Флажок на границе души

   Кто вы, прелестное создание, девочка или мальчик? Знаете, я пидор. Просто пидор. ОНО... серединка на половинку. Объясните подробнее, пожалуйста. Это девочка с яйцами или мальчик без яиц?

   Но я не делаю. Ничего не делаю. Сижу на диване, пожирая килограммы конфет, и думаю о том, что невозможно вырваться из очерченного для тебя круга. Только смириться и жить.

   Или ждать. Чего ждать? Операции по смене пола. И что потом изменится? Я смогу носить юбку и красить ресницы губной помадой? Ха-ха. Я их и так крашу. Чёрной переливающейся тушью какой-то ути-пуси-супер экологической фирмы Амвей, которая не оставляет следов и не вредит моему драгоценному здоровью. Уж об этом Алекс заботится особо тщательно. Боится за мою ж**у.

   Она ему нужна. Я или моя тощая задница? Хотя почему же - тощая? Вполне приличная задница. И когда я одеваюсь как девочка, меня невозможно отличить от настоящей девочки.

   Алекс не любит, когда я кривляюсь. Он так боится за мою драгоценную репутацию. А за свою не боится. Связался с пидором и не задумывается о том, что будет, когда все узнают о нас. Город маленький - реакция большая. Наверное, я уйду с работы. Стану сидеть на шее Алекса и медленно сходить с ума.

   Я уже спятил. И это лишь временная отсрочка. Короткая, как и полагается быть отсрочкам. А потом я провалюсь в бездну. И будь, что будет.

   Сажусь за комп и читаю, читаю, читаю. Раз за разом, одно и то же. "Кицунэ"...

   Интересно, каким ты видишь этот мир, раз способен так вдохновенно рисовать словами?

   Словно художник, мешающий краски, на той особой грани, которая недоступна простым смертным. Или как музыкант.

   Моцарт создавал свой бессмертный Реквием, используя всего семь нот, подбирая то, что в любой другой раскладке окажется невозможным, играя на диссонансе человеческого восприятия. Но зато как!! Точно так же, как да Винчи умудрился передать тысячи миллионов смыслов в одной невротической улыбке.

   А люди проходят мимо и пожимают плечами, неуверенно кивают, когда слышат чужую похвалу, и любят рассуждать о том, что они ценители. Как нам это свойственно. Пытаться прыгнуть выше головы. Всем нам. И как нелепо жалки те, кто не пытается этого сделать.

   Алекс читает Робина Пэка. Я тоже его читаю, зачитываюсь будоражащими словами, в которых целый мир. Несколькими чёткими, уверенными штрихами передан смысл, образ.

   Волшебная изящная отточенность слога одного и здравомыслящая лаконичность второго.

   А люди пробегают мимо и пожимают плечами. Потому что неинтересно читать то, где нет откровенной прянично-карамельной порнухи и сопливого хеппи-энда...

   Врубаю радио и начинаю хохотать, слушая ритмичный стёб давно позабытого Мальчишника. Когда я был маленьким, эта группа была почти популярна.

   - "Секс, секс. Как это мило. Секс, секс без перерыва".

   А у меня есть чупик, и я его ем... головой.

   В холодильнике упаковка безалкогольного пива. Для меня. Алекс пьёт исключительно благородные напитки. Коньяк, виски, изредка хорошее вино. Правда, это всё понты. Я-то знаю, что он предпочитает на самом деле, и после водки у него никогда не болит голова. Правда, после такой водки она просто не может болеть.

   Закрываю холодильник и, плюхнувшись на ковёр рядом с приставкой, - опять Алекс расстарался ради своей девочки - почти два часа тупо изничтожаю зомби.

   Интересно во сколько сегодня Алекс придёт ночевать?

   Звонок на мобилу.

   - У меня отпуск? Мило. Внеочередной? Замечательно. Отчёт в задницу? Хм. Это будет не отчёт?! Зашибись, весь в предвкушении!!! Уезжаешь?! Тоже неплохо. Конечно, буду скучать. И конечно, буду шалить. Нет, квартиру не разнесу. Я всё-таки тоже здесь живу. Пока.

   - Пока.

   И гудки, прежде чем мы успеем выяснить смысл этого Пока.

   "Пока ещё живу", "Пока, до скорой встречи"... или просто "Пока! Надеюсь, что когда я вернусь, тебя уже здесь не будет". Уверенно отметаю первый и третий вариант. Пройденные этапы.

   Перезвонить и спросить:

   - За что ты меня любишь и терпишь? Тупо. Я и так испортил Алексу настроение на ближайшие несколько часов. Почему он всегда уходит от ответов? Боится сорваться однажды? Так сильно любит, что боится, что я уйду от него? И поэтому делает всё возможное, чтобы этот момент никогда не наступил. Да куда же я от тебя денусь, Алекс? Все мои призрачные боги никогда не дадут мне того, что я читаю в твоих глазах каждый день. Я ухожу в ложную религию и впадаю в ересь. А ты приходишь и расставляешь всё по своим местам. Раз за разом, проходя со мной через Голгофу нашего креста, моего креста, который ты тащишь на себе, оставляя для меня лишь одну ношу: Твою молчаливую странную любовь и почти собачью преданность. Кому, Алекс?

   Мне становится смешно. Могло ли произойти, что ты, взрослый мужчина-натурал, - "ага, все мы натуралы до поры, до времени" - втрескался в мальчишку. А ведь это осознанное чувство.... или, может, всё-таки жалость?