Физрук и вот это вот все (СИ)

И до сих пор было непонятно, как такое появилось. Придумали ли эту планету специально, чтобы показывать заключенным кузькину мать, или же Вычислители действительно наткнулись на какую-то хреновину, перед которой буксовали их хваленые наноботы, и пенитенциарную систему уже сверху надстроили?

Вчерашний наглый орк — все здесь называли его Бро — оказался местным бригадиром, и ко мне отнесся вполне уважительно. Он выбрал за меня кирку и тачку, проследив, чтобы они оказались не слишком ушатанными, проводил меня в шахту, показал мне, как выглядит содержащая тримерит порода и объяснил, как крепить к стене факел. После чего оставил меня в каком-то тесном закутке и убрел по своим бригадирским делам.

Я закрепил факел, взвесил в руке кирку и посмотрел на породу. Мне не хватало определенных знаний относительно самой добычи, но я рассудил, что тут все должно быть интуитивно понятно, и они появятся в процессе, и я взял кирку двумя руками и саданул по выходу тримерита… ну, не со всей дури, конечно. Но изрядно так саданул.

И тут выяснилось сразу несколько вещей.

Во-первых, добывать тримерит легко, главное — вовремя отскочить в сторону, когда несколько центнеров породы вываливаются из стены в виде груды щебня и пытаются засыпать тебя с головой.

Во-вторых, главная проблема — логистическая. В смысле, я тут с одного удара выбил столько породы, что и за три раза в тачке не увезу, и теперь понятно, какой процесс займет у меня больше всего времени.

В-третьих, если мне удасться решить вышеозначенную логистическую пробему, то за каких-то жалких полгода я могу сделать подкоп к острову, на котором находится портал. Если, конечно, навигационная проблема не возникнет.

И, наконец, в-четвертых, кирки тут весьма хрупкие и где мне взять еще одну?

Пока я стоял и размышлял над «в-четвертых», на грохот и вылетевшую из моего отнорка пыль набежал бригадир.

— Ты в порядке, бро? — поинтересовался он, уставившись на груду породы, за которой и тачки-то видно не было.

— Нормально, — сказал я.

— А как так получилось?

— Оно само, — сказал я. — Я и ударил-то разок.

— Да я уж вижу, — сказал он. — Дури в тебе до хрена осталось. Но в следующий раз будь поаккуратнее, а то нас тут всех завалить может.

— Я буду, — пообещал я. — Кстати, про следующий раз. Не одолжишь мне жетон на новую кирку? Я вечером отдам.

— Вечером отдашь два, — уточнил он.

— А ты не офигел ли в атаке? — спросил я. — Может, тебе еще раз руку сломать?

— Расслабься, я пошутил, — сказал он и выдал мне жетон из своих запасов. — Но штраф за сломанную кирку тебе все равно заплатить придется.

— Сколько? — поинтересовался я.

— Один жетон.

— Стандартная, значит, такса, — сказал я. — А как, кстати, породу в тачку наваливать?

— Лопатой, бро, — сказал он.

— А где взять лопату?

— На складе, — сказал он. — Один жетон.

— А сразу нельзя было сказать?

— Можно, бро, — сказал он. — Но у тебя все равно больше жетонов не было.

Видимо, выражение моего лица подсказало ему, что втором перелом уже не за горами, так что он перестал выпендриваться и посоветовал мне одолжить лопату у кого-нибудь из соседей. Тем более, что индивидуальных лопат все равно на складе никто не берет, ведь большую часть времени этот инструмент бездействует и им могут пользоваться несколько человек.

Так что я одолжил лопату, накидал в тачку породы и отправился за новой киркой.

И да, я немного ошибся в расчетах. Для того, чтобы перевезти все то, что добылось с одного удара, мне потребовалось сделать целых пять ходок. Почти дневная норма, можно сказать.

Чем они тут все остальное время занимаются?

Пока я катал свою тачку, заключенные долбили руду, и было видно, что некоторым из них это занятие дается нелегко. И тут-то я и начал подозревать, что все это не просто так, и на самом деле мои характеристики ни фига не урезались, как было обещано Системой.

Я влез в настройки еще раз и снова получил ворох сообщений о Системных ошибках, при этом все мои параметры оказались на прежнем уровне. Похоже было, что местный Вычислитель (вряд ли он отвечал за этот процесс лично, но я предпочитал думать именно так) честно пытался срезать девяносто процентов моих характеристик, но по какой-то неведомой причине у него это ни разу не получалось.

Не знаю, о чем это говорит и какую теорию доказывает, но я начал чувствовать себя Бэтменом, зашедшим в детский сад. Можно отпинать кого угодно, но что это даст?

Я уже пришел к выводу, что местная пенитенциарная система держалась исключительно на безысходности.

Заключенных было больше, чем охранников, и у охраны не было решающего технологического превосходства, типа пулеметов на вышках или колючей проволоки под напряжением. Характеристики резались у всех (кроме меня, но я же Бэтмен), и на одного чувачка в доспехах и с мушкетом приходилось пятнадцать чувачков с кирками, которые могли передавить всю вохру исключительно числом, причем, сделать это в любой произвольно выбранный момент времени.

Но победа в этом бою не означала победы в войне, потому что перед победителями сразу же встанет резонный вопрос — а что дальше?