлении дверей в другом конце дома.

Пересекаем гостиную зону, кухонную и спортивную. Очень необычно с открытой планировкой, но мне нравится. Я такие дома только на картинках видела. Благодаря высоким потолкам здесь очень просторно и дышится легче.

Марк проводит небольшую экскурсию, указывая на безликие черные двери впереди. Его кабинет, общая уборная. Гостевая спальня.

— А твоя спальня? — спрашиваю с интересом, мысленно повесив над каждой дверью табличку. Только хозяйских покоев в этой части дома не было.

— Там, — Марк указывает наверх, и я вижу едва заметную лестницу и комнату под самым потолком. Хм, ну ладно.

— Полагаю, охрана не спит дома?

— Люди — да, у них свой домик рядом. Джей — нет.

— Собака спит в доме? — на всякий случай хрипло уточняю я. Мне же теперь кошмары снится будут.

— Да, а что? Погоди, ты боишься собак, — наконец-то догадывается Марк. Я жду издевки, но он лишь понимающе кивает. — Его можешь не бояться. Этот пес — настоящий танк по психике. Как и другие питбули.

Джей, услышав комплимент, гулко забил хвостом по полу, словно понял, что речь шла о нем.

— Вот, твоя комната. Вещи принесу, когда парни вернуться, — сообщает Марк, открыв очередную дверь. Серо-коричневые стены с бежевыми вставками. Двуспальная кровать цвета мокрого асфальта. В общем, такая же холодная, как и остальной дом, комната. — Ужинать будешь?

— Нет, спасибо.

— Ладно.

Мужчина уходит вместе с псом, оставляя меня осваиваться в новых апартаментах. Я боялась представить, чем может закончится эта ночь для меня. А тут тихо-мирно-уютно, даже телек есть и узкая книжная полка. Никто в хозяйскую спальню не зовет. Нормально. Все будет нормально.

Прохожусь пальцами по старым корешкам книг. Дюма, Достоевский, Пушкин, Купер. Классика. Выбираю «Три мушкетера» и сажусь на кровать. Чтение успокоит, и, как только приедут вещи, смогу лечь спать.

Ждать приходится недолго. Легкий стук дверь, и Марк уже открывает ее.

— Держи, твои вещи.

— Спасибо, — сдержанно благодарю, забирая чемодан. Вытаскиваю паспорт, передаю его Марку. На секунду наши пальцы касаются друг друга, но мы сразу же отдергиваем руки.

Когда остаюсь одна, открываю чемодан и разглядываю шмотки, которые купила на последние деньги. Всякие сексуальные наряды, чтобы «понравиться». Даже не мерила. Просто закинула в корзину свой размер. А теперь вон, облачайся в наряд заядлой куртизанки и умирай от холода, раз не додумалась взять теплую флисовую пижамку.

Засыпаю быстро; к счастью, ничего не снится.

А вот просыпаюсь я от шума возни за стенкой.

— Принимай подарки, женушка, — Марк распахивает дверь моей спальни. Рефлекторно натягиваю одеяло как можно выше, чтобы только голова торчала из-под одеяла.

— Эй, не врывайся так, — ругаюсь. — И дай мне мой халат. Пожалуйста.

— Где он? — Мужчина оглядывается по сторонам. Я киваю на стул, где шелковой лужицей лежит черный халат. Марк цепляет пальцем его за петельку, поднимает вверх. — Это⁈

— Да. Теперь сюда его, поближе.

Мужчина движется в моем направлении. Протягиваю руки, чтобы ухватиться за несчастный кусок ткани, — не в одеяле же по комнате расхаживать. И когда остаются считанные миллиметры, Марк резко отклоняется назад. Мое «прикрытие» сползает с груди, обнаруживая мужскому взору кружевной рисунок ночного пеньюара. Это я быстро понимаю по тому, как темнеет его взгляд. Воспользовавшись момент, выскакиваю из одеяла и хватаю халат, натягивая его на спину. Конечно, помогает слабо, но хотя бы ягодицы прикрывает. Я же не перед Марком щеголять собиралась… А перед неизвестным мужиком. Соблазнять его собиралась. Тьфу, аж самой противно от такой картины. Фу-фу-фу!

Выхватываю из шкафа майку и джинсы и скрываюсь в ванной.

А по возвращении меня ждет сюрприз.

— Что это? — скептично рассматриваю «бабушкины» наряды с брендовыми этикетками, развешанные на вешалках по всей комнате. — Я не буду в этом ходить, даже не надейся!

— Ты не знаешь моих друзей. Они падки до таких женщин, как ты, — говорит Марк, не поднимая глаз от ежедневника. Накручиваю прядку волос, пока тайком наблюдаю за действиями своего «мужа». — Моя вдова должна быть скромной. Не хочу, чтобы ты привлекала больше внимания, чем нужно, — подытоживает он и протягивает мне фотографию своих друзей.

Четверо мужчин дурачатся в кадре. Они в простых белых футболках, но угадывается спортивное телосложение. Один блондин с высокими скулами и широким подбородком; второй — брюнет с крупными кудряшками и бледной кожей, дальше смеющийся Марк и его за плечи обнимает шатен с буйной шевелюрой, напоминающей одуванчик.

— Вадим, Глеб и Денис. Кто-то из этих троих желал моей смерти, но я не хочу, чтобы хоть один возжелал мою жену.