Филе из Золотого Петушка

Я схватила ключи от «Жигулей» и вылетела на лестницу. Молчаливая толпа мрачно расступилась. Вот черт, совсем забыла спросить у Ленинида, что у нас тут происходит. Ладно, это терпит до завтра, сейчас мне необходимо как можно быстрей добраться до Кости.

В Наливальном переулке я оказалась в районе часа. Небольшое кирпичное здание было опутано разноцветными огоньками, я глянула на вывеску «One». Странное название для клуба.

У входа дежурили двое секьюрити, они окинули меня цепкими взглядами и остались очень недовольны.

– Вход сто долларов, если без кавалера, – процедил один.

– Я за кулисы.

– С какой такой стати? – нахмурился второй. – Ты вроде не из наших!

– Наберут, блин, хрен знает кого у шеста ломаться, – подхватил первый, – а потом ноют, что клиенты не идут. Да кто ж на такую красоту польстится?

– Меня Огонек пригласил.

– Ох, грехи наши тяжкие, – простонал первый охранник, – а ну, погоди тут! Огонек, блин!

Свечка, зажигалка, газовая горелка!

Продолжая ворчать, он схватил трубку телефона и заорал:

– Слышь, к тебе пришли, пускать или как?

Кто, кто, баба!

Потом он повернулся ко мне:

– Имя?

– Виола.

– Виола, – завопил секьюрити, – похоже, из ваших!

Получив «добро», он весьма неохотно сказал:

– Ставь сумку на стол, иди сквозь арку.

Я послушно выполнила маневр, оказалась по ту сторону барьера и хотела повернуть туда, откуда доносились громкие голоса и музыка.

– А ну, стой, – велел охранник, – там для клиентов, тебе вон в тот коридор, за дверью, топай!

Я развернулась и двинулась в обратном направлении. За красивой дверью открылся совсем иной «пейзаж». Никаких ковров и приглушенного света. Простой, дешевый линолеум и бьющий в глаза свет ламп. Справа и слева тянулись двери, украшенные номерами. Второй, третий… Из четвертого неожиданно выскочила полуголая девица.

Она была в сетчатых колготках. Больше на ней ничего не было, если не считать темно-красных туфель на шпильках и двух перьев, похоже, страусиных, воткнутых в волосы. Вильнув филейной частью, она юркнула куда-то в сторону, я пошла дальше, отыскала нужную комнату и осторожно поскреблась в дверь.

– Входите, – донеслось изнутри.

Я вошла в крохотную душную каморку, в которой стоял крепкий запах пота и парфюмерии. Одну стену целиком занимало зеркало, над ним сияло несколько стоваттных ламп. На столике громоздились коробки с гримом, валялись расчески, стояли пузырьки с лаком. Вдоль другой стены тянулась штанга, на которой висели аляпистые костюмы: яркие юбки из шелка, корсажи, блузки.

В углу стояла девушка редкой красоты. Длинные ноги в элегантных босоножках, стройные бедра обтягивала коротенькая юбочка ядовито-зеленого цвета, вся расшитая блестками. Маечка лопалась на огромной груди. Наверное, девица вшила себе силиконовые протезы. Трудно представить, что такое могла произвести природа. Слишком сильно накрашенное лицо могло бы показаться в другой ситуации вульгарным, но, учитывая, что девица, скорей всего, исполняет стриптиз в безжалостном свете прожекторов, накладные ресницы, кроваво-красные губы и кирпичный румянец были вполне уместны. На плечи красотки падал каскад мелко завитых рыжих волос.

– Вы ко мне? – низким голосом поинтересовалась она.

– Мне нужен Костя.

– Ты Виола? – Девица отбросила все церемонии.

– Да.

– Садись.

Я опустилась в шаткое креслице, с подлокотника которого свисали колготки.

– А где Костя?

Я ожидала услышать: «Сейчас придет», – но девица, усевшись у зеркала, неожиданно произнесла:

– Это я!

Очевидно, на моем лице отразилась растерянность, потому что стриптизерша, хмыкнув, стащила с себя парик. Обнажилась голова с короткими темными волосами. Я продолжала хлопать глазами.

– Все еще не врубаешься? – спросила она и ловко стянула маечку. У меня отвисла челюсть.

Роскошный бюст оказался муляжом, хитрым образом прикрепленным к наряду. Было чему удивляться. – Я Костя, – еще раз сообщило немыслимое создание и накинуло на себя грязный мятый халат.

– Вы друг Андрея, Анджелы и Марины? – спросила я.

Костя уточнил:

– Скорей уж подельник. Мы не дружили, нас бизнес связывал.

– Но вы хотели жениться на Марине!

– Это долго объяснять. – Юноша нахмурил покрытый тональным кремом лоб.

– Их всех убили! – быстро сказала я.

– Знаю, – нервно кивнул Костя.

– Вы, похоже, один остались.

– Понимаю.

– Не боитесь?

– Ну… Я знаю, кто все это затеял!

Я вскочила, подбежала к нему и стала трясти за плечи.

– Немедленно рассказывай!

– С какой стати? – скривился Костя.

– Зачем тогда звал меня?

– Вы правда частный детектив?

Его глаза, не мигая, уставились на меня. Я вытащила из сумочки книгу.

– Видишь?

Костя кивнул.

– Арина Виолова. «Кошелек из жабы».

Я изумилась.

– Ты читал это?

– Да, – сказал Костя, – я обожаю детективы.

Все скупаю. Виолова дикую дрянь пишет, совсем на правду не похоже, но цепляет.

– Это я. Арина Виолова. Выступаю под псевдонимом, в миру зовусь Виолой, отсюда и фамилия на обложке: Виола – Виолова. Ясно?

Костя взял томик, перевернул его и стал изучать фото.

– Здорово, – сказал он наконец, – снимок плохой, но узнать все же можно. Значит, вы писатель, а не детектив. Честно говоря, я думал, вы мне поможете, хотел посоветоваться…